Sang fra den store skogen

Noe kjærtegner meg forsiktig og luller meg inn i en merkelig drøm. Jeg kjenner tydelig et mykt pust, som en elskedes. Jeg er fordypet i lyder som musikken til en kunstner som strømmer inn i ørene mine, milde og melodiske toner… Det er da jeg er ved skogen, i skogen, og nyter øyeblikk av livet som ikke er lett å oppnå i denne korte menneskelige tilværelsen.

Hver gang jeg føler meg sliten, vender jeg tilbake til skogen og finner hjertet mitt smelte, mykne midt i en fengslende følelse. Jeg følger den svingete stien, tilsynelatende etset med rødbrune penselstrøk, med generasjoners fotspor. En gammel kvinne med en kurv på ryggen leder kua si langs fjellsiden; et barbeint barn med solkysset, vindblåst gyllent hår; en ung jente med et smil like lyst som en skogblomst som soler seg i morgensolen. De leder meg begeistret inn i skogen, som ikke er langt unna i det hele tatt; den enorme, bølgende villmarken ligger rett bak de rolige husene på pæler, forvitret av sol og dugg gjennom årstidene. Disse husene på pæler, gjemt inntil den massive, solide skogskulderen, har stått der i generasjoner.

Skogen i overgangen fra sommer til høst er allerede merkelig vakker. Men hver gang jeg ser den, føler jeg at jeg oppdager den for første gang, betrakter den med fascinasjon og betrakter dens skjønnhet.

Trette fottrinn gnir mot de grove, tørre grenene og det råtnende treverket. Jeg vil ligge der nede, presse øret mot de myke bladene, lytte til insektenes bevegelser, maurenes kvitring, edderkoppene som spinner nettene sine, de bråkete biene som bygger reirene sine… Av og til ser jeg noen gjennomskinnelige, ravfargede sikadekadavere som forvandles til liv for skogbunnen. Skogens skjønnhet ligger i dens navnløse, tidløse organismer, i dens lag av sjeldne og eksotiske blomster og planter som forblir uoppdaget i all evighet. Dyptgående, men likevel milde. Majestetiske, men likevel rolige og poetiske.

Illustrasjon: Dao Tuan

Etter hvert som årstidene skifter, forsvinner sommeren uten et ord til avskjed. Skogen ønsker mildt sollys velkommen og vever gyldne fargetoner over det frodige, grønne løvverket, akkompagnert av raslingen fra utallige vinder. Et mylder av markblomster blomstrer i et fargeopprør; noen, som jeg nettopp har lært om, ligner klynger av rødoransje klokker som vokser tett fra roten til toppen av treet, og klamrer seg til stammen for å springe ut i blomst. Når vinden blåser, venter ikke blomstene på hverandre, men svaier spontant med kronbladene sine og dekker roten med et fargerikt teppe. Min thailandske venn, som var sammen med meg, pratet begeistret:

– Lokalbefolkningen kaller den «pipblomst», søster. Denne blomsten er vakker og deilig også ...

Skråningene til sandeltretrærne, langs skogkanten, svaiet i et uberørt hvitt. På avstand glitret sandeltreblomstene som dekket av sølvglitter; var det fantasien min eller sollyset som malte en så delikat, men fengslende farge? Jeg var fortapt i blomstene, fortapt i trærne. Som en forelsket tosk sto jeg under de ensomme, sølvhvite, glatte, ruvende sandeltrestammene som strakte seg mot den blå himmelen.

Denne årstiden er skogen velduftende, velduftende av solskinn og vind, duften av trebark, duften av blomster og blader. Duften av mellomværet med regn og solskinn, duften av opprinnelse, av sjelen til menneskene som er født på dette stedet. I generasjoner har skogen gjemt dem, beskyttet dem mot regn og flom.

Under det svaiende morbærtreet glitrer klaser av modne røde bær som leppestift på rene lepper. Jeg ser stille på de fredelige, velstående landsbyene som ligger langs den rolige elven, deres refleksjoner speilet i den majestetiske grønne baldakinen i den enorme skogen. Jeg kjenner igjen de resonante tonene i sangen fra min opprinnelse. Endeløs og grenseløs.

Så reduserte arbeidets krav gradvis min interaksjon med skogen. De sjeldne gangene jeg kom tilbake, sank hjertet mitt, farget av tristhet og anger, uttrykt i et dypt, fjernt sukk. Skogens grønne kappe svaiet ikke lenger grasiøst i sin urdans, men var fillete som om den var revet og ripet av en følelsesløs hånd. Jeg kunne ikke ta blikket fra de karrige åsene der bare ensomme trær var igjen. Noen få røtter hadde brutt ut av jorden, noen få ville dyr ble forskrekket ved synet av en menneskeskikkelse ...

Kanskje skogen har store smerter, men den kan ikke gråte. Den kan bare holde ut i stillhet, uvillig til å klage, klandre eller sørge. Denne ordløse, dypt smertefulle stillheten sår frykt for at de frodige fjellene og det klare vannet, de endeløse grønne skråningene, en dag fortsatt vil eksistere i kampen for å overleve.

Plutselig, en dag, feide en stor flom, som et rasende beist som slipper løs sin raseri, