Sång från den stora skogen

Varje gång jag känner mig trött återvänder jag till skogen för att känna mitt hjärta smälta, mjukna mitt i passionerade känslor. Jag följer den slingrande stigen som tycks vara inlagd med rödbruna streck som bär generationers fotspår. Den gamla kvinnan bär en korg på ryggen och leder en ko längs bergssidan, det barfota barnet, hennes blonda hår exponerat för sol och vind, flickan ler ljust som en vild blomma i morgonsolen. De pladdrar för att visa mig vägen in i skogen, som inte är långt borta, den vidsträckta skogen ligger precis bakom de fridfulla husen på pålar som är exponerade för sol och dagg året runt. Men huset på pålar lutar sig mot skogens gigantiska, robusta skuldra och har levt i generationer.

Skogen under övergångssäsongen mellan sommar och höst är redan märkligt vacker. Men varje gång känns det som att jag upptäcker den för första gången, beundrar den och betraktar den.

Trötta steg skaver mot det grova lagret av torra, ruttna grenar. Jag vill ligga där nere, lägga örat mot de mjuka löven, lyssna på insekternas rörelser, lyssna på myrornas kvittrande, spindlarnas spinnande nät, bin som bygger sina bon... Ibland ser jag några genomskinliga bärnstensfärgade cikador som förvandlas till liv för skogsjorden. Skogen är vacker i sitt namnlösa, ålderslösa biologiska lager, i sina lager av sällsynta och exotiska blommor och växter som aldrig kan upptäckas. Högtidlig men ändå mild. Majestätisk men ändå fridfull och poetisk.

Illustration: Dao Tuan

Årstiderna växlar, sommaren har passerat utan att säga adjö, skogen välkomnar solens milda strålar som om den väver gyllene paljetter på den passionerade gröna takkronan med tusentals visslande vindar. Det finns många sorters vilda blommor i många färger, det finns några blommor, som jag egentligen bara känner igen nu, som rödorange klockor som växer i täta klasar från basen till toppen, klamrar sig fast vid trädstammen för att blomma. När det blåser behöver blommorna inte vänta på varandra utan fladdrar fritt med sina kronblad och täcker trädets bas med en lysande matta. Den thailändska flickan som var med mig pladdrar:

- Mitt folk kallar den pipblomma, den här blomman är både vacker och utsökt...

Cassiablommornas sluttningar längs skogsbrynet lutade i rent vitt. På avstånd glittrade cassiablommorna som om de vore täckta av silver. Var det mina ögon som var suddiga eller var det solljuset som målade blommorna med en så bräcklig men passionerad färg? Jag försvann i blommorna, jag försvann i träden. Som en älskare under de ensamma, silvervita cassiastammarna, släta och höga, som sträckte sig upp mot den blå himlen.

Den här säsongen är skogen väldoftande, väldoftande av doften av sol och vind, doften av trädbark, doften av blommor och löv. Doften av vädret mellan regn och sol, doften av ursprunget, av själarna hos de människor som är födda på denna plats. I generationer har skogen skyddat dem från regn och översvämningar.

Under mullbärsträdet vajar klasar av röda bär likt läppstiftets färg på rena läppar. Jag betraktar tyst de fridfulla och välmående byarna som ligger längs den stilla floden och speglar den majestätiska skogens gröna tak. Jag känner igen tonerna som vibrerar ursprungets sång. Oändlig och gränslös.

Sedan gjorde mitt hektiska arbete att mina interaktioner med skogen blev allt mindre frekventa. De sällsynta gånger jag återvände sjönk mitt hjärta, sorgen dröjde sig kvar, ångern andades ut i en djup suck. Den stora skogens gröna mantel var inte längre smidig i sin ursprungliga dans, utan var trasig som om den hade slitits och repats av någon känslolös hand. Jag kunde inte ta blicken från de kala kullarna där de återstående träden var ensamma. Några rötter hade brutits av marken, och några vilda djur blev förskräckta när de såg mänskliga figurer…

Kanske hade skogen stor smärta men kunde inte gråta. Den kunde bara tyst bestå utan hjärtat att klandra, klandra eller klaga. Den ordlösa, djupt plågande tystnaden sådde rädsla för att de gröna bergen, det blå vattnet och de gröna sluttningarna en dag fortfarande skulle finnas kvar i överlevnadens värld.

Plötsligt en dag var den stora översvämningen som ett hungrigt vilddjur som gav utlopp för sin ilska, svepte bort och sänkte ner allt. Den skrämmande mardrömmen hemsökte det undermedvetna hos många människor som föddes ur skogen och var på väg att återvända till skogen. Mitt i det röda, virvlande flödet. Mitt i den ylande vinden var de hjärtskärande ropen den stora skogens hjälplösa suckar.

Jag minns plötsligt mina barndomsminnens skog. Jag minns ljudet av gekkoödlor, ljudet av rådjur som ropade för att tillkännage regnperioden. Jag minns det plötsliga regnet i skogen, när jag böjde mig ner för att komma in i trädkronorna av jättelöv vävda av Moder Naturs skickliga händer. Varje gång eftermiddagen faller vänder min mormor ofta huvudet mot den mörka skogsskuggan med en fundersam och tillgiven blick. Den dagen min mormor återvände till jorden valde mina föräldrar en tom plats vid foten av berget för henne att sova bredvid de vilda buskarna som sjöng vaggvisor året runt...

Jag vet inte hur många regn- och översvämningssäsonger som har passerat genom mitt stackars hemland. När vinden ylar, träden i trädgården faller, det gula flodvattnet från bäcken svämmar över på vägen. Barnen kramar varandra och tittar mot skogen och väntar på dess omfamning och beskydd. Egots skog står hög, skyddar landet, skyddar hemlandet och håller själen vid liv.

Minnen och nuet flätas samman, väller inom mig likt dolda vågor. Jag vaknar plötsligt upp till insikten att naturens raseri gradvis avtar, floden börjar återigen spegla sina gröna valv.

Skogen viskar sitt eget språk, men alla kan säkert höra det lika tydligt som om de hörde sitt eget hjärtslag. Viskningarna kondenserades till en sång som sådde i mitt hjärta en längtan efter en morgondag då såren i skogens form ska återupplivas. Oräkneliga frön, oräkneliga unga skott ska sakta spira ur det öde jordlagret. En törst fylld av liv…

Källa: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/khuc-ca-tu-dai-ngan-1433ae8/