Märchenhafter Sommer

„Oma, was sind Märchen?“ „Märchen sind wunderschöne Geschichten, die von Generation zu Generation weitergegeben werden, mein Kind!“ „Was ist Sommer, Oma? Warum singen Zikaden im Sommer?“ „Ach, du dummes Mädchen, wie soll ich denn all diese Fragen beantworten?“

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Sie streichelte mir über den Kopf und lächelte. Ihr Lächeln ließ ihre trüben Augen vor Freude erstrahlen, und die Falten in ihrem Gesicht schienen sich zu vertiefen. Sie schmatzte, als sie Betelnuss kaute, und gab dabei den Blick auf ein paar dunkle, glänzende Zähne frei. Jedes Mal, wenn ich ihr Lächeln sah, überkam mich ein Gefühl von Frieden, als wäre dieser Sommer nie so hart gewesen.

An einem brütend heißen Sommertag brennt die Sonne unerbittlich herab. Der Himmel leuchtet in einem weiten, geheimnisvollen Blau. Tausende von Zikaden zirpen in einer unaufhörlichen Symphonie. Ein heißer, lauter, majestätischer Sommer. Ein Sommer voller Sehnsucht…

"Ah ah ah ơi, ah ah ah ơi"

Schlaf, du schläfst lange.

Deine Mutter ist auf die tiefen Reisfelder gegangen, um dort Reis zu pflanzen, und ist noch nicht zurückgekommen.

Wir haben einen Karpfen und einen Wels gefangen.

Pack ihn am Hals und schlepp ihn zurück zum Schlafen und Fressen.

"Ah ah ah oh…".

Inmitten der Weite hallt ein Wiegenlied im Kopf wider und beruhigt das Unterbewusstsein des erwachsenen Kindes. Ein Sommertag vor langer, langer Zeit. Damals gab es noch keine Smartphones. Geräte wie Kühlschränke, Ventilatoren, Fernseher und Kassettenrekorder waren selten und luxuriös. In der Wiege schlief das Kind tief und fest, die Sommersonne sanft auf seinem Gesicht. Die sengende Sommersonne und die täglichen Sorgen schienen fern. Der Sommer war friedlich. Dieser Frieden lag in dem einfachen, strohgedeckten Haus, eingebettet im Schatten der Bäume. Der Sommer war erfüllt vom Gesang der Vögel und dem Zirpen der Zikaden. Doch alles schien stillzustehen, wenn das Wiegenlied der Großmutter erklang. Neben der kleinen Wiege, deren schaukelnde Bewegung, der Arm der Großmutter, der mit einem Blätterfächer Luft zufächelte. Das Baby sank in einen friedlichen Schlaf. Vielleicht waren für das Kind die Sommerperlen einfach nur die Schweißperlen auf seinem Gesicht.

Das Baby wuchs im sanften Wiegenrhythmus der Wiege auf. Sie verbrachte ihre Sommer in goldenen, sonnenverwöhnten Sommern. Ihre Sommer waren erfüllt vom Zirpen der Zikaden, dem leisen Gesang der anmutig fliegenden Silberreiher und den klagenden Rufen der Kuckucke auf Partnersuche… Das Baby wuchs in Wiegenliedern, Gesängen, Wärme und der Liebe ihrer Großmutter auf.

Märchenhafter Sommer

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In den heißen Sommermonaten kochte meine Großmutter oft einfache Gerichte. Nur eine Handvoll Juteblätter aus ihrem Garten, gekocht mit ein paar Süßwasserkrabben, die sie gefangen hatte. Oder sie ging in den Garten, um ein paar saure Sternfrüchte oder Mangos zu pflücken und sie mit Wasserspinat zu kochen. Daraus entstand eine köstliche, süß-erfrischende Suppe. Ihr Garten war voller Grün und duftete herrlich nach Pflanzen und Blättern. Der Duft von Kastanienblüten lag in der Luft, und das Aroma reifer Jackfrüchte erfüllte sie. Manchmal folgte ich ihr, wenn sie Jackfrüchte pflückte.

„Oma! Wie lange dauert es, bis ein Jackfruchtbaum so süße und duftende Früchte trägt?“ „Mindestens zehn Jahre, mein Kind. Der Setzling wird in die Erde gepflanzt, gepflegt, und dann braucht er lange Zeit zum Wachsen, bevor er Blüten und Früchte tragen kann. Auch die jungen Früchte brauchen Zeit zum Reifen, bevor sie so duften!“

„Dieses Land war einst karg und steinig. Unzählige Spatenstiche, unzählige Schweißtropfen waren nötig, um es wiederzubeleben und ihm üppiges Grün, Blumen und Früchte zu schenken. Deshalb sagt man, mit menschlicher Anstrengung können selbst Steine zu Nahrung werden. Die Zeit vergeht, die Menschen ziehen in ferne Länder, doch die Früchte der Arbeit bleiben hier.“ In solchen Momenten merke ich, dass sie wieder an ihn denkt.

