No entiendo por qué la gente los llamaba simplemente compañía de teatro ambulante en aquel entonces, a pesar de que su letrero decía claramente "Compañía Cai Luong". Cada vez que la compañía llegaba a Rau Dua, mi pueblo se llenaba de vida como un festival, y la vida cotidiana se volvía repentinamente mucho más animada. Dondequiera que fueras, oías a la gente hablar de las obras y los artistas. Así que todos buscaban tiempo para ir a ver las funciones algunas noches, para no perder la oportunidad y tener que esperar hasta la siguiente estación seca para que la compañía regresara.

Mis padres eran verdaderos agricultores, pero cuando se trataba de disfrutar de la ópera tradicional vietnamita o cualquier otra forma de entretenimiento, eran increíblemente abiertos y no prohibían a sus hijos ir como muchas otras familias. Sin embargo, eran muy estrictos con el precio de las entradas; quien pudiera ganar dinero podía ir. Por lo general, todos los gastos de una función nocturna debían ser cubiertos por uno mismo. Mis hermanos y yo estábamos encantados de que nos permitieran entrar; los hijos de nuestros vecinos a veces tenían que mendigar todo el día solo para obtener un "sí" frustrado de sus padres. En mi pueblo, la temporada seca podría considerarse una época de mucho dinero para niños como yo. Acarrear tierra, cavar plántulas de arroz por contrato, pescar en aguas poco profundas... con todo esto podíamos ganar suficiente dinero para las entradas nocturnas. Después del desayuno, cogíamos nuestras cestas y cubos y nos íbamos al campo a drenar las zanjas y pescar hasta la tarde. Llevábamos el pescado para venderlo a los productores de salsa de pescado, y eso nos daba dinero suficiente para las entradas, a veces incluso para hielo raspado, caramelos de limón y cacahuetes tostados...

Han pasado décadas, pero aún recuerdo vívidamente las emociones que sentí la primera vez que fui a ver una obra de teatro. Cada vez que lo recuerdo, suelo sonreír para mis adentros y me sumerjo en un ensueño de recuerdos.

MH: Minh Tan

MH: Minh Tan

Ese año estaba en sexto grado, aún no era lo suficientemente sabio y nunca había viajado lejos solo o con mis amigos. Mi madre le asignó a mi hermano mayor, Năm, la tarea de llevarme. Él no quería, por alguna razón que no pude explicar, y solo más tarde supe que se trataba de las actividades de citas de los chicos y chicas de diferentes barrios. Siempre que una compañía de teatro ambulante venía al pueblo, además de ver la función, también era una oportunidad para que los jóvenes salieran y se conocieran. Al verme llorar tanto, y con mi madre protegiéndome, mi hermano aceptó a regañadientes. Así que, todo el día estaba como una persona en una nube, inquieto, corriendo constantemente al patio para mirar el sol. Tan pronto como el sol comenzaba a ponerse por el oeste, iba con mi hermano a Rau Dừa a ver la función. Oí que esta vez la compañía estaba compuesta por los "Cuatro Minhs", es decir, los cuatro artistas: Minh Ðương, Minh Hoàng, Minh Sang y Minh Chiến. De pie en el porche, vi a mi hermano Nam tomar un cuchillo e ir al jardín a cortar hojas secas de coco y atarlas para formar varias antorchas. Al irnos, las llevaremos para encenderlas al regreso y ver el camino.

Como el sol estaba a punto de ponerse y la luz del sol se había atenuado considerablemente, mis hermanos y yo, junto con algunos otros del pueblo, partimos. Todos iban elegantemente vestidos, con el rostro radiante de alegría. Tras caminar un corto trecho, mi hermano Năm escondió un fardo de antorchas para que pudiéramos usarlas más tarde, evitando la molestia de cargar con un fardo voluminoso. Seguimos el camino de tierra, pasando por un pueblo y luego cruzando los campos hacia otro, llegando a Rau Dừa justo cuando el sol se ponía. A solo unos cientos de metros de llegar al campo abierto donde la compañía de teatro Hương Tràm había montado su escenario para las representaciones, sentí que no podía dar un paso más. Los tambores sonaban sin cesar. Los altavoces resonaron... ¡bum!... El rugido del generador se mezclaba con las risas y charlas estridentes, los gritos de viejos amigos... haciendo que mis piernas se paralizaran, mi rostro se desvanecía, una extraña mezcla de emoción y nerviosismo que nunca antes había experimentado. El tío Nam me llevó a la base de un enorme baniano, cerca de la taquilla, me dio unos caramelos de limón y me dijo: «Quédate aquí un rato más, volveré a comprar entradas. Falta mucho para que empiece la función». Sabía perfectamente adónde iba, pero en fin, yo era feliz simplemente allí de pie, mirando los cuadros de los artistas colgados frente al teatro.

Esa noche, la compañía de teatro representó la obra Pham Cong - Cuc Hoa. No recuerdo cuántas veces reí o lloré; mis emociones se desbordaban con cada final. Odiaba a la madrastra con pasión. Sentí lástima por Nghi Xuan, Tan Luc y luego lloré con él... y luego reí a carcajadas con cada verso, cada movimiento y el singular vestuario y maquillaje del payaso.

A las 11 de la noche, la obra terminó. Una multitud se abrió paso a empujones hacia la puerta. Cada grupo tomó una dirección diferente, cada uno a casa, mientras los altavoces del teatro que anunciaba la obra del día siguiente resonaban en la distancia. Mi grupo llevaba antorchas, así que nos acompañaron bastantes personas, formando una procesión de una docena. El ambiente de vuelta a casa fue aún más animado que el de ida. Todos comentaban con entusiasmo el contenido de la obra y los actores, siendo los protagonistas masculinos y femeninos los que más se comentaban. Como era joven, naturalmente no pude participar, pero intenté darme prisa para seguirles el ritmo a los demás.

Mis hermanos y yo llegamos a casa después de medianoche. Me metí en la cama con los ojos escocidos y los detalles de la obra no dejaban de rondarme la cabeza. A la mañana siguiente, durante el desayuno, mientras todos hablaban de ir a ver la obra, aproveché la oportunidad para unirme a la conversación y declarar con valentía: "¡Ya lo sé todo! Voy con mis amigos esta tarde; ya no necesito ir con los adultos". Por supuesto, mis hermanos mayores me apoyaron.

Mi madre miró a mi padre y susurró: "¡No importa! No pasa nada, de todos modos no podremos salir mucho más esta temporada, y está a punto de llover".

Nguyen Minh Sang

Fuente: https://baocamau.vn/lan-dau-toi-di-coi-hat-a35978.html