1. Mehr als eine flüchtige, aber leidenschaftliche Erinnerung an den gerade gereiften Frühling, dessen Himmel vom violetten Duft der Xoan-Bäume meiner Heimatstadt erfüllt ist und dessen Baumwollbäume mitten auf den Feldern Feuer entzünden, nachdem die Glühwürmchen in der Nacht Lampen entzündet und die Samen von Volksliedern verstreut hatten. Ich erinnere mich, erinnere mich wieder an einen poetischen Faden, der mir aus meiner Schulzeit in den Sinn kam, als ich nicht mehr so naiv war. „Glühwürmchen fliegen zu den roten Baumwollblüten / Mama hat zu Hause ihren Baumwollmantel weggeräumt ...“ So baute der Dichter Huu Thinh eine Brücke der Liebe zu seiner Mutter von den Panzerketten in den Feldzug. Glühwürmchen. Blinkend. Baumwollblüten. Ängstlich. Mutter. Der alte gesteppte Baumwollmantel, den meine Mutter den ganzen kalten Winter über getragen hat, wurde gerade zum Trocknen in die Sonne gelegt und in eine Truhe gelegt.
Xoan-Blume (Internetquelle)
Vielleicht gibt es viele Soldaten meiner Generation, die ihre Mütter so vermissen. Der Weg in den Krieg ist voller Strapazen und bietet Müttern kaum ruhige Momente. Wenn wir unsere Mütter vermissen, klammern wir uns daher an die unvergesslichsten Bilder. Mutter März in den Jahren der bitteren Armut, das Land hat noch keinen Frieden gefunden, am Vorabend der Ernte breiten sich Sorgen in alle Richtungen aus.
Das Wetter wird wärmer, und Mama friert nicht mehr so schnell, aber es ist schwer, sie zu trösten, solange ihre Kinder noch im Krieg sind. Sie weiß, dass Mama sich Tag und Nacht nach der Rückkehr ihrer Kinder sehnt. Jeden Tag, zu jeder Jahreszeit, in jedem Monat können ihre Kinder dorthin zurückkehren, wo sie waren. Lass Mama dir eine Schüssel Reis kochen, die nach Feuerholz duftet, selbst wenn es nur die letzte Schüssel alten Reis ist, die noch im Glas liegt. Mama hofft...
Nicht alle Kinder kehren zu ihren Müttern zurück. Krieg, wie ein Schriftsteller einmal schrieb, ist kein Witz. Er ist grausam, grausamer als alles andere. Der Frühling bringt erbitterte Feldzüge und unzählige Opfer mit sich; viele, viele Soldaten tragen die Bilder ihrer Mütter in eine andere Welt . Meine Tränen fielen einst auf die Glühwürmchen, die Baumwollblumen, das Flussufer und das gesteppte Baumwollhemd meiner Mutter. Oh, März!
2. März. Die Sonne sprießt nicht mehr. Die Brüste von March, einem jungen Mädchen, werden bereit sein, in meinen neuen Traum einzutreten. Beim Aufwachen bereue ich die seltsame Leere. Im Unterricht angekommen, oh, das March-Shirt hat einen Turm der Jugend gebaut und macht mich benommen, als stünde ich vor einem Märchenschloss. Ich mag Literaturunterricht lieber als Mathe. Ich sehe March am Nebentisch an. Ihre Wangen wirken rosiger.
Die Haare sind länger. Was ist mehr, März?
Hoa Gao – Foto: Zeitung Tuyen Quang
Es gibt einen Märztag, der oft Erinnerungen weckt. Ich ging zur Armee, bevor ich meine Märzblumen verschenken konnte. Nach Jahrzehnten der Trennung scheint der März immer noch mit roten Baumwollblumen und weißen Xoan-Blumen auf mich zu warten. Lila und Rot. Welche Farbe ist die wahre Farbe des März? Warum möchte ich beide umarmen? Beide Blumenfarben für einen März voller endloser Erinnerungen.
Ich brachte diese beiden Märzblumen mit aufs Schlachtfeld. Als heilige Erinnerung und auch, um mir den beständigsten Wunsch nach Frieden einzuprägen. Den Glauben an das Gute und die Liebe, um gegen Rückzug und Zusammenbruch anzukämpfen. Menschen lassen sich leicht niederschlagen, wenn es keine Hoffnung mehr gibt. Ja, ich hoffte, dass die Xoan- und Kapokblumen eines Tages friedlich in meinem Land, meiner Heimat, blühen würden. Glücklicherweise erfüllte sich dieser Wunsch, auch wenn es mich viel kostete.
3. Mama und Schwester. Egal wie sehr ich dich liebe, es ist immer noch nicht genug ... März!
Nguyen Huu Quy
Quelle
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