[E-magazine]: Seizoensslaapliedje

In mijn geboortestad is een deel van de landbouwgrond omgezet in fabrieken of belangrijke transportprojecten. De overgebleven grond wordt nog steeds gebruikt voor de rijstteelt, zij het op kleinere schaal, maar genoeg om mij ertoe te brengen terug te keren en het wiegenlied van het seizoen te horen, zij het met een vleugje weemoed.

“De middag voert me terug naar de tijd van de dorsvloer en de rijstvelden / luisterend naar de rivier die een wiegelied zingt terwijl het seizoen nadert / de gebogen sikkels roepen elkaar in het kaf (*) wachtend / de rijststengels kleuren rood, een vraagteken gegrift in de blauwe lucht”... Ik keer vaak terug naar het dorp als het oogstseizoen begint. Wanneer de lychee-boomgaarden vol vruchten hangen en hun geur zachtjes in de lucht zweeft. De ondergaande zon drapeert rustig een lichtblauwe sluier over het wilde gras langs de rivieroever. Van verre lijken de rijstvelden op een levendig schilderij. Een schilderij vakkundig gecreëerd door de kunstenaar van de natuur, met de gouden tint van rijpe rijst vermengd met de bleke paarse schemering, waardoor een ruimte ontstaat die zowel reëel als surrealistisch is, ronduit magnifiek.

Naarmate het oogstseizoen nadert, herleven taferelen uit een vervlogen tijdperk. Men zegt vaak dat de oogsttijd de mooiste tijd is voor rijst. Niet alleen vanwege de levendige kleuren, maar ook omdat de arbeiders dan eindelijk kunnen genieten van de vruchten van hun arbeid na maandenlang hard werken in de zon. Deze middag, op de stille rivieroever, kijkend naar de diepgouden kleur van de rijststengels die zich buigen als verlegen meisjes, herinner ik me nog maar gisteren, toen de rijstvelden nog weelderig groen waren. De rijststengels hebben nu een diepgouden kleur gekregen. Elk rijstkorreltje is als een fonkelend juweel in het zonlicht. Als de wind waait, golven de rijstvelden als zachte deining... onder het gouden zonlicht vult de geur van rijst de velden, draagt ​​de adem van aarde en hemel met zich mee en beroert het hart... De hele ruimte is doordrenkt van het gevoel van de oogst die in harmonie is met de natuur: "Voorbij de rivieroever klinkt een zoet lied / lychees rijpen, waardoor cicaden langer blijven / meizon in mijn thuisland, de velden in vuur en vlam / kikkers kwaken, sprinkhanen wachten op de maan"...

In mijn herinnering was de oogsttijd een periode van drukte. Wanneer de bloeiende bomen op het schoolplein fel in bloei stonden en de cicaden als een koor zongen, was het tijd voor onze zomervakantie.

Mijn moeder werd die ochtend heel vroeg wakker; het vuur brandde al in de kleine keuken. Ze maakte het ontbijt klaar voor het hele gezin. Ondertussen had ik mijn sikkel, touw en draagstok al klaargelegd, mijn benen netjes ingepakt in beenbeschermers, klaar om naar het veld te gaan.

De dorpswegen waren gevuld met het vrolijke gelach en geklets van de vriendelijke en eenvoudige boeren, die hun vreugde over de overvloedige oogst uitten. Het was een prachtig gezicht om ze tijdens hun pauzes onder de banyanboom midden op het veld samen een kopje groene thee te zien drinken.

