Att hålla sig vaken för att välkomna det nya året

(NB&CL) Som barn var den största glädjen utan tvekan Tet (månsnyåret). Varje ögonblick var glädjefyllt från och med eftermiddagen den trettionde dagen i månmånaden. Men det mest glädjefyllda och känslomässigt tillfredsställande ögonblicket för mig var fortfarande nyårsafton!

Jag vet inte varför jag kände så. Min äldre syster, som spelade alldeles kunnig, förklarade: för nyårsafton betyder också… Tet (månsnyår)! Anledningen lät uppenbar till en början. Men just den uppenbarheten innehöll ett… oklart element. Varför måste Tet vänta till nyårsafton? På eftermiddagen den trettionde dagen i den tolfte månmånaden hade vi redan ätit årsslutsmåltiden; byns vägar och gränder var prydda med flaggor och blommor; varje hus grammofon spelade glada vårsånger: Tet, Tet, Tet kommer, Tet finns i allas hjärtan… Den atmosfären visade tydligt att Tet var över, så varför vänta till nyårsafton? Kort sagt, jag vet inte den verkliga anledningen; men – innerst inne – antog vi alltid att nyårsafton var något väldigt… speciellt, heligt; så – för att få en komplett Tet – var vi tvungna att hålla oss vakna för att välkomna den till varje pris!

Varje år, på nyårsafton, innan jag gick och la mig, brukade jag upprepade gånger säga till min mamma: "Kom ihåg att väcka mig!" Jag är ett sömnälskande barn, van vid att gå och lägga mig tidigt. Men det är vanliga dagar; nyårsafton är annorlunda. Det händer bara en gång om året, hur skulle jag kunna gå och lägga mig tidigt! Jag minns det första året jag visste om nyårsafton, jag bad försiktigt min mamma att väcka mig, men hon skällde på mig: "Du är bara ett barn, gå och lägg dig tidigt så att du blir stor snabbt, vad är allt detta ståhej med nyårsafton! " Jag putade, "Nej, jag vill fira nyårsafton! Om du inte väcker mig, väcker jag mig själv..."

Ärligt talat, på nyårsafton försökte jag mitt bästa att hitta något att göra för att hålla mig underhållen fram till midnatt. Efter att ha lekt ett tag tittade jag på klockan och såg att klockan fortfarande var... flera kilometer bort! När mamma såg mig slumra till tyckte hon synd om mig och "gav med sig": "Okej, gå och lägg dig, jag väcker dig vid midnatt!" Överlycklig sa jag "ja" högt och sprang rakt till sängs och föll i en djup sömn. Jag sov gott; när jag öppnade ögonen var det redan... starkt dagsljus! Gråtande och gnällande gick jag för att hitta min mamma för att klaga. Hon sa: "Jag ringde dig flera gånger, men du sov fortfarande djupt, du ville inte vakna!" Jag var irriterad men var tvungen att ge med sig, eftersom jag visste att hon talade sanning. Med erfarenhet som lärdom sa jag till henne under de följande åren : "Om jag inte vaknar vid midnatt, mamma, bara... nyp mig riktigt hårt!" Min mamma lyssnade; hon nickade och log, men kunde inte förmå sig att nypa mig. Hon valde att väcka mig genom att... kittla mig i sidan. Det fungerade direkt eftersom jag är väldigt kittlig!

På den tiden hade vår by ingen elektricitet. På nyårsafton tände vi bara lampor, men det var enorma lampor i "familjeklenod" som vanligtvis förvarades omsorgsfullt i ett skåp. På den trettionde dagen i månmånaden bar min far försiktigt ut lampan, rengjorde den noggrant från kroppen till skärmen och fyllde oljebehållaren. Han placerade den enorma lampan i mitten av huvudaltaret, och när mörkret föll lyste den upp huset, som vanligtvis var höljt i mörker. Mina systrar och jag satt och tittade på när mamma arrangerade kakorna, när pappa flitigt justerade altaret, placerade kakorna och frukterna, tände rökelsen och tittade på hela familjens skuggor som kastades på väggen, rörde sig fram och tillbaka som om vi tittade på... en film.

Utanför var det becksvart och bitande kallt, en skarp kontrast till det varma, ljusa skenet från lamporna därinne. Den väldoftande röken från tre brinnande rökelsepinnar steg upp och virvlade runt altarets skimrande detaljer innan den sakta drev ut genom dörren. Röken, likt en skör tråd, förband två världar och länkade det mysiga hemmet med den (också tysta och högtidliga) himlen och jorden i nyårsaftonens stund. Systrarna väntade tålmodigt. Ibland, otåliga, knuffade den ena till den andra och viskade, utan att våga tala högt. Till slut brann rökelsen ut, och efter att deras far bugat i tacksamhet tog de fatet med kakor från altaret. Konstigt; det var samma kakor och godis, men varför smakade de alltid bättre på nyårsafton? De rusade fram, skyndade sig att ta tag i dem som om de var rädda för att bli ryckta bort, och på nolltid var de alla borta. Den yngsta systern, halvsovande, snubblade över en bit kryddig ingefärsgodis, hennes ansikte blev knallrött. Ändå bara snörvlade hon, inte grät…

Vi växte upp, flyttade hemifrån och firade inte längre nyårsaftnar tillsammans som vi gjorde när vi var barn. När jag blev pappa var jag också tvungen att förbereda mig för nyårsritualerna. Skillnaden är att mina barn nu inte längre är exalterade över att "fira nyår". Plötsligt inser jag – länge nu – att jag har varit den enda som tyst tänt rökelse på förfädersaltaret på nyårsafton, sittande ensam…

Y Nguyen

Källa: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html