اكتبوا لنحب بعضنا البعض أكثر

(QBĐT) - ١. لديّ زميل دراسة قديم يُدرّس الأدب في مدينتي. يُرسل لي أحيانًا مقالات قصيرة تُنشر في مجلات متخصصة. قال إنه يكتب "لتسجيل الأمور الجيدة التي تتلاشى تدريجيًا، ليُدرك الطلاب أن الصحافة لا تقتصر على نقل الأخبار فحسب، بل تشمل أيضًا الحفاظ على الروح". "الحفاظ على الروح"... يبدو أمرًا كبيرًا، لكنه في الواقع يبدأ بأشياء صغيرة جدًا.

قال لي ذات مرة: "ليس كل من يحمل قلمًا صحفيًا، لكن من يوثّق الحياة بصدق، بكلمة طيبة وقلب صادق، فهو صحفي". لم أعترض، بل شعرتُ ببهجة غامرة، كما لو أنني سمعتُ للتو أغنيةً موسيقيةً على ضفاف نهرٍ خالٍ. زرتُ ذات مرة المدرسة التي كان يُدرّس فيها، وجلستُ خلف الفصل، واستمعتُ إليه يُلقي محاضرةً عن تقريرٍ قديم - مقالٍ عن بلدةٍ فقيرةٍ في منطقةٍ ساحلية. كان صوته منخفضًا وثابتًا، لكن عينيه كانتا تلمعان. كان الطلاب صامتين تمامًا.

في النهاية، اكتفى بجملة واحدة: "لم يُثر كاتب تلك المقالة الكثير، بل تحدث فقط عن أقدام حافية وأيدي مملحة. لكنني أعتقد أنه بفضل كلمات كهذه، سيزداد حب الناس لبعضهم البعض". غادرتُ، وقلبي يملؤه شعور يصعب وصفه. ربما كان ذلك إيمانًا خفيًا، وإن كان راسخًا، بأن الكلمات، إن لم تُساعد الناس على عيش حياة أكثر لطفًا، فلا ينبغي استخدامها باسم أي شيء عظيم.

صديقي لا يزال في الريف، يُدرّس ويكتب للصحف. مقالاته بسيطة لكنها دافئة كطائرة ورقية في ظهيرة عاصفة. لا تهمه الشهرة، ولا ينافس على التميز. الكتابة بالنسبة له مجرد وسيلة لتسجيل الحياة. أنا ممتنٌّ دائمًا لأصدقائي مثله، لأنهم يُذكرونني بأن الصحافة ليست مجرد مهنة، بل هي أيضًا أسلوب حياة: أن نعيش بحب ومعنى، وأن نعيش بمسؤولية مع كل نقطة وفاصلة نضعها في عالم مليء بالأشياء الملتوية.

في أيام يونيو ، وسط صخب الصيف، أتذكر كثيرًا السيد تو - كاتبٌ مُسنّ، مُتقاعدٌ منذ عقود، يعيش في قرية صغيرة على ضفاف نهر جيانه. لم يعد السيد تو يكتب، يداه ترتجفان، وعيناه باهتتان، وذاكرته تلاشت مع السنين. لكن هناك شيئًا واحدًا لا ينساه: كل صباح، لا يزال ينتظر الجريدة التي لا تزال تفوح منها رائحة الحبر ليُقلب صفحاتها، مُنتظرًا كل جملة، كل كلمة. ولا يزال يتذكر كل عدد، حتى التفاصيل الصغيرة التي تعني له العمر كله.

في إحدى المرات، عندما زرته، رأيته ينظر باهتمام إلى صفحة صحيفة باهتة. ابتسم ابتسامة خفيفة: "أنا معتاد على القراءة، لكن عينيّ باهتتان، والتذكر أساسًا. عندما كنت أكتب، لم تكن هناك أجهزة كمبيوتر، بل كُتبت المقالات بقلم، مُنسوخة، برائحة حبر قوية". قال إن مراسلي الحرب مثلنا لا يحملون أقلامًا وورقًا فحسب، بل عليهم أيضًا التدرب على التحلي بالسكينة وسط الخطر. نظرت إلى يديه، أصابعه النحيلة، المزينة بالنمش، لكنها لا تزال تحمل ذكريات زمنٍ كان يكتب فيه على آلة كاتبة قديمة، بجانب مصباح زيتي متوهج، وسط النيران والرصاص.

في مناسبة أخرى، روى قصة عن الكتابة عن منطقة معرضة للفيضانات في كوانغ بينه . كان المطر ينهمر بغزارة. في الليل، نام في علية المطبخ مع القرويين، يستمع إلى صوت الماء وهو يتساقط على الجدار الخشبي. أخرجت والدته المسكينة حفنة من الأرز البارد ووضعتها في يده قائلة: "أيها الصحفيون، تناولوا هذا أولاً، وارحلوا مبكرًا غدًا". قال باكيًا: "أن تكون صحفيًا لا يقتصر على نقل الأخبار فحسب، بل أن تكون صحفيًا يعني أن تذهب وتلتقي بالناس وتشعر بآلامهم وتكتب ما ينبع من قلبك".

