"جدتي، ما هي الحكايات الخرافية؟" "الحكايات الخرافية هي قصص جميلة تتناقلها الأجيال يا عزيزتي!" "ما هو الصيف يا جدتي؟ ولماذا تغني حشرات الزيز في الصيف؟" "يا لكِ من فتاة ساذجة، كيف يُفترض بي أن أجيب على كل هذه الأسئلة؟"
صورة توضيحية: الإنترنت.
ربّتت على رأسي وابتسمت. أضاءت ابتسامتها عينيها الخافتتين بفرح، وبدت تجاعيد وجهها وكأنها تزداد عمقًا. أصدرت صوتًا وهي تمضغ جوزة التنبول، كاشفةً عن بعض أسنانها الداكنة اللامعة. في كل مرة أرى ابتسامتها، يغمرني شعور بالسلام، وكأن ذلك الصيف لم يكن يومًا بهذه القسوة.
في يوم صيفي قائظ، تُشرق الشمس بلا هوادة. السماء زرقاء شاسعة غامضة. آلاف من حشرات الزيز تُغرّد في سيمفونية من الأصوات المتواصلة. صيف حار، صاخب، مهيب. صيف مليء بالشوق...
"آه آه آه واي، آه آه آه واي"
نم، ستنام لفترة طويلة.
ذهبت والدتك لزراعة الأرز في الحقول العميقة ولم تعد بعد.
اصطدنا سمكة كارب وسمكة قرموط.
أمسكه من رقبته واسحبه إلى النوم وتناول الطعام.
"آه آه آه أوه...".
وسط هذا الامتداد الشاسع، يتردد صدى تهويدة في الذهن، تُهدئ اللاوعي لدى الطفل الذي كبر. يوم صيفي من زمن بعيد. في ذلك الوقت، لم تكن الهواتف الذكية موجودة في القاموس. كانت الأجهزة المنزلية كالثلاجات والمراوح الكهربائية وأجهزة التلفاز ومشغلات الكاسيت نادرة وفاخرة. في المهد، كان الطفل ينام نومًا عميقًا، والصيف لطيف على وجهه. بدت شمس الصيف الحارقة ومتاعب الحياة اليومية غائبة. كان الصيف هادئًا. كان هذا الهدوء محصورًا داخل المنزل البسيط ذي السقف المصنوع من القش، والواقع تحت ظلال الأشجار. كان الصيف يعج بأصوات الطيور وزقزقة الزيز. لكن كل شيء بدا وكأنه توقف عندما بدأت تهويدة الجدة. بجانب المهد الصغير، وحركة المهد المتأرجحة، وذراع الجدة التي تلوح بمروحة من أوراق الشجر. غرق الطفل في نوم هادئ. ربما، بالنسبة للطفل، كان الصيف مجرد قطرات العرق على وجهه.
نشأت الطفلة على إيقاع هزاز المهد. ونشأت خلال صيف ذهبي مشمس. امتلأت صيفها بأزيز الزيز، وألحان طيور البلشون الأبيض الرقيقة وهي تحلق برشاقة، ونعيق طيور الوقواق الحزين وهي تبحث عن رفيق... نشأت الطفلة على التهويدات والأغاني والدفء وحنان جدتها.
صورة توضيحية: الإنترنت.
خلال أشهر الصيف الحارة، كانت جدتي تُعدّ أطباقًا بسيطة. مجرد حفنة من أوراق الجوت التي تقطفها من حديقتها، تُطهى مع بعض سرطانات المياه العذبة التي تصطادها. أو كانت تذهب إلى الحديقة للتقط بعض ثمار فاكهة النجمة الحامضة أو المانجو لتطهوها مع السبانخ المائية، فيُصبح ذلك حساءً لذيذًا حلوًا ومنعشًا. كانت حديقتها مليئة بالخضرة ورائحة النباتات والأوراق العطرة. كانت رائحة أزهار الكستناء تفوح في الأرجاء، ورائحة فاكهة الجاك فروت الناضجة تملأ المكان. في بعض الأيام، كنت أتبعها وهي تقطف فاكهة الجاك فروت.
"جدتي! كم من الوقت يستغرق شجرة الكاكايا لتثمر ثمارًا حلوة وعطرة كهذه؟" "عشر سنوات على الأقل يا عزيزتي. تُزرع الشتلة في الأرض، وتُعتنى بها، ثم تحتاج إلى وقت طويل لتنمو، وعندها فقط تُزهر وتُثمر. حتى الثمرة الصغيرة تحتاج إلى وقت لتنضج وتصبح عطرة كهذه!"
كانت هذه الأرض قاحلة وصخرية. تطلّب الأمر ضربات معول لا تُحصى، وقطرات عرق لا تُعدّ، لإحيائها، فأخرجت منها الخضرة اليانعة والزهور والثمار. لذلك يقولون: بالجهد البشري، حتى الصخور يمكن أن تصبح طعامًا. يمرّ الزمن، ويرحل الناس إلى أماكن بعيدة، لكن ثمار العمل تبقى هنا. في مثل هذه الأوقات، أدرك أنها تفكر فيه مجددًا.
