Wakker blijven om het nieuwe jaar te verwelkomen.

(NB&CL) Als kind was Tet (het Chinese Nieuwjaar) ongetwijfeld de grootste vreugde. Elk moment was een feest, vanaf de middag van de dertigste dag van de maanmaand. Maar het meest vreugdevolle en emotioneel bevredigende moment voor mij was toch wel oudejaarsavond!

Ik weet niet waarom ik me zo voelde. Mijn oudere zus, die zich heel deskundig voordeed, legde uit: omdat oudejaarsavond ook Tet (het Maan Nieuwjaar) betekent! De reden leek in eerste instantie voor de hand liggend. Maar juist die vanzelfsprekendheid bevatte een… onduidelijk element. Waarom moest Tet wachten tot oudejaarsavond? Op de middag van de dertigste van de twaalfde maanmaand hadden we het eindejaarsfeest al gevierd; de dorpsstraten en -steegjes waren versierd met vlaggen en bloemen; in elk huis klonk vrolijke lenteliedjes uit de grammofoon: Tet, Tet, Tet komt eraan, Tet is in ieders hart… Die sfeer liet duidelijk zien dat Tet voorbij was, dus waarom wachten tot oudejaarsavond? Kortom, ik weet de echte reden niet; maar – diep van binnen – gingen we er altijd van uit dat oudejaarsavond iets heel… bijzonders, heiligs was; dus – om een ​​compleet Tet te hebben, – moesten we hoe dan ook wakker blijven om het te verwelkomen!

Elk jaar, op oudejaarsavond, zei ik vlak voordat ik naar bed ging steeds tegen mijn moeder: "Vergeet niet me wakker te maken!" Ik ben een kind dat dol is op uitslapen en gewend is vroeg naar bed te gaan. Maar dat is op gewone dagen; oudejaarsavond is anders. Het is maar één keer per jaar, hoe zou ik dan in vredesnaam vroeg naar bed kunnen gaan! Ik herinner me dat ik het eerste jaar dat ik van oudejaarsavond hoorde, aarzelend aan mijn moeder vroeg me wakker te maken, maar ze gaf me een reprimande : "Je bent nog maar een kind, ga vroeg naar bed zodat je snel groot wordt, wat is al die ophef over oudejaarsavond nou! " Ik pruilde: "Nee, ik wil oudejaarsavond vieren! Als je me niet wakker maakt, word ik zelf wel wakker..."

Eerlijk gezegd heb ik op oudejaarsavond mijn best gedaan om iets te vinden om mezelf tot middernacht bezig te houden. Na een tijdje spelen keek ik op de klok en zag dat het nog steeds... mijlenver weg was! Mijn moeder zag me wegdommelen, kreeg medelijden met me en gaf toe: "Oké, ga maar slapen, ik maak je om middernacht wakker!" Dolblij riep ik luid "ja" en rende meteen naar bed, waar ik in een diepe slaap viel. Ik sliep vast; toen ik mijn ogen opendeed, was het al... helder daglicht! Huilend en jammerend ging ik naar mijn moeder om te klagen. Ze zei: "Ik heb je meerdere keren geroepen, maar je sliep nog steeds vast, je werd niet wakker!" Ik was geïrriteerd, maar moest toegeven, wetende dat ze de waarheid sprak. Van mijn fouten geleerd, zei ik de jaren erna tegen haar: "Als ik om middernacht niet wakker word, mam, knijp me dan gewoon heel hard!" Mijn moeder luisterde; ze knikte en glimlachte, maar kon het niet over haar hart verkrijgen om me te knijpen. Ze besloot me wakker te maken door... me in mijn zij te kietelen. Het werkte meteen, want ik ben erg kietelig!

Toen hadden we in ons dorp nog geen elektriciteit. Op oudejaarsavond staken we alleen lampen aan, maar dat waren enorme, 'familie-erfstukken' die we meestal zorgvuldig in een kast bewaarden. Op de dertigste dag van de maanmaand droeg mijn vader de lamp voorzichtig naar buiten, maakte hem nauwgezet schoon van de voet tot de kap en vulde het oliereservoir. Hij plaatste de enorme lamp in het midden van het altaar en toen de duisternis inviel, verlichtte hij het huis, dat normaal gesproken in duisternis gehuld was. Mijn zussen en ik zaten toe te kijken hoe mama de taarten schikte, hoe papa druk bezig was het altaar in orde te maken, de taarten en het fruit erop te zetten, de wierook aan te steken en hoe de schaduwen van de hele familie op de muur werden geprojecteerd, heen en weer bewegend alsof we naar... een film keken.

Buiten was het pikdonker en bitterkoud, een schril contrast met de warme, heldere gloed van de lampen binnen. De geurige rook van drie brandende wierookstokjes kringelde omhoog en omhulde de glinsterende details van het altaar, alvorens zachtjes de deur uit te verdwijnen. De rook, als een fragiele draad, verbond twee werelden en verbond het knusse huis met de (eveneens stille en plechtige) hemel en aarde op oudejaarsavond. De zussen wachtten geduldig. Af en toe, ongeduldig, gaf de een de ander een duwtje en fluisterde, zonder hardop te durven spreken. Eindelijk was de wierook opgebrand en nadat hun vader dankbaar had gebogen, namen ze het bord met gebak van het altaar. Vreemd; het waren dezelfde gebakjes en snoepjes, maar waarom smaakten ze altijd beter op oudejaarsavond? Ze stormden naar voren, alsof ze bang waren dat ze zouden worden weggeroofd, en binnen de kortste keren waren ze allemaal op. De jongste zus, half in slaap, struikelde over een stukje pittig gember snoep, waardoor haar gezicht knalrood werd. Maar ze snoof er alleen maar aan, ze huilde niet...

We werden volwassen, verlieten het ouderlijk huis en brachten oudejaarsavond niet meer samen door zoals toen we kinderen waren. Toen ik vader werd, moest ik me ook voorbereiden op de nieuwjaarsrituelen. Het verschil is dat mijn kinderen nu niet meer enthousiast worden van het 'vieren van oudejaarsavond'. Plotseling besef ik – al heel lang – dat ik de enige ben die in stilte wierook brandt op het voorouderaltaar op oudejaarsavond, helemaal alleen…

Y Nguyen

Bron: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html