قال لي ذات مرة: "ليس كل من يحمل قلمًا صحفيًا، ولكن كل من يسجل الحياة بصدق، بكلمات لائقة وقلبٍ أمين، يمارس الصحافة حقًا". لم أختلف معه؛ بل شعرتُ براحةٍ في قلبي، كأنني أستمع إلى مقطوعة موسيقية صامتة على ضفاف نهر هادئ. ذات مرة، زرتُ المدرسة التي كان يُدرّس فيها، وجلستُ خلف الصف، أستمع إليه وهو يُلقي محاضرةً عن تقرير إخباري قديم - مقال عن قرية فقيرة في منطقة ساحلية. كان صوته عميقًا وهادئًا، لكن عينيه كانتا تلمعان. كان الطلاب صامتين تمامًا.
في النهاية، لم ينطق إلا بجملة واحدة: "لم يقل الكاتب الكثير، بل اكتفى بوصف الأقدام الحافية والأيدي الملطخة بالملح. لكني أؤمن أن الناس يتعلمون من خلال هذه الكلمات أن يحبوا بعضهم بعضًا أكثر". غادرتُ وقلبي يفيض بمشاعر مترددة يصعب وصفها. ربما كان إيمانًا صامتًا راسخًا بأن الكلمات، إن لم تُسهم في تحسين حياة الناس، فلا ينبغي استخدامها في سبيل أي شيء عظيم.
لا يزال صديقي يعيش في مسقط رأسه، يُدرّس ويكتب في الصحف. كل مقال يكتبه بسيط ودافئ، كطائرة ورقية تُحلّق في ريح العصر. لا يُبالي بالشهرة ولا يسعى للتميز. بالنسبة له، الكتابة هي ببساطة توثيق للحياة. أنا ممتنٌ دائمًا لأصدقاء مثله، لأنهم يُذكّرونني بأن الصحافة ليست مجرد مهنة، بل هي أسلوب حياة: أن نعيش برحمة ونزاهة ومسؤولية تجاه كل كلمة نضعها في عالم مليء بالتعقيدات.
٢. في أيام يونيو الصاخبة، وسط حماس الصيف، كثيراً ما أتذكر العم تو، الكاتب العجوز النحيل الذي تقاعد منذ عقود ويعيش في قرية صغيرة على ضفاف نهر جيان. لم يعد العم تو يكتب؛ ترتجف يداه، ويضعف بصره، وتتلاشى ذاكرته مع تقدمه في السن. لكن هناك شيء واحد لا ينساه أبداً: كل صباح ينتظر الجريدة، التي لا تزال تفوح منها رائحة الحبر الطازج، ليقلب صفحاتها بشغف، مترقباً كل جملة وكلمة. ولا يزال يتذكر كل عدد، حتى أدق التفاصيل التي تمثل له عمراً كاملاً.
في إحدى زياراتي له، رأيته يحدق بتمعن في صفحة جريدة باهتة. ابتسم ابتسامة باهتة وقال: "أنا معتاد على القراءة، لكن بصري بدأ يضعف، لذا أعتمد في الغالب على الحفظ. في زمن الكتابة، لم تكن الحواسيب موجودة؛ كانت المقالات تُكتب بالقلم وتُطبع على آلة الاستنساخ، وكانت رائحة الحبر تفوح بعبق الماضي". قال إن مراسلي الحرب مثله لم يكونوا يحملون القلم والورق فحسب، بل كان عليهم أيضًا التحلي بالهدوء وسط الخطر. نظرت إلى يديه، أصابعه النحيلة التي تغطيها بقع الزمن، لكنها بدت وكأنها تحمل ذكريات زمن كان يكتب فيه على آلة كاتبة قديمة على ضوء مصباح الزيت الخافت، متحديًا نيران الرصاص.
في مناسبة أخرى، روى تجربته في الكتابة عن منطقة منكوبة بالفيضانات في مقاطعة كوانغ بينه . كان المطر يهطل بغزارة. نام في العلية فوق المطبخ مع السكان المحليين، يستمع إلى صوت الماء وهو يرتطم بالجدران الخشبية. أحضرت له أم فقيرة حفنة من الأرز المتبقي وضغطتها في يده قائلة: "كُل هذا أيها الصحفي، حتى تتمكن من المغادرة مبكرًا غدًا". قال وعيناه تدمعان: "الصحافة ليست مجرد نقل للأخبار. إنها الذهاب، ومقابلة الناس، والشعور بآلامهم، والكتابة من القلب".
