Min fars tillhörigheter bestod av en liten ryggsäck med gamla kläder, ett par gummisandaler, en risskål och en näsduk broderad med två duvor i röd tråd. Framför allt värnade han om och förvarade noggrant sin lilla, slitna "Slagfältsdagbok" i bröstfickan. På nätter med oavbrutet regn, som tycktes väcka den sömnlösa natten, brukade han ta fram den gamla, slitna "Slagfältsdagboken", granska den, bläddra igenom sidorna och minnas det förflutna. Varje gång vi såg honom göra detta tittade mina syskon och jag nyfiket på och diskuterade det sinsemellan.

Illustrativ bild.

Drivna av barndomens nyfikenhet brukade vi, när vår far åkte bort, i hemlighet öppna skåpet, ta fram dagboken och ivrigt läsa och diskutera den. En gång sa min mamma till min far: "Dagboken är inte trasig än, så låt barnen läsa den. Varför behålla den för dig själv? Att läsa den hjälper dem att förstå tidigare generationers uppoffringar och förluster, så att de kan leva värdiga liv." Först höll min far inte med, han var rädd att den skulle skadas, men så småningom gav han oss dagboken. Den innehöll hans prydliga handstil, där han berättade om sina dagar då han kämpade tillsammans med sina kamrater, sina malariaattacker, sin hastigt tillagade bambuskottsoppa och sin överväldigande hemlängtan – han antecknade allt där.

När min mamma såg oss läsa blev hon glad och lät oss stilla vår nyfikenhet. Från och med då blev livet alltmer modernt, och våra bokhyllor fylldes med vackra, dyra böcker, men min fars dagbok förblev en skatt i vårt hem. Krigets rök och eld kunde inte bryta min far, men smärtan i hans bröst tog honom till ett avlägset land. "Slagfältsdagboken" sitter fortfarande i hörnet av skåpet, en påminnelse om den tid min far levde och kämpade så hårt. Jag växte upp, följde i min fars fotspår och gick med i armén. Varje gång jag återvänder till vårt enkla kakelhus och tittar igenom minnena av min far, fylls mitt hjärta av överväldigande känslor.

HOANG HANH