Sie blickte auf, ihre tief liegenden Augen auf die steinige Straße gerichtet, und lauschte aufmerksam. Die Sonne brannte vom Himmel, doch er war noch immer nicht da. Seit drei Tagen, von früh morgens bis spät abends, stand sie nun schon ungeduldig auf der Veranda und wartete. Allein in den letzten drei Tagen hatte sie zweihundertacht Ballons steigen lassen. Ihre Mutter würde bestimmt zurückkommen. Das hatte ihr der Ballonkünstler versichert.
Jeden Morgen, wenn er durch den Hof fuhr, hielt er mit dem Auto an und band einen Faden um ihren Finger, an dem ein runder Ballon hing, damit sie ihre Gebete zu den Engeln schicken konnte. Zweihundertfünf Ballons schwebten in den blauen Himmel und trugen die geflüsterten Worte eines armen kleinen Herzens: „Mama, bitte komm zurück zu mir!“
Es wusste weder, wie seine Mutter aussah, noch wie sie aussah, aber es war sich sicher, dass sie wunderschön und sanft war und es über alles liebte! Ihre Mutter würde es niemals verlassen. Welche Mutter würde schon ihr eigenes Fleisch und Blut verlassen, das Kind, das sie getragen und geboren hat? Es hörte Frau Tư, die Bananenverkäuferin aus der Nachbarschaft, sagen: „Nichts geht über Reis und Fisch, nichts geht über eine Mutter und ihr Kind.“ Im Radio liefen viele Nachrichten, aber nur dieser eine Satz hallte in ihm nach: „Eine Mutter, mit ihrer heiligen Rolle, ist der wundervollste Mensch auf der Welt.“
Seine Mutter war der beste Mensch. Sie hatte ihn nicht im Stich gelassen. Sie musste arbeiten, sie würde für eine Weile verreisen und zurückkommen. Er wünschte sich nicht, sein Augenlicht zurückzubekommen, obwohl er den Unterschied zwischen dem Blau des Himmels, dem Grün der Blätter und dem Blau des Meeres erkennen wollte; obwohl er alles sehen wollte … wirklich alles … denn ein blind geborenes Kind wie er konnte nichts als Dunkelheit sehen.
Doch jeder Mensch darf sich nur einen Wunsch erfüllen, und dieser Wunsch war eine Mutter. Eine Mutter zu haben, ist das größte Glück der Welt. Weiß ist die Hautfarbe der Mutter. Schwarz ist die Haarfarbe der Mutter. Rot ist die Farbe der Lippen der Mutter (die Farben kannte es aus dem Märchen von Schneewittchen und den sieben Zwergen). Und die Wärme der liebevollen Umarmung und der zärtlichen Worte der Mutter konnte es sich vorstellen. Es malte sich den Tag aus, an dem es seine Mutter treffen würde, sein Herz voller Freude.
…Er kam wirklich nicht! Er war ein wertvoller Freund, das Einzige, was ihm im Leben etwas bedeutete. Er nannte es nicht „blind“, er verspottete es nicht, er sagte keine verletzenden Dinge zu ihm wie die anderen. „Onkel Bubblegum!“ – so riefen die Kinder immer, wenn er kam. Nur es nannte ihn „Onkel Maler“. Es wusste nicht, wie gut seine Bilder waren, weil es blind war, aber als es die Ausrufe der Kinder um ihn herum hörte, während er nach Kundenwunsch Bilder auf Luftballons malte, ahnte es, dass er ein genialer Künstler sein musste. „Mal Pikachu, Onkel!“, „Mal den Affenkönig, Pigsy und Sandy!“, „Mal Tom und Jerry, das ist noch besser!“, „Mal Doraemon und Nobita, das macht mehr Spaß!“
...Hätte es ihn doch nur inmitten des Lärms auf Luftballons malen sehen können! Die Zeichnungen sahen, selbst für Kinder wie sie, aus wie die eines begabten Künstlers, nicht nur eines gewöhnlichen. Und selbst wenn seine Zeichnungen nicht perfekt waren, war er im Herzen des Kindes doch ein Engel. Er tröstete es, wann immer sein Besitzer es schlug oder schimpfte, weil es bettelte. Er erzählte ihm Märchen mit Happy End für arme, behinderte, gütige und tugendhafte Figuren. Nur er wusste, wie sehr es sich nach einer Mutter sehnte.
Mit zwölf Jahren hatte sie aufgehört zu weinen. Schon viel früher, seit sie wusste, dass sie keine Mutter hatte, schien sie vergessen zu haben, wie es sich anfühlte zu weinen. Doch nachts, allein in der tiefen Dunkelheit, weinte sie noch immer leise, bis sie erschöpft einschlief. Seltsamerweise wusste sogar der Maler davon.
Es wurde dunkel. Sie kauerte in der Ecke der Veranda, lauschte dem Regen, ihr Herz pochte stechend und schmerzte. Ihr Wunsch würde sich nicht erfüllen. Oh, Künstler, warum bist du nicht gekommen? Ein Windstoß ließ sie erschaudern. Nicht vor Kälte, sondern vor einer düsteren Vorahnung. Mögest du in Sicherheit sein.
Sie ahnte nicht, dass in diesem Augenblick die Seele ihres geliebten Künstleronkels für immer von dieser Welt schied. Er war am Vortag auf dem Weg zum Ballonverkauf mit dem Fahrrad von einem Autoraser angefahren worden. Kurz vor seinem Tod war er plötzlich wieder zu Bewusstsein gekommen und hatte die Krankenschwester gebeten, ihr alle seine Ballons zu geben. Als sie den Beutel mit den Ballons in den Händen hielt, überkam sie ein tiefer Schmerz. „Denk daran, für die Ballons zu beten, damit sie in den Himmel kommen.“
Tränen stiegen dem verletzten, verletzlichen Herzen des behinderten, verwaisten Kindes in die Augen. Er durfte nicht sterben. Wie konnte ein so guter Mensch wie er sterben? Wer geliebt und in Erinnerung behalten wird, ist unsterblich. Vielleicht wusste er, dass dieser Tag kommen würde, und sagte dies, um das Kind zu trösten und seinen Kummer zu lindern.
Noch immer lässt es Ballons in den Himmel steigen, erfüllt von brennender Sehnsucht: „Mama, bitte komm zurück!“ Noch immer sieht es den Maler jede Nacht in seinen Träumen. Er hält es in seinen warmen Armen und erzählt ihm fröhliche Geschichten. Doch eines hat er ihm nie erzählt, weder im Leben noch im Tod. Es wuchs in einem Waisenhaus auf, und seit über zwanzig Jahren, von diesem Alter bis heute, lässt es unzählige Ballons in den Himmel steigen, in der Hoffnung, seine Mutter nur ein einziges Mal wiederzusehen. Dieser Wunsch erreichte die Engel nicht, und so musste er ihn mit sich nehmen, für immer begraben in der kalten Erde, zusammen mit seinem einsamen, schwachen Körper.
Quelle: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