لم يعد الجد تو يكتب، لكنه ما زال يجلس كل صباح منتظراً وصول الجريدة، كما لو كان ينتظر صديقاً قديماً. ما زال يستنشق رائحة الحبر، ويقلب الصفحات، باحثاً عما إذا كان أحد قد كتب شيئاً عن قريته، عن نهر جيانه الذي بدأ يجف، عن الأطفال على أطراف القرية... أشياء صغيرة، لكنها تشكل روح القرية.
 |
غادرتُ منزلها في ظهيرة هادئة. كانت الشمس تغرب فوق النهر، وظهرها منحني في ضوء الشفق. ربما في يوم من الأيام، لن يتذكرها أحد، لكن سيظل أحدهم يقرأ ما كتبته ويشعر بدفء في قلبه. لأنها، كما قالت لي ذات مرة، الصحافة، حتى لو اقتصرت على نقل الأخبار، أشبه بالماء المتدفق بين أصابعك. لكن إذا وضعت قلبك وإيمانك وحبك في كل كلمة، فستبقى تلك الكلمات خالدة.
3. حلمت زميلتي بأن تصبح صحفية منذ صغرها، رغم أنها لم تكن تفهم تمامًا ماهية الصحافة آنذاك. قالت إنها لا تتذكر سوى قضاء ساعات تحدق في الصحف القديمة التي كانت والدتها تحضرها إلى المنزل لحزم الأمتعة، تقص منها مقتطفات إخبارية وتلصقها في دفترها، متخيلة نفسها تكتب قصصًا تُغير حياة أحدهم. كانت تؤمن بأن الصحافة نورٌ يُهتدى به، وأن مجرد حمل قلم يكفي لفعل شيء مفيد للعالم وللناس.
ثم كبرت والتحقت بكلية الصحافة. في سنوات دراستها الأولى بعيدًا عن منزلها، كانت صعوبات الحياة في المدينة كطالبة فقيرة تجعلها أحيانًا ترغب في الاستسلام. كانت هناك ليالٍ تجلس فيها تحت سقف غرفتها المستأجرة، تراقب المطر وهو يبلل شعرها، وتتساءل: "لماذا أختار هذه المهنة؟". ثم وصلتها رسائل مكتوبة بخط اليد من والدتها وأصدقائها ومعلميها وزملائها الأكبر سنًا. لم يقل أحد كلمات رنانة، بل شجعوها ببساطة: "استمري في الكتابة، لا تنسي ما دفعكِ للبدء". كانت تلك الرسائل بمثابة النور الذي أرشدها خلال أصعب مراحل رحلتها.
بعد عشرين عامًا في المهنة، أدركت ذات يوم أن الإنجازات العظيمة التي كانت تعتقد أن الصحافة قادرة على تحقيقها - تغيير المجتمع، وكشف الحقيقة، والتحول إلى "بطلة الكلمات" - لم تُحققها بعد. لكن هناك أمرًا واحدًا فعلته ولم تندم عليه قط: ممارسة مهنتها بلطف. قالت: لا تتوقعوا إنجازات عظيمة؛ ففي عصر مليء بالغموض، والأخبار الكاذبة، والأخبار المتسرعة، والأخبار المُستخدمة للإثارة، لا يزال بإمكان الصحفيين اختيار أسلوب حياة مختلف، من خلال الهدوء والصبر واللطف.
اللطف في سؤال شخص فقير عما إذا كان يرغب في إخفاء هويته. اللطف في رفض كتابة تقرير إخباري غير موثق على عجل. اللطف في شكر من شاركوا قصص حياتهم، لا كصحفيين، بل كأشخاص بحاجة إلى من يفهمهم. علمتها الصحافة الإصغاء، والصبر، وقبل كل شيء، التمسك بالإيمان بأمور تبدو صغيرة: أن الكلمة المكتوبة لا تؤذي أحدًا، وأن المقال لا يهدم ثقة القارئ، وأن حياة طويلة في الصحافة لا تُنقص من اللطف.
ثق فقط أن كلمة صادقة واحدة، أو سطر واحد أمين، أو جملة واحدة خالية من الخداع، هي سبيلٌ للحفاظ على النور في أيامٍ حالكة. تحت الكلمات التي تبدو صامتة، يكمن الكثير من الحياة. والكتابة، كما يقول صديقي دائمًا، هي وسيلةٌ للناس ليزداد حبهم لبعضهم.
ديو هونغ
المصدر: https://baoquangbinh.vn/van-hoa/202506/viet-de-biet-thuong-nhau-hon-2226838/
تعليق (0)