Heute Nachmittag schlenderte ich durch eine friedliche kleine Gasse, einen seltenen Ort, an dem noch Spuren der Vergangenheit spürbar sind. Obwohl die Sommersonne am hellsten brannte, vertrieb das einfache Aufsuchen des Schattens der Bäume, die sich über die alte Mauer neigten, augenblicklich alle Müdigkeit. Zwischen dem Zirpen der Zikaden und dem Wind, der den erdigen Duft mit dem Aroma vermengte, vermischte sich der Duft der verwelkten Betelnussblüten, erinnerte ich mich plötzlich an eine ferne Begebenheit, rein und unversehrt, als wäre sie erst gestern geschehen.
Meine Kindheit war frei von Spielzeug und luxuriösen Reisen . Mein Vater arbeitete damals oft lange Zeit weit weg und kam manchmal nur einmal im Jahr nach Hause. Auch meine Mutter war mit ihrem Lehrerberuf sehr beschäftigt; Prüfungen und Unterricht hielten sie von früh bis spät auf Trab, und anschließend arbeitete sie unermüdlich bis spät in die Nacht an ihren Unterrichtsvorbereitungen.
Meine Kindheit verbrachte ich fast ausschließlich im schützenden Schoß meiner Großeltern. Ich wuchs genährt von ihrer süßen, bedingungslosen Liebe, der Wärme gerösteter Süßkartoffeln, dem reichen Duft von Lotusblütentee und den ätherischen, verträumten Märchen meiner Großmutter auf.
In meinen verschwommenen Träumen sah ich mich zwischen dem grünen Blätterdach des Gartens rennen und springen, meine nackten Füße auf dem gebrochenen Sonnenlicht, das durch die Blätter fiel. Die Brise aus der Hand meines Großvaters fühlte sich an wie eine kühle Meeresströmung, die mich sanft durch die drückende Hitze der trockenen Zentralregion trug. Hin und wieder nippte er langsam an seinem starken grünen Tee, das leise Klirren der Steinguttasse auf dem Holztablett hallte in der stillen Atmosphäre des ländlichen Mittags wider.
Damals war mein Großvater wie ein lebendes Lexikon, jemand, der all meine Fragen beantworten konnte. Seine Welt beschränkte sich auf seinen kleinen Garten, in dem Jasmin zwischen den fruchttragenden Bäumen duftend blühte. Wenn die Sommersonne milder wurde, kümmerten wir uns gemeinsam um die Pflanzen. Ich watschelte neben ihm her, hielt eine kleine Gießkanne und ahmte seine nachdenklichen Gesten nach. Durch die Geschichten meines Großvaters lernte ich das Zwitschern der Vögel im Laub lieben und träumte von fernen Ländern aus Kriegserzählungen.
Währenddessen werkelte meine Großmutter in ihrer kleinen, einfachen Küche, die stets vom Duft des Abendrauchs und dem Aroma vertrauter Speisen erfüllt war. Wenn meine Mutter abwesend war, kümmerte sie sich um mich, von meiner Kleidung bis zu meinen Mahlzeiten. Ich erinnere mich noch gut an die späten Nachmittage, an denen ich am Tor auf meine Mutter wartete und sie mir heimlich eine duftende, reife Guave oder ein warmes, frisch gebackenes Gebäck zusteckte. Oft schalt sie meinen Großvater neckisch, weil er mich „zu sehr verwöhnte“, aber sie war es auch, die mitten in der Nacht leise aufwachte, um mich mit der dünnen Decke zuzudecken, aus Angst, ich könnte mich erkälten.
Die Zeit verging still, und ich wuchs in ihrer liebevollen Umarmung auf, wie ein zartes Pflänzchen, das vom reinsten Tau benetzt wurde. Doch die unerbittlichen Gesetze der Natur: Während die Jahre mich stärkten, raubten sie meiner Großmutter ihre Kraft. Ihr Haar wurde weiß wie die Wolken am Himmel, die Haltung meines Großvaters wurde immer gebeugter, und seine Schritte waren nicht mehr so flink wie zuvor. Als ich begann, die Welt zu erkunden und neue Horizonte zu entdecken, verkleinerte sich der Raum meiner Großeltern allmählich; sie blieben still auf der alten Veranda.
Doch dann, eines Tages, wirkte das Bambusbett plötzlich seltsam geräumig. Meine Großeltern gingen Hand in Hand hinüber, wie Blätter, die vom Ast fallen, um zu ihren Wurzeln zurückzukehren, und nahmen den unschuldigen, reinen Himmel meiner Kindheit mit sich, den sie ins Reich der Illusionen entließen.
Als ich heute Nachmittag durch die alte Gasse schlenderte und die langen Schatten des Sonnenlichts auf den moosbewachsenen Mauern beobachtete, schmerzte mein Herz vor einem unbenannten Kummer. Ich erinnerte mich an den stechenden Rauch aus Großmutters Küche, das Klappern des Bambusfächers, der mich aus meinem Mittagsschlaf weckte, und an Großvaters gebeugten Rücken neben den duftenden Jasminsträuchern. Jetzt bin ich Mutter, habe mein eigenes Zuhause und meistere tapfer die langen, stürmischen Wege des Lebens. Nicht mehr das Kind, das schmollte, wenn ich stolperte, und nicht mehr das, das geduldig am warmen Esstisch auf mich wartete, wenn ich spät nach Hause kam.
Eine späte Nachmittagsbrise strich unerwartet vorbei und streute ein paar winzige Blütenblätter auf meine Schulter. Ich blickte durch die Blätter in den klaren blauen Himmel und lächelte sanft. Ich wusste, dass meine Großmutter ihr ganzes Leben lang hart gearbeitet und diese Brise sorgsam kultiviert hatte, um meine Kindheit zu behüten und mir ein friedvolles, wenn auch schwieriges, Aufwachsen voller Freude zu ermöglichen.
Quelle: https://baotayninh.vn/gio-tu-tay-noi-150369.html
![[Foto] Das „Hanoi Lotus Festival“ ehrt die Lotusblume, die seit Jahrtausenden mit Vietnam in Verbindung gebracht wird.](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/1200x675/vietnam/resource/IMAGE/2026/06/27/1782516943048_sen-ha-noi-2026-minh-duy-1-jpg.webp)
