Hän katsoi ylös, syvällä istuvat silmät kivistä tietä kohti, kuunnellen tarkkaavaisesti. Aurinko paistoi polttavasti, mutta hän ei ollut vieläkään saapunut. Kolme päivää, aamuvarhaisesta myöhäiseen iltaan, hän oli seissyt kuistilla hermostuneena odottaen. Nämä kolme viime päivää mukaan lukien hän oli laskenut ilmaan 208 ilmapalloa. Hänen äitinsä palaisi varmasti. Ilmapallotaiteilija oli vakuuttanut hänelle sen.
Joka aamu pihan poikki ajaessaan hän pysäytti autonsa ja kietoi narun tytön sormen ympärille, jossa oli pyöreä ilmapallo, auttaakseen tyttöä välittämään rukouksensa enkeleille. Kaksisataaviisi ilmapalloa nousi siniselle taivaalle kantaen mukanaan pienen, pienen sydämen kuiskauksia: "Äiti, tule takaisin luokseni!"
Se ei tiennyt, miltä äitinsä kasvot näyttivät tai millainen hänen vartalonsa oli, mutta se oli varma, että sen äiti oli hyvin kaunis, hyvin lempeä ja rakasti sitä kovasti! Sen äiti ei koskaan hylkäisi sitä. Mikä äiti koskaan hylkäisi omaa lihaansa ja vertaan, hylkäisi lapsen, jonka hän kantoi ja synnytti? Se kuuli rouva Tưn, naapuruston paistettujen banaanien myyjän, sanovan: mikään ei vedä vertoja riisille ja kalalle, mikään ei vedä vertoja äidille ja lapselle. Radio lähetti monia uutisia, mutta vain tämä yksi lause resonoi siinä: Äiti pyhässä roolissaan on maailman ihanin ihminen.
Hänen äitinsä oli paras mahdollinen ihminen. Hän ei hylännyt häntä. Äidillä oli töitä tehtävänä, hän oli lähdössä joksikin aikaa pois ja palaisi takaisin. Hän ei toivonut näköään takaisin, vaikka halusikin tietää eron taivaan sinisen, lehtien vihreän ja meren sinisen välillä; vaikka halusikin nähdä kaiken… kaiken… koska sokeana syntynyt lapsi kuten hän ei nähnyt mitään muuta kuin pimeyttä.
Mutta jokainen ihminen saa toivoa vain yhtä asiaa, ja se toivoi äidin saamista. Äidin saaminen on maailman suurin onni. Valkoinen on sen äidin ihonväri. Musta on sen äidin hiusten väri. Punainen on sen äidin huulten väri (se oppi väreistä Lumikki ja seitsemän kääpiötä -tarinasta). Ja sen äidin rakastavan syleilyn ja suloisten sanojen lämpö on kuviteltavissa. Se kuvitteli päivän, jolloin se tapaisi äitinsä, sen sydän pursuaa iloa.
...Hän ei todellakaan tullut! Hän oli rakas ystävä, ainoa hyvä asia, mitä sillä oli elämässään. Hän ei kutsunut sitä "sokeaksi", hän ei halveksinut tai pilkannut sitä, hän ei sanonut sille loukkaavia asioita kuten muut. "Setä Purukumi!" – niin lapset huusivat aina kun hän tuli. Se vain kutsui häntä "Setä Taidemaalariksi". Se ei tiennyt kuinka hyviä hänen maalauksensa olivat, koska se ei nähnyt, mutta kuultuaan ympärillään olevien lasten huudahdukset, kun hän maalasi kuvia ilmapalloihin asiakkaiden pyynnöstä, se arvasi hänen olevan nero taiteilija. "Piirrä Pikachu, Setä!", "Piirrä Apinakuningas, Pigsy ja Sandy!", "Piirrä Tom ja Jerry, se on vielä parempi!", "Piirrä Doraemon ja Nobita, se on hauskempaa!"
...Kunpa se olisi vain nähnyt hänen piirtävän ilmapalloilla keskellä meluisaa väkijoukkoa. Piirustukset, jopa heidän kaltaistensa lasten piirustukset, näyttivät täsmälleen loistavan taiteilijan piirroksilta, eivät vain tavallisten. Ja vaikka hänen piirustuksensa olivat hieman huonoja, sydämessään se oli silti enkeli. Hän lohdutti sitä aina, kun sen omistaja hakkasi tai moitti sitä rahankeräämisestä. Hän kertoi sille onnellisilla lopuilla varustettuja satuja köyhistä, vammaisista, ystävällisistä ja hyveellisistä hahmoista. Vain hän tiesi, kuinka paljon se kaipasi äitiä.
Kahdentoista vuoden iässä hän oli lakannut itkemästä. Vaikutti siltä, että hän oli jo kauan ennen sitä unohtanut, millaista itkeminen on, siitä lähtien, kun hän sai tietää, ettei hänellä ole äitiä. Mutta öisin, yksin pimeydessä, hän itki silti hiljaa, kunnes oli uupunut ja nukahti. Kummallista kyllä, jopa taidemaalari tiesi siitä.
...Alkoi hämärtää. Hän seisoi kyyryssä kuistin nurkassa kuunnellen sadetta, sydäntä särki terävä, jyskyttävä kipu. Hänen toiveensa ei toteutuisi. Oi, taiteilija, miksi et tullut? Tuulenpuuska puhalsi ja sai hänet värisemään. Ei kylmästä, vaan pahasta aavistuksesta. Olkaa turvassa.
Hän ei tiennyt, että juuri sillä hetkellä hänen rakkaan taiteilijasedänsä sielu oli poistunut tästä maailmasta ikuisuuteen. Hän oli jäänyt kilpa-auton alle edellisenä päivänä pyöräillessään ilmapalloja myymässä. Ennen kuolemaansa hän yhtäkkiä palasi tajuihinsa ja pyysi sairaanhoitajaa antamaan kaikki ilmapallonsa hänelle. Pidellen ilmapallopussia käsissään, hän tunsi surun piston. "Muista lähettää rukouksesi, että ilmapallot nousisivat taivaaseen."
Kyyneleet nousivat vammaisen, orvon ja vanhempia vailla olevan lapsen haavoittuvasta, haavoittuvasta sydämestä. Hän ei voinut kuolla. Kuinka niin hyvä ihminen kuin hän voisi kuolla? Ihmisestä, jota muut rakastavat ja muistavat, tulee kuolematon. Ehkä hän tiesi tämän päivän koittavan ja sanoi tämän lohduttaakseen lasta ja lievittääkseen hänen suruaan.
Se yhä laskee ilmapalloja taivaalle palavan kaipauksen vallassa: "Äiti, tule takaisin luokseni!" Se yhä näkee taidemaalarin unissaan joka yö. Hän pitää sitä lämpimissä sylissään ja kertoo sille iloisia tarinoita. Yhtä asiaa hän ei koskaan kertonut sille, ei eläessään eikä kuolemassaan. Hän kasvoi orpokodissa, ja yli kahdenkymmenen vuoden ajan, siitä hetkestä lähtien, kun hän oli sen ikäinen, tähän päivään asti, hän on laskenut lukemattomia ilmapalloja taivaalle toivoen näkevänsä äitinsä edes kerran, vaikka vain kerran. Tuo toive ei tavoittanut enkeleitä, joten hänen oli otettava se mukanaan, haudattuna ikuisesti kylmään maahan yksinäisen, hauraan ruumiinsa kanssa.
Lähde: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
