I mine varme vinterdrømmer kan jeg fortsatt høre den søte ropen: «Bestemor Cach! Skal vi gå og lage puffet ris?» Fra det øyeblikket og frem til nå, enten jeg er våken eller i drømme, har jeg alltid lengtet etter puffet ris-sesongen for å vite at vinteren har kommet tilbake.
I hjembyen min er det vanlig å bruke det førstefødte barnets navn i stedet for foreldrenes navn. Jeg lurte noen ganger på hvorfor, og bestemoren min lo bare og sa at det var fordi folk så at barnet hadde kommet fra byen og kalte dem ved morens navn. Men det stemte ikke. Senere lærte jeg at denne måten å tiltale hverandre på gjenspeiler det følelsesmessige båndet mellom foreldre og barn, en fortsettelse av generasjoner. Så da jeg hørte morens navn bli ropt opp, visste jeg umiddelbart at de refererte til bestemoren min.
Grønne risflak er en rett vi barn alltid gleder oss til, fordi den signaliserer at Tet (vietnamesisk nyttår) har kommet... ( Bilde fra internett )
Jeg husker de kalde vinterdagene eller dagene før Tet (vietnamesisk nyttår), da bestemoren min prioriterte å lage rispuffs først for å forberede søtsaker og godbiter til barnebarna sine. Hun valgte nøye ut risen hun brukte, sparte den velduftende risen til Tet, målte den opp i flere bokser med kondensert melk, og skyndte seg deretter av gårde i den retningen noen hadde ropt. I det øyeblikket kastet jeg av meg teppet og løp langs snarveien gjennom naboens jorder. Barna var allerede tett sammen rundt puffingsverkstedet.
Onkel Dungs eksplosivverksted ligger helt i enden av landsbyen. Det kalles et verksted, men det er ikke noe tegn overhodet; alt du ser er en folkemengde som sitter spredt blant kurver og beholdere rundt et glødende bål, venter på tur og prater livlig.
Onkel Dung snudde rispustemaskinen som var plassert over bålet, og svettet voldsomt. Maskinen måtte snus kontinuerlig, både jevnt og raskt. Denne prosessen krevde styrke, utholdenhet og smidighet for å sikre at hvert riskorn ble pustet jevnt inntil timeren indikerte at porsjonen med puffet ris var klar til servering.
Jeg husker fortsatt levende det øyeblikket, et øyeblikk av transcendens, da onkel Dung strakte seg for å bære kinaputten ut av kjøkkenet og la den i en nettingpose. Mens foten hans presset på kinaputten, trykket hånden hans på avtrekkeren på lokket. Et høyt «drøm» ekkoet, og titusenvis av rene hvite riskorn fløy gjennom nettingposen. Mens de voksne fortsatt var oppslukt av en livlig samtale, var barna målløse, overveldet av en ubeskrivelig skjønnhet. De kunne ikke tro at de små, fyldige riskornene inni blåserøret kunne være så lette og luftige, svevende som skyer.
Klebrige risflak, hvis opprinnelse er ukjent, er en elsket snacks som vekker gode minner fra landsbygda. ( Bilde fra internett )
Vanligvis ber ikke familien min noen om å lage puffet ris på stedet. Jeg bærer den store posen med puffet ris på hodet og tar den med hjem. Bestemoren min sier at vi bare lager så mye vi vil spise.
Jeg satt ved bålet og ventet på at bestemoren min skulle koke de klebrige risflakene i en stor kjele med sukker og litt tynt skivet ingefær, mens de småkokte til blandingen tyknet. Jeg så henne bruke spisepinner til å røre risflakene jevnt, slik at de var dekket av en glatt, velduftende, søt sirup. Så helte hun de kokte risflakene i en treform og flatet dem ut. Da risflakene hadde stivnet og avkjølt seg litt, brukte hun en kniv til å skjære dem i mindre, munnfullstore biter. Jeg ventet spent på at risflakene skulle avkjøles, noen minutter som fylte meg med forventning. Disse få minuttene har en spesiell plass i minnet mitt, et minne jeg vil verne om livet ut.
Nå til dags vet barn lite om puffede riskaker, og de vet også lite om vinterkulden og sulten, så det er ganske normalt å ha lyst på en pakke puffede riskaker. Men for oss gamle er det en kilde til lykke. En enkel, men utrolig varig lykke, å føle den søte aromaen av sukker, den skarpe duften av ingefær og den sprø knasen av riskornene fra barndommen, et minne vi vil verne om selv etter at vi har vokst opp og flyttet langt bort.
Lam Lam
Kilde
Kommentar (0)