Die Sommersonne tauchte die Reisfelder in goldenes Licht. Ich folgte dem Feldrand und erntete Reis für meine Großmutter. Die goldenen, duftenden, prallen Körner verströmten einen unbeschreiblichen Duft. Erst viel später erfuhr ich, dass es der Duft der Erde, des Himmels, des Wassers und des Schweißes menschlicher Hände war. Während der Erntezeit übertönte das Dreschen das Zirpen der Zikaden. Goldener Reis bedeckte den Hof, goldenes Stroh säumte den Weg. Die prächtigen Bäume leuchteten rot am Himmel. Der klare blaue Himmel war von treibenden Wolken übersät. Die Silhouetten von Drachen, prall gefüllt mit Wind, stiegen hoch in die Luft. Diese Drachen wurden heimlich aus Schulheften gerissen oder, wenn die Kinder mehr Glück hatten, aus ein paar Blättern Zeitungspapier gebastelt und mit Tapiokastärke bestrichen. Die Kinder jubelten begeistert, als sie die Drachen hoch am blauen Himmel fliegen sahen. Sie kehrten erst nach Hause zurück, als die Sonne hinter den Bergen unterging und ein rötliches Zwielicht verbreitete.

Märchenhafter Sommer

Mein Märchen ist meine Großmutter. (Abbildung: Internet)

Nacht. Die Dunkelheit hob die strahlende Milchstraße hervor. Der Mond verschmolz mit dem Weltraum. Glühwürmchen flatterten in Schwärmen wie Sternschnuppen. Die Hitze des Tages stieg erdrückend empor. Der kleine Fächer war ihr nicht gewachsen. Ich ging hinaus auf die Veranda, streckte mich auf dem Bambusbett aus und atmete den Duft der Lotusblumen ein, den die Brise herüberwehte, während ich dem fernen Ruf des Kuckucks lauschte. Meine Großmutter saß neben mir, ihr Haar silberweiß, und fächelte sich mit einem Blatt Luft zu. Sie kaute Betelnüsse und begann, Geschichten aus längst vergangenen Zeiten zu erzählen. Ich glitt in den Schlaf, versunken in eine Welt voller Märchen.

In meinem unruhigen Schlaf nahm ich schwach den Duft meiner Großmutter wahr, wie den Duft von Pflanzen, Blumen und Früchten im Garten. Es schien der Duft der Zeit selbst zu sein, der Entbehrungen unter Sonne und Regen, der trostlosen Schönheit von Märchen. Der Himmel hatte einen weiteren Stern gewonnen, und meine Großmutter war nicht mehr da. Sie hatte gesagt, wenn ein Mensch stirbt, wird seine Seele befreit und wird zu einem hellen Stern, der jede Nacht über die Lebenden wacht.

Auch im modernen Sommer scheint die Sonne noch golden auf die Straßen. Die Flammenbäume leuchten rot am Himmel. Tausende von Zikaden zirpen ihr Lied der Liebe zur Natur. Doch die Menschen ziehen sich in ihre Zimmer zurück, umgeben von Komfort. Im modernen Leben meiden sie es, im Sommer nach draußen zu gehen. Sie entfernen sich von der Natur und finden Geborgenheit in der kühlen Luft der Klimaanlage. Kinder lassen kaum noch Drachen steigen; sie bleiben drinnen, ihre Welt beschränkt sich auf ihre Smartphones. Und so wird der Sommer noch unerträglicher.

Plötzlich erinnerte ich mich an längst vergangene Sommer, an Tage aus längst vergangenen Zeiten. Sommertage mit einer alten Frau, die Betelnüsse kaute, ihr Haar weiß, ihre Augen funkelnd nach ihrem herzhaften Lachen. Die Zikaden zirpten, ihr Gesang hallte noch tausend Jahre nach. Das Wiegenlied war wie Nebel in der Dämmerung. „Schlaf gut, Wiegenlied …“ Seht, wer ist das mit dem weißen Haar und den strahlenden Augen, die mich anlächelt? Ist es die Fee, die ich so oft in den Märchen meiner Großmutter gesehen habe? Wie sehr sie meiner Großmutter ähnelt!

Ich blickte zum hellsten Stern am Himmel hinauf und glaubte, ihr Lächeln zu sehen. Inmitten meiner nostalgischen Sehnsucht erschien mein Sommer in all seiner Pracht und seinem Geheimnis. Er säte in meinem Herzen ein ergreifendes Liebeslied. Das Zirpen der Insekten aus längst vergangenen Zeiten. Die Wiegenlieder, die Märchen, die sie erzählte, das Essen, das sie kochte – all das sind nun alte Erinnerungen, für immer in meinem Gedächtnis verankert.

An einem brütend heißen Sommertag wanderte ich zurück in den Garten meiner Großmutter. Die Zeit hatte die Landschaft in ein moosiges Licht getaucht. Ich fand die Antwort auf die Frage, die ich ihr immer gestellt hatte. Oma, du bist mein Märchen. Und der Sommer ist die Jahreszeit der Märchen.

Tran Tu

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