Sång från den stora skogen

Något smeker mig försiktigt och vaggar in mig i en märklig dröm. Jag känner tydligt ett mjukt andetag, likt en älskads. Jag är uppslukad av ljud som en artists musik som strömmar in i mina öron, mjuka och melodiska toner… Det är då jag är vid skogen, i skogen, och njuter av livets stunder som inte är lätta att uppnå i denna korta mänskliga existens.

När jag känner mig trött återvänder jag till skogen och finner mitt hjärta smälta, mjukna mitt i en fängslande känsla. Jag följer den slingrande stigen, till synes etsad med rödbruna penseldrag, med generationers fotspår. En gammal kvinna med en korg på ryggen leder sin ko längs bergssidan; ett barfotat barn med solkysst, vindpinat gyllene hår; en ung flicka med ett leende lika starkt som en skogsblomma som solar sig i morgonsolen. De leder mig entusiastiskt in i skogen, som inte alls är långt borta; den vidsträckta, böljande vildmarken ligger precis bakom de lugna husen på pålar, väderbitna av sol och dagg genom årstiderna. Dessa hus på pålar, inbäddade mot skogens massiva, robusta sluttning, har stått där i generationer.

Skogen under övergången från sommar till höst är redan märkligt vacker. Men varje gång jag ser den känns det som att jag upptäcker den för första gången, jag betraktar den med fascination och begrundar dess skönhet.

Trötta fotsteg skaver mot de grova, torra grenarna och det ruttnande träet. Jag vill ligga där nere, trycka örat mot de mjuka löven, lyssna på insekternas rörelser, myrornas kvittrande, spindlarna som spinner sina nät, de högljudda bina som bygger sina bon… Ibland ser jag några genomskinliga bärnstensfärgade cikador som förvandlas till liv för skogsmarken. Skogens skönhet ligger i dess namnlösa, ålderslösa organismer, i dess lager av sällsynta och exotiska blommor och växter som förblir oupptäckta för evigt. Djupt men ändå milt. Majestätiskt men ändå fridfullt och poetiskt.

Illustration: Dao Tuan

Allt eftersom årstiderna växlar, försvinner sommaren utan ett ord avsked. Skogen välkomnar ett milt solljus som väver in gyllene nyanser i det frodiga gröna bladverket, ackompanjerat av susandet från otaliga vindar. En myriad av vildblommor blommar i ett upplopp av färger; vissa, som jag just hört talas om, liknar klasar av rödorange klockor som växer tätt från basen till toppen av trädet och klamrar sig fast vid stammen för att börja blomma. När vinden blåser väntar inte blommorna på varandra, utan svajar spontant med sina kronblad och täcker basen med en livfull matta. Min thailändska vän, som var med mig, pladdrade upphetsat:

- Mina lokalbor kallar den "pipblomma", syster. Den här blomman är både vacker och utsökt...

Sandelträträdens sluttningar, längs skogsbrynet, svajade i ett skinande vitt sken. På avstånd glittrade sandelträblommorna som täckta av silverglitter; var det min fantasi eller solljuset som målade en så delikat men fängslande färg? Jag var försjunken i blommorna, försjunken i träden. Liksom en kärlekskrank dåre stod jag under de ensamma, silvervita, släta, höga sandelträstammarna som sträckte sig mot den blå himlen.

Den här säsongen är skogen väldoftande, väldoftande av doften av solsken och vind, doften av trädbark, doften av blommor och löv. Doften av mellanvädret mellan regn och solsken, doften av ursprung, av själen hos de människor som är födda på denna plats. I generationer har skogen skyddat dem, beskyddat dem från regn och översvämningar.

Under det vajande mullbärsträdet glittrar klasar av mogna röda bär som läppstift på rena läppar. Jag blickar tyst på de fridfulla, välmående byarna som ligger inbäddade längs den stilla floden, deras reflektioner speglade i den vidsträckta skogens majestätiska gröna tak. Jag känner igen de resonanta tonerna i min ursprungs sång. Oändlig och gränslös.

Sedan minskade arbetets krav gradvis mina interaktioner med skogen. De sällsynta tillfällen jag återvände sjönk mitt hjärta, färgat av sorg och ånger, uttryckt i en djup, avlägsen suck. Skogens gröna mantel svajade inte längre graciöst i sin urdans, utan var trasig som om den slitits och repats av någon känslolös hand. Jag kunde inte ta blicken från de karga kullarna där bara ensamma träd återstod. Några rötter hade brutits ur jorden, några vilda djur skrämdes vid åsynen av en mänsklig figur…

Kanske lider skogen mycket, men den kan inte gråta. Den kan bara uthärda i tysthet, ovillig att klaga, klandra eller sörja. Denna ordlösa, djupt plågsamma tystnad sår rädsla för att de grönskande bergen och det klara vattnet, de oändliga gröna sluttningarna, en dag fortfarande kommer att finnas kvar i kampen för överlevnad.

Plötsligt, en dag, svepte en stor översvämning, likt ett rasande odjur som släppte lös sin ilska, bort och översvämmade allt. Denna skrämmande mardröm hemsökte det undermedvetna hos otaliga människor som föddes i skogen och som var på väg att återvända till den. Mitt i de virvlande, rödaktiga strömmarna, mitt i den ylande vinden och de hjärtskärande ropen, låg den hjälplösa suckandet från den vidsträckta skogen.

Jag kände plötsligt en stick av nostalgi för mina barndomsminnens skog. Jag mindes ljuden av gekkoödlor och rådjur som tillkännagav regnperiodens ankomst. Jag mindes det plötsliga skogsregnet, när jag böjde mig ner för att söka skydd under de sammanflätade löven på de vilda fikonträden, skickligt skapade av Moder Natur. Varje kväll vände min mormor på huvudet för att titta mot skogens mörka skuggor med en fundersam, tillgiven blick. Den dagen hon gick bort valde mina föräldrar en öppen fläck vid foten av berget där hon kunde vila bredvid klungorna av vilda växter som sjöng vaggvisor genom årstiderna…

Jag vet inte hur många regnperioder och översvämningar som har passerat över mitt stackars hemland. När vinden ylar, träden i trädgården faller och det gulbruna flodvattnet från bäcken svämmar över på vägen. Barnen trängs ihop, med blicken fäst vid skogen, längtande efter dess omfamning och beskydd. Skogen, vårt sanna hem, står högt och skyddar landet, hemlandet och den levande själen.

Minnen och nuet flätas samman, väller inom mig likt underströmmar. Jag vaknar plötsligt och inser att naturens raseri gradvis avtar, och floden återigen reflekterar sina grönskande nyanser.

Den vidsträckta skogen viskar sitt eget språk, men alla kan höra det lika tydligt som sitt eget hjärtas slag. Viskningarna dröjer sig kvar och formar en sång som ingjuter i mig en längtan efter morgondagen, när såren på skogens form ska läka. Oräkneliga frön, oräkneliga plantor ska sakta spira ur den karga jorden. En längtan som flödar över av liv…

Källa: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/khuc-ca-tu-dai-ngan-1433ae8/