Der Gelehrte an der Marktecke

Jedes Jahr im Frühling geht mir das Gedicht „Der Gelehrte“ von Vu Dinh Lien mit dem Bild eines würdevollen und respektablen alten Gelehrten durch den Kopf. Ich habe immer Respekt vor Kalligrafen, weil ich glaube, dass die Worte, die sie schreiben, alle aus ihrem Herzen und ihrer Seele kommen. Das ist das Wort des Heiligen.

Doch es scheint, dass die Ehrwürdigkeit nur dann in Erinnerung bleibt, wenn sich das Leben weiterentwickelt und praktische Hobbys keinen Platz mehr für die Ausübung von Gelehrten haben. Einer hängte die Feder an den Nagel, der andere zerschmetterte den Tuschestein.

Als ich vor fünf Jahren mit einem Freund in meine Heimatstadt zurückkehrte, um den Markt zu besuchen, war es eine bescheidene Hütte am Ende des Marktes, die meine Aufmerksamkeit am meisten erregte und mich am meisten bewegte. Ein alter konfuzianischer Gelehrter saß feierlich auf einem Bambusbett, vor ihm lagen ein Tuschestein und eine Reihe ordentlich angeordneter Pinsel, hinter ihm flatterten Kalligrafien und Gemälde in der Frühlingsbrise. Er saß eine Stunde lang so da, aber es waren keine Kunden da. Nur neugierige Kinder blieben stehen und schauten zu, wurden aber sofort von den Erwachsenen mit den eindringlichen Worten weggezerrt: „Geht schnell, sonst macht ihr euch schmutzig!“ Die Worte waren wie Salz in der Wunde, aber der Gelehrte blieb in dieser Ecke des Marktes hartnäckig.

Ich weiß, dass Sie nicht aus meiner Heimatstadt kommen. Er kommt aus der Stadt Thanh Hoa . Zuvor war er Lehrer an einer Kunstschule. Leidenschaft und vielleicht auch Pflichtgefühl hielten ihn an vielen Orten. Märkte, Tempeltore, manchmal auf einem Dorfschulhof. Ich kann mir keine große Mission vorstellen, bei der er überall mit einem Turban, einem vierteiligen Kleid, Holzschuhen und einem Werkzeugkasten herumlaufen müsste. Einfach gesagt: Er hat eine Leidenschaft.

Aber diese Leidenschaft kostet ihn offensichtlich viel Geld. Seine persönliche Leidenschaft ist wie die Honigbienen, die dem Leben Honig spenden: Er möchte den im digitalen Zeitalter geborenen Kindern zumindest vermitteln, dass es noch immer konfuzianische Gelehrte und Weise gibt, auch wenn ihre Eltern sie davon abhalten.

Die Wiederbelebung der traditionellen Kultur ist die Hauptverantwortung des Kultursektors, aber auch von uns allen. Kunsthandwerker, Ca-Tru-Sänger, Bambusflötenkünstler oder einfach nur wie dieser einfache Gelehrte – jeder Mensch ist ein farbiger Faden, aus dem ein Brokat hergestellt wird.

Vor ein paar Tagen bin ich in meine Heimatstadt zurückgekehrt, um auf den Markt zu gehen und abzuwarten, ob der „Kalligraph“ noch immer hartnäckig in seiner Ecke des Marktes blieb. Ich lächelte, weil es immer noch dasselbe alte Zelt war, aber das Gesicht des Gelehrten war nicht mehr nachdenklich und schweigsam. Viele Dorfbewohner waren von den Versen oder der Kalligrafie begeistert, manchmal waren es nur einzelne Worte, die er schrieb. Manche Leute, manche mehr, legten das Geld persönlich auf den Teller auf dem Tisch, um ihm zu danken.

Ich dachte immer, dass die Gelehrten der Antike Kalligrafien herstellten, um in der Frühlingsatmosphäre zu leben, in der Hoffnung, denen Freude zu bereiten, die nach Kalligrafien fragten. An einer bescheidenen Ecke des Dorfmarkts sah ich heute dieses Bild, nachdem der Gelehrte mehrere Jahre lang beharrlich daran gearbeitet hatte.

Die parallelen Sätze und die Kalligrafie, die in der Frühlingsbrise auf den Bürgersteigen und an den Marktecken flattern, erwachen wirklich zu neuem Leben. Ich murmelte die Verse aus dem Gedicht „Der Gelehrte“: Jedes Jahr blühen die Pfirsichblüten/ Ich sehe den alten Gelehrten wieder... mit Freude. Wenn Vu Dinh Lien noch am Leben wäre, müsste er nicht so tragische Zeilen schreiben: Der Gelehrte sitzt noch immer dort/ Niemand, der vorbeigeht, bemerkt es/ Gelbe Blätter fallen auf das Papier/ Draußen fällt ein feiner Regen …

Glück

Quelle: https://baothanhhoa.vn/ong-do-o-goc-cho-phien-236561.htm