Banh In desaparecido (pastel de arroz vietnamita)

En los últimos días del duodécimo mes lunar, cuando el viento del norte empieza a refrescar, entre el olor húmedo y decadente de las hojas secas del jardín, se eleva el rico aroma a arroz glutinoso tostado y frijoles secos. Es entonces cuando las almas de quienes están lejos de casa, como yo, comienzan a despertar, preparándose para un viaje de regreso a la infancia.

Es entonces cuando los corazones de quienes estamos lejos de casa se llenan de nostalgia, anhelando volver a la infancia, a los fragantes pasteles de arroz que preparaban nuestras abuelas y madres. Aunque ya no soy una niña, todavía me emociono cada vez que llega el Tet (Año Nuevo Lunar). Estos sencillos y rústicos pasteles de arroz se han grabado profundamente en mi memoria, un regalo que cualquiera que esté lejos de casa puede recordar con orgullo.

Las tortas de harina de arroz evocan recuerdos de la infancia.

Mi abuela decía que nunca supo exactamente cuándo se originaron los pasteles de arroz impresos, pero que los veía exhibidos con orgullo en el altar ancestral durante el Tet (Año Nuevo Lunar) cuando era niña. Los ingredientes eran tan sencillos y rústicos como la tierra de nuestra patria: harina de arroz glutinoso, harina de tapioca, frijoles mungo y azúcar granulada. Alrededor del 25 o 26 del duodécimo mes lunar, mi madre estaba ocupada preparándolos. Recorría el vecindario comprando los mejores frijoles mungo secos, ordenaba los molinos y tamices, y limpiaba los moldes de madera que habían estado esperando todo el año.

En mi memoria, el Tet (Año Nuevo vietnamita) es un armonioso "arte de coordinación" que involucra a toda la familia. Mi madre lava con agilidad el arroz glutinoso, muele los frijoles y los tuesta cuidadosamente al fuego hasta que el arroz adquiere un color amarillo ceroso y los frijoles quedan crujientes sin quemarse. La tarea de preparar el jarabe de azúcar suele recaer en mi hermana mayor, pues tiene un "toque mágico" que le permite controlar el calor para lograr la consistencia perfecta. Lo más especial de todo es la imagen de mi padre. Su fuerza se concentra en sus fuertes manos, empuñando un gran mortero de madera para moler la mezcla de azúcar hasta convertirla en un polvo fino. Su constante golpeteo es como el lento ritmo del tiempo, condensando amor y paciencia en cada polvo suave y fino.

Antes de moldear los pasteles, mi madre espolvoreaba con destreza una fina capa de almidón de tapioca para facilitar su desmoldado y darles una superficie más lisa. Este proceso requería una meticulosidad extraordinaria: la masa debía presionarse con la fuerza justa; si estaba demasiado apretada, el pastel quedaría duro; si estaba demasiado suelta, se desmoronaría fácilmente. Aquellos viejos moldes de madera, para mí en aquel entonces, albergaban un cielo de esperanzas y sueños. Algunos llevaban los símbolos de "Felicidad" y "Longevidad", deseando paz; otros representaban fénix y carpas, que simbolizaban prosperidad y abundancia. Gracias a las manos de mi madre, cada pastel no era solo para comer, sino también una obra de arte que encapsulaba la sincera devoción a nuestros antepasados.

En nuestra pequeña casa, durante los últimos días del año, la harina blanca se pegaba a nuestra ropa y cabello por todas partes, pero era una alegría indescriptible el ambiente festivo tradicional del Tet. Esperábamos juntas a que saliera del horno la primera tanda de pasteles. Mi madre solía reservar esta tanda para mi hermana y para mí, porque decía: «Los primeros pasteles de la temporada siempre son los más aromáticos; hay que comerlos mientras aún se tiene antojo para apreciar plenamente su exquisitez». El pastel dorado de frijol mungo, aún caliente, con un ligero mordisco, su dulce sabor se derritió lentamente en mi lengua, permaneciendo en mi memoria incluso ahora.

Han pasado décadas, la vida ha cambiado con innumerables delicias importadas de lujo, pero me alegra mucho que mi pueblo aún mantenga viva la pasión por esos viejos moldes de madera. Para mí, los pasteles de arroz no son solo comida; representan el sudor de mi madre y el arduo trabajo de mi padre, trabajando bajo el sol y la lluvia para cultivar con esmero cada fragante grano de arroz glutinoso. En una tarde de fin de año, saboreando una taza de té de jengibre picante y mordiendo un pastel de arroz que se deshace lentamente en la lengua, siento que la primavera y el amor familiar florecen en mi corazón.

Cao Van Quyen

Fuente: https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202602/thuong-nho-banh-in-a905081/