En aquel entonces, era un niño flacucho que corría descalzo bajo el sol abrasador por la vasta tierra de basalto rojo de las Tierras Altas Centrales. Los veranos de mi infancia no tenían pasteles, helados ni juguetes extravagantes, solo días desafiando el sol y la lluvia, jugando descalzo con palos de bambú, jugando a las canicas y lanzando canicas; días de vagar libremente, dejando que mi alma vagara en una cesta de yuca hervida, en una cueva fresca o al sonido de un tambor hecho con una lata de leche vacía...
Mi mundo giraba en torno al pequeño pueblo en el que probablemente habría pasado toda mi infancia. Así de simple, mis amigos y yo pudimos reírnos todo el verano.
Cuando crecí un poco más, mi verano estaba lleno de mañanas cubiertas de rocío, cargando agua del arroyo de vuelta a casa; con los pies descalzos en el bosque, con la cara quemada por el sol; con mi madre yendo al campo, cargando sacos de fertilizante más pesados que una persona, con la espalda empapada de sudor, pero aún tarareando canciones populares de Bahnar. Nadie me habló de las dificultades, solo las sentía en la respiración agitada de mi padre al regresar del bosque, en la mirada silenciosa de mi madre al atravesar una serie de largos días de lluvia.
También hubo días de verano en los que recorrí decenas de kilómetros en bicicleta por caminos de tierra llenos de baches hasta el centro del distrito para vender las verduras silvestres que acababa de recoger. Tenía la piel oscura y el pelo quemado por el sol, pero mis ojos aún brillaban al contar cada pequeña moneda que ganaba, como si estuviera a punto de alcanzar un pequeño sueño.
Y así, las temporadas de flores de poinciana real transcurrieron en silencio. Me admitieron en la universidad, la primera persona del pueblo en dejar el campo para estudiar en la ciudad, llena de emoción y desconcierto. Hanói parecía un sueño, con edificios altos, zonas urbanas lujosas, tráfico denso… Llevé conmigo el sol y el viento de las Tierras Altas Centrales, conquistando paso a paso las aulas con la esperanza de algún día volver a reconstruir un techo para mis padres en medio de la profunda jungla verde.
Ahora, cada vez que llega el sol de verano, siento un nudo en el corazón. El pueblo de las tierras altas de aquella época ha cambiado: hay carreteras asfaltadas, electricidad y casas bien construidas... Sin embargo, las flores silvestres de la poinciana real siguen siendo de un rojo brillante, las cigarras siguen resonando durante todo el verano, evocando en mí tantos recuerdos de aquellos años.
Cada vez que regreso al pueblo, le muestro a mi hijo la ladera resbaladiza, el cafetal familiar, el pequeño arroyo donde solía bañarme toda la tarde. También le cuento de una época difícil, cuando su padre creció bajo el sol y el viento, sobre la tierra seca y roja, pero en su corazón nunca perdió el amor por el pueblo, el lugar que nutrió un corazón que supo soñar, recordar y agradecer al crecer.
Fuente: https://baogialai.com.vn/mua-he-tuoi-tho-post328688.html
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