أغرقت شمس الصيف حقول الأرز بألوان ذهبية. كنت أسير على حافة الحقول، أحصد الأرز لجدتي. كانت حبوب الأرز الذهبية العطرة الممتلئة تفوح منها رائحة لا توصف. لم أعرف إلا بعد حين أنها رائحة الأرض والسماء والماء وعرق الأيدي. خلال موسم الحصاد، كان صوت آلة الدراس يطغى على صرير الزيز. ملأ الأرز الذهبي الفناء، واصطف القش الذهبي على جانبي الطريق. أضاءت أشجار الفلامبويان السماء بلونها الأحمر القاني. كانت السماء الزرقاء الصافية تتخللها غيوم متناثرة. حلقت طائرات ورقية، محملة بالرياح، عالياً في الهواء. كانت هذه الطائرات تُصنع سراً بتمزيق أوراق من دفاتر المدرسة، أو، إن حالفهم الحظ، باستعارة بضع ورقات من الجرائد ودهنها بنشا التابيوكا. وبينما كان الأطفال يشاهدون الطائرات الورقية تحلق عالياً في السماء الزرقاء، كانوا يهتفون فرحاً. لم يعودوا إلى ديارهم إلا عندما بدأت الشمس تغرب خلف الجبال، مُلقيةً بوهج أحمر من الشفق.
جدتي هي قصتي الخيالية. (صورة توضيحية: الإنترنت)
حلّ الليل. زاد الظلام من روعة درب التبانة. ذاب القمر في الفضاء. رفرفت اليراعات في أسراب كالنجوم المتساقطة. ارتفعت حرارة النهار خانقة. لم تكن المروحة اليدوية الصغيرة كافية لمواجهة الحر. خرجت إلى الشرفة، وتمددت على فراش الخيزران، أستنشق عبير اللوتس الذي تحمله النسمات، وأصغي إلى نداء الوقواق البعيد. جلست جدتي بجانبي، شعرها أبيض فضي، تلوح بمروحة من أوراق الشجر. وهي تمضغ جوز التنبول، بدأت تروي قصصًا من الماضي. غفوت في نوم عميق، غارقًا في عالم من الحكايات الخيالية.
في نومي المضطرب، شممتُ رائحة جدتي الخافتة، كعطر النباتات والزهور والفواكه في الحديقة. بدت لي كرائحة الزمن نفسه، رائحة المشاق تحت الشمس والمطر، ورائحة الجمال القاحل للحكايات الخيالية. اكتسبت السماء نجمًا آخر، ولم تعد جدتي بيننا. كانت تقول إن روح الإنسان حين يموت تتحرر وتصبح نجمًا ساطعًا، يحرس الأحياء كل ليلة.
في صيفنا المعاصر، لا تزال الشمس تُشرق ذهبيةً على الشوارع، ولا تزال أشجار الفلامبويان تُضيء السماء بلونها الأحمر القاني، ولا تزال آلاف حشرات الزيز تُغني لحنها المُحب للطبيعة. لكن الناس يُفضلون البقاء في منازلهم، مُحاطين بوسائل الراحة. في الحياة العصرية، يُحجم الناس عن الخروج في الصيف، وينأون بأنفسهم عن الطبيعة، ويجدون مُتعةً في هواء المكيفات البارد. نادرًا ما يُطلق الأطفال الطائرات الورقية، فهم يبقون في منازلهم، وعالمهم محصورٌ في هواتفهم الذكية. وهكذا، يُصبح الصيف أشدّ قسوةً.
تذكرتُ فجأةً صيفًا مضى، أيامًا خلت. أيام صيفية مع عجوز تمضغ جوز التنبول، شعرها أبيض، وعيناها تلمعان بعد ضحكتها الصادقة. صرير الزيز يتردد صداه كأنه ألف عام. كانت التهويدة كضباب في الغسق. "نامي جيدًا يا تهويدة..." انظروا، من هذه ذات الشعر الأبيض والعيون البراقة، تبتسم لي؟ هل هي الجنية التي كنت أراها كثيرًا في حكايات جدتي؟ كم تشبه جدتي!
وأنا أحدق في ألمع نجمة في السماء، ظننت أنني رأيتها تبتسم. في أعماق حنيني، ظهر صيفي بكل عظمته وغموضه. غرس في قلبي لحن حبٍّ عذب. صرير الحشرات من عصور غابرة. التهويدات، والحكايات الخرافية التي كانت ترويها، والطعام الذي كانت تطبخه - كل هذه ذكريات قديمة محفورة في ذهني إلى الأبد.
في يوم صيفي قائظ، عدتُ إلى حديقة جدتي. كان الزمن قد غطى المكان بلونٍ أخضر طحلبي. وجدتُ هناك إجابة السؤال الذي كنتُ أطرحه عليها: جدتي، أنتِ حكاية خرافية بالنسبة لي. والصيف هو موسم الحكايات الخرافية.
تران تو
مصدر