De zomer is niet altijd zonnig; soms zijn er plotselinge stortbuien. 's Ochtends is er misschien geen teken van regen, maar tegen de middag pakken zich donkere wolken samen en dan begint het ineens hard te regenen. Zweet vermengt zich met het regenwater. Dan besef je hoe hard boeren werken om rijst te verbouwen. Mijn geboortestad ligt in een laaggelegen, overstroomd gebied, met veel zon en het hele jaar door hevige regenval. Sommige jaren is de rijst nog melkachtig als het regent. Mijn grootmoeder zucht omdat de velden in de lager gelegen gebieden volledig onder water staan ​​en verwoest zijn. En het gedicht dat ik schreef toen ik van huis wegging om te studeren, dat ik haar nooit heb voorgelezen, spookt nog steeds door mijn hoofd: "Juni, de maand van het drakenbloed / zei mijn grootmoeder altijd / vanmiddag, toen ik het water zag neerstromen / maak ik me zorgen over de oogsttijd in mijn geboortestad..."

Vol verlangen haast ik me elke zomervakantie naar huis. Ik word vroeg wakker en ren naar de velden, helemaal tot aan de rivieroever waar de lange dijk zich als een zijden lint kronkelt. Ik open mijn borst en haal diep adem, alsof ik alle frisse lucht wil inslikken. Ik denk terug aan de oogsttijden van vroeger. Ik herinner me de maanverlichte nachten, na de middagoogst, de rijst gelijkmatig uitgespreid over de kalkstenen of bakstenen binnenplaats. Lange, ronde stenen palen met touwen aan beide uiteinden werden gebruikt om de rijst te trekken. Twee mensen erachter hielden bamboestokken vast om de palen te duwen. Prachtige plattelandsromances begonnen soms op die maanverlichte nachten: "Ogen zoekend naar elkaar, bedwelmd door de geur van rijst / de 'trekstok' fluistert beloftes / de palen draaien, overstromend met geurige gouden korrels..."

In de helderblauwe lucht zweefden en gleden zwermen witte zilverreigers, als papieren bootjes. Af en toe doken ze naar beneden en landden op de strohopen die de vorige middag waren neergezet. Het geluid van de wind vermengde zich met het gezang van de veldlarkjes en vormde een symfonie vol van de sfeer van het platteland. Op sommige winderige middagen op de dijk, na het oogsten van de rijst, lagen de buffelhoedende kinderen rond te dollen en luidkeels het kinderliedje te zingen dat ik voor hen had geschreven tijdens de zomeractiviteiten: "Witte zilverreigers bij de dijk / starend naar de rijpe rijstvelden / de zonsondergang is bijna voorbij / ze willen nog niet naar huis, zilverreigers..."

Toen, als vogels, verlieten die kinderen het dorp en vlogen ver weg. Ze lieten de bamboebossen, de rijstvelden en de rivier van hun jeugd achter zich om nieuwe paden te bewandelen, gedreven door hun eigen verlangens en ambities. Maar dan, elk seizoen, keren ze, net als ik, terug. Ze keren terug om mooie herinneringen te herontdekken, soms alleen maar om in stilte te vragen: "Weet je nog die hooiberg van dat jaar? Je bruine jurk, je ronde, volle borsten, hoeveel strokorrels waren er? Welk stro gebruikte ik om je handen vast te binden?"

Vanmiddag dwaalde ik af naar de velden, verdwaald in het verre verleden... Een deel van de landbouwgrond in mijn geboortestad is nu omgezet in fabrieken of belangrijke transportprojecten. De rest van het land wordt nog steeds gebruikt voor de rijstteelt, weliswaar minder, maar genoeg om terug te keren en het wiegenlied van het seizoen te horen, zij het met een vleugje weemoedige spijt: "Ze houdt gedachteloos een parel in haar hand / Het eenzame veld, de reiger en zilverreiger drijven treurig weg / Vissen, garnalen, krabben, sprinkhanen keren nooit terug / De persoon is weg, waar kan ik mijn herinneringen heen sturen?"...

En in de herinneringen aan dat seizoen blijven de groene en roodvleugelige sprinkhanen onveranderd, onschuldig tevoorschijn komend uit de zevenkleurige regenboog na de regen.

(*) Een deel van de sikkel

Inhoud door: Le Phuong Lien

Foto: Bron: internet

Grafisch ontwerp: Mai Huyen

Bron: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm