Früher Winternachmittag

Der frühe Winternachmittag brach sanft herein, wie eine zarte Hand, die auf der Schulter eines Reisenden ruht. Ein dünner Nebelschleier lag über dem Himmel, die untergehende Sonne war verblasst und hinterließ nur einen schwachen, verschwommenen Lichtstreifen auf den kahlen Bäumen. Der Wind war kälter als sonst. Plötzlich erinnerte ich mich an eine Zeile aus dem Gedicht von Xuân Quỳnh: „Warum knöpfst du deinen Mantel nicht zu, meine Liebe? Es ist kalt, es wird heute kühl.“ Er trug den Hauch des nahenden Winters in sich, wehte in langen Böen durch die Bäume am Wegesrand und ließ alles rascheln. Über das Feld setzte leichter Nieselregen ein, dünn wie Seide und leicht wie Rauch. Winzige Regentropfen fielen auf die braunen Ziegeldächer, auf den Pfad mit den Fußspuren, auf die verbliebenen gelben Blätter und verliehen dem ganzen Ort eine sanftere, zärtlichere und nostalgischere Atmosphäre.

Inmitten dieser Szenerie wird das Herz weich wie ein trockenes Blatt, das vom Tau berührt wird. Plötzlich überkommt einen die Sehnsucht, zurückzukehren, in ein vertrautes Zuhause zu treten, in dem der alte Kamin immer hell brennt. In der anhaltenden Kühle brennt es in meiner Nase, als ich mich an das kleine Haus erinnere, das sich vor Jahren unter dem alten Akazienbaum schmiegte. Als der Abend hereinbricht, steigt der Rauch des Küchenfeuers sanft in der Brise auf und wirbelt wie ein Strom von Erinnerungen.

Foto: KHANG NGUYEN

Ich erinnere mich noch genau an das Knistern des trockenen Brennholzes, das meine Mutter jeden Winternachmittag entzündete. Das Knistern des Feuers, das Geräusch, wenn meine Mutter in den Ofen blies, der stechende Rauchgeruch, der sich im ganzen Haus ausbreitete. In dieser Ecke der Küche köchelte ein Topf Wasser, eine kleine Teekanne stand schief, und die Hitze ließ die Gläser meines Vaters beschlagen, als er Tee einschenkte. Das warme Feuerlicht warf sanfte Schatten auf die Gesichter meiner Lieben und schuf so ein seltsam sanftes Spiel von Licht und Schatten, wie ein Gemälde der Erinnerungen, das jedes Jahr seine Farbe ändert. Ach, warum muss ich nur immer wieder an meine Eltern in diesem alten Haus im Winter denken?

Dort, egal wie kalt es draußen war, war die Wärme der menschlichen Anwesenheit immer spürbar. Die Hände meiner Mutter strichen über meine und drückten sich dann an meine Wangen, nachdem sie diese am flackernden Feuer im Kamin gewärmt hatten. Die schlammbedeckten Füße meines Vaters ruhten auf dem Bambusbalken neben dem Ofen und weckten in mir eine tiefe Sehnsucht, die mich nur ungern losließ. Das leise Lachen aller, vermischt mit der Wärme des Feuers und dem Rauschen des Windes draußen… Jedes Mal, wenn der Winter zurückkehrt, wärmt allein die Erinnerung an diesen Moment mein Herz, als stünde ich wieder vor dem alten Kaminfeuer, egal wo auf der Welt ich mich befinde.

Als ich heute Nachmittag die Straße entlangging, die in einen blassen Nebel gehüllt war, regte sich mein Herz erneut. Ich stellte mir den sanften Rauch aus der Küche vor, der in der feuchten, kühlen Luft aufstieg; ich hörte meine Mutter das Feuer schüren; oder sah die flackernden Flammen durch die Türspalten scheinen. Alles fühlte sich so vertraut an, dass es mein Herz berührte und mich dazu brachte, den ganzen Trubel hinter mir zu lassen und in mein altes Zuhause zurückzukehren – wo die Liebe immer wie das nie erlöschende Küchenfeuer weiterglimmte.

Der Winter erinnert uns daran, dass es inmitten des endlosen Kreislaufs des Lebens einen Ort gibt, an den wir zurückkehren können. Ein einfacher, uriger Ort, erfüllt von all der warmen Liebe, die kein Winter jemals auslöschen kann.

DUONG MY ANH

Quelle: https://baokhanhhoa.vn/van-hoa/sang-tac/202512/chieu-chom-dong-8c55e52/