"هل لا يزال المعلم موجوداً؟"

كلما عدت إلى مسقط رأسي، وعندما أصل إلى الطريق المتعرج المؤدي إلى أعلى التل، غالباً ما أتساءل: "أتساءل عما إذا كان معلمي لا يزال هناك؟"

ظل السؤال، الذي بدا تافهاً، عالقاً في ذهني كصوت نداء بعيد من زمن مضى. لا يزال ذلك المكان قائماً - المنزل الصغير ذو الطابق الواحد بسقفه الصفيحي الصدئ الملطخ، وساحة المدرسة ذات التراب الأحمر، وصوت المعلم يتردد صداه خلال ظهيرات المطر الخفيفة مع اقتراب الشتاء.

صورة توضيحية: الإنترنت

عندما كنت صغيرة، كنت أرتعب من الذهاب إلى المدرسة. كنت أخشى أن يسخر مني أهلي لفقرهم، وأخشى ألا أستطيع إنجاز واجباتي المدرسية، بل وأخشى أن يطلب مني والداي ترك المدرسة والمساعدة في أعمال المنزل. لكن كان هناك شيء واحد جعلني أرغب بالعودة إلى المدرسة: صوت المعلم. كان يُلقي محاضراته ببطء ووضوح، وينطق كل كلمة بوضوح، ولم يغضب أبدًا عندما كنا ساذجين وبطيئين في الفهم.

أتذكر بوضوحٍ شديد تلك الظهيرات الصيفية عندما بقينا جميعًا في الصف بسبب هطول أمطار غزيرة، ولم نتمكن من العودة إلى منازلنا. فتح المعلم باب غرفته وسمح لنا بالدخول للاحتماء. كانت الغرفة صغيرة، مليئة بالكتب. فتح علبة بلاستيكية، وأخرج منها عدة أكياس من المعكرونة سريعة التحضير، وطهوها جميعًا في قدر كبير، ثم قدمها لنا. تناولت المعكرونة سريعة التحضير مرات عديدة، لكن ربما كان ذلك ألذ طبق معكرونة تذوقته في حياتي، ولم أدرك إلا بعد حين أن السبب ربما كان جلوسي وتناولي الطعام مع المعلم وأصدقائي.

ذات مرة، تغيبت عن المدرسة لأذهب للصيد. توقعت أن يوبخني معلمي، لكنه كان لطيفًا وسألني فقط: "هل اصطدت سمكًا كثيرًا اليوم؟" كنت خائفًا، خائفًا جدًا من النظر إليه أو النطق بكلمة. سألني مجددًا: "لقد اصطدت سلة مليئة بالسمك اليوم، لكن هل تعلم ما خسرته؟" فكرت طويلًا قبل أن أفهم، وأجبت أنني خسرت حصة دراسية. أومأ برأسه، وصوته لا يزال رقيقًا وحنونًا، وقال: "نعم، لقد خسرت حصة. لكنني أعتقد أنك خسرت أكثر من ذلك بكثير." حينها، كنت صغيرًا جدًا لأفهم تمامًا، لكن منذ ذلك الحين، لم أتغيب عن المدرسة أبدًا.

علّمني أستاذي أشياء كثيرة لا تُدرّس في الكتب. علّمني كيف أنظر إلى الآخرين بعين العطف. علّمني أن الفقر ليس عيباً، بل الكسل هو العيب. علّمني كيف أفي بوعودي، حتى الصغيرة منها، للأطفال. لم يُلقّنني هذه الأمور في المحاضرات، بل عاش حياته لنرى نحن الطلاب مثاله ونقتدي به.

الآن وقد أصبحتُ بالغاً وأعيش في المدينة، أصبحت الأمور مستقرة نسبياً. في كل عطلة، أعود إلى مسقط رأسي، وأمرّ بالتلة لأزور معلمي. وبدون سابق إنذار، أجده هناك، يستقبلني بابتسامة ما زلت أتذكرها منذ أن كنت في السادسة من عمري.

في آخر زيارة لي، لاحظتُ كم كبر في السن. كان شعره أبيض تمامًا، وظهره أكثر انحناءً من ذي قبل. لكنه ما زال يستيقظ باكرًا ويفتح فصلًا دراسيًا للأطفال الفقراء المجتهدين. قال مبتسمًا بصوتٍ هادئٍ رقيق: "أُدرّس لأُحافظ على مهاراتي". عند سماعي هذا، شعرتُ بألمٍ في قلبي؛ فقد كرّس حياته لتعليم الأطفال وتوجيههم. في كل زيارة، كنا نتحدث مطولًا. نجلس ونتجاذب أطراف الحديث طوال فترة ما بعد الظهر، يسألني عن زوجتي وأولادي، وعن عملي، ثم يُخبرني عن الفصل الآن. قال وعيناه تلمعان: "الأطفال الآن أذكى بكثير مما كانوا عليه، لكن الأمر أيضًا أصعب وأكثر إرهاقًا". أفصح لي أن بعض الطلاب متفوقون دراسيًا لكنهم غير سعداء، قلقون باستمرار. عند سماعي له يتحدث، أدركتُ أنه ما زال كما هو، ما زال يهتم بطلابه، رغم أنه لم يعد يُدرّس رسميًا في المدرسة.

في كل مرة أزور فيها معلمي، أشعر بالسعادة لأنه ما زال بصحة جيدة، وما زال موجوداً لأزوره، وما زال موجوداً لأجلس وأستمع إليه وهو يروي القصص...

المصدر: https://baodaklak.vn/xa-hoi/202512/thay-con-o-do-khong-5f31724/