En el tercer mes lunar, los palmerales lucen exuberantes y vibrantes, adquiriendo gradualmente un tono tostado bajo el abrasador sol de verano. Es precisamente este color el que confiere a la tierra ancestral una apariencia solemne e inquebrantable. El sol de marzo se desvanece, proyectando una fina capa dorada sobre las plantaciones de té y el cabello plateado del anciano que camina con su bastón. Todo parece transcurrir lentamente, invitando a la introspección.
Me detuve en la puerta del Templo Trung. La niebla se elevaba desde el valle, difuminando el paisaje como un fino velo que separaba el presente del pasado. En estos días, la tierra ancestral posee una profunda sacralidad, como si ancestros de hace milenios observaran con ternura el regreso de sus descendientes tras un largo viaje. Se suele decir que la transición de la primavera al verano es cuando las personas se emocionan con mayor facilidad. Quizás por eso mi corazón se ablandó al ver a jóvenes posar sus manos sobre las piedras cubiertas de musgo, con los ojos cerrados como buscando un consuelo ancestral. Muchos ancianos permanecieron en silencio durante largo rato ante el altar del Rey Hung, tal vez deseando compartir sus pensamientos más íntimos. La tierra ancestral tiene su propia manera de escuchar, silenciosa, pero que, en cierta medida, alivia la tristeza en el corazón de las personas.
En lo alto del Templo Superior, el viento soplaba con más fuerza. Un grupo de estudiantes subía con su maestro. Charlaban animadamente durante todo el camino, pero al llegar al patio del templo, de repente guardaron silencio, como si comprendieran que aquel lugar requería solemnidad. Una niña pequeña tocó suavemente la mano de su amiga y susurró: «Creo que los Reyes Hung nos están escuchando». Sus inocentes palabras me hicieron sonreír, pero también me dejaron sin palabras por un instante. Resulta que la fe en las propias raíces siempre tiene cabida, nunca desaparece, sin importar cuántas generaciones pasen.
Al caer la tarde, me senté en los escalones de piedra, observando cómo los últimos rayos de sol se filtraban entre las palmeras. Unos cuantos troncos altos se apoyaban unos contra otros, como viejos soldados que relataban historias del pasado. A lo lejos, el sonido de un tambor de bronce, simulado por un altavoz, resonaba anunciando un evento cultural en conmemoración del Día de los Ancestros. El sonido se desvaneció con el viento, pero poseía una extraña intensidad, como si removiera algo profundo en las venas de cada vietnamita.
En el tercer mes lunar, en la tierra ancestral, la gente atesora los momentos de quietud. Todos llevan consigo un poco de cansancio, un poco de arrepentimiento, un poco de esperanza, un poco de ansiedad… Luego, al descender de la montaña, entre la persistente niebla, estas cosas se disipan repentinamente con el viento. Abandonan la tierra ancestral con mayor ligereza, habiendo dejado atrás las pesadas cargas y encontrado paz en sus corazones.
Phu Tho , el tercer mes lunar, es una época de contemplación serena. Una época de profunda reflexión ante los ancestros. Una época para transitar con tranquilidad entre palmerales, recordándonos que, por muy lejos que viajemos, seguimos siendo hijos de nuestras raíces.
Fuente: https://www.sggp.org.vn/thang-ba-ve-dat-to-post848758.html
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