لم يعد السيد تو يكتب، لكنه ما زال يجلس كل صباح ينتظر وصول الجريدة، كما لو كان ينتظر صديقًا قديمًا. ما زال يشم رائحة الحبر، يقلب كل صفحة، باحثًا عن من يكتب عن قريته، عن نهر جيانه الذي يجف، عن الأطفال عند مدخل القرية... أشياء صغيرة لكنها تُشكّل روح القرية.

مراسلون من وكالات الأنباء يعملون في منصة DK1.

غادرتُ منزله في عصرٍ هادئ. كانت الشمس تميل نحو النهر. كان ظهره منحنيًا تحت ظلّ الظهيرة. ربما يومًا ما، لن يتذكره أحد، لكن سيظل هناك من يقرأ سطوره ويشعر بدفء قلبه من جديد. لأنه، كما قال لي ذات مرة، إذا كانت الصحافة لنقل الأخبار فحسب، فهي كالماء المتدفق في راحة اليد. ولكن إذا كان هناك شغف وإيمان وحب في كل كلمة، فستبقى الكلمات.

٣. لطالما حلمت زميلتي بأن تصبح صحفية منذ صغرها، مع أنها لم تكن آنذاك تُدرك معنى الصحافة تمامًا. قالت إنها لا تتذكر سوى جلوسها لساعات طويلة مُلتصقة بصفحات الصحف القديمة التي كانت والدتها تُحضرها إلى المنزل لحزمها، تقص المقالات الإخبارية وتلصقها في دفترها، ثم تتخيل أنها ستكتب قصصًا تُغير حياة شخص ما. تؤمن بأن الصحافة نورٌ يُنير دربها، وأن مجرد إمساك القلم كافٍ لفعل شيء مفيد للحياة وللناس.

ثم كبرت وتقدمت لامتحان القبول في كلية الصحافة. ​​خلال سنوات دراستها الأولى في مدينة بعيدة، دفعت حياتها الصعبة كطالبة فقيرة في المدينة إلى الاستسلام. كانت تجلس في ليالٍ تحت شرفة غرفتها المستأجرة، تشاهد المطر يبلل شعرها، وتسأل نفسها: "لماذا أسعى وراء هذه المهنة؟" ثم كانت الرسائل المكتوبة بخط اليد من والدتها وأصدقائها ومعلميها وطلابها الكبار، لم يكن أحدٌ منهم يحمل همومًا كبيرة، بل كان يشجعها بهدوء: "استمري في الكتابة، لا تنسي ما دفعكِ للبدء". كانت هذه الرسائل بمثابة نورٍ لها لتسلك الطريق الأكثر صعوبة.

بعد عشرين عامًا من العمل، أدركت يومًا ما: أن ما ظنت أن الصحافة قادرة على فعله - تغيير المجتمع، وكشف الحقيقة، وأن تصبح "بطلة الكلمة" - لم تُنجزه بعد. لكن هناك شيئًا واحدًا فعلته ولم تندم عليه أبدًا: العمل بلطف. قالت: لا تتوقعوا إنجازات عظيمة، ففي زمن مليء بالشكوك والأخبار الكاذبة والمتسرعة والأخبار التي تجذب الانتباه، لا يزال بإمكان الصحفيين اختيار أسلوب حياة مختلف، بالصمت والصبر واللطف.

هل هي اللطف في سؤال فقير إن كان عليه إخفاء هويته؟ أم اللطف في رفض كتابة مقال إخباري غير مؤكد بسرعة؟ أم اللطف في شكر من يروون قصص حياتهم، ليس كمراسلين، بل كأشخاص يحتاجون إلى من يفهمهم. تُعلّمها الصحافة الإنصات والصبر، والأهم من ذلك كله، تُعلّمها الإيمان بالأمور التي تبدو بسيطة: الكلمة المكتوبة لا تؤذي أحدًا، والمقال لا يُزعزع ثقة القراء، والحياة الصحفية لا تُضعف اللطف.

صدقوا فقط أن كلمة واحدة صحيحة، أو سطرًا واحدًا مستقيمًا، أو جملة واحدة بسيطة، هي سبيلٌ لإبقاء النور في الأيام المظلمة. تحت تلك الخطوط التي تبدو صامتة، تسكن أشياء كثيرة. والكتابة، كما كان صديقي يقول، هي سبيلٌ ليزداد الناس حبًا لبعضهم البعض.

ديو هونغ

المصدر: https://baoquangbinh.vn/van-hoa/202506/viet-de-biet-thuong-nhau-hon-2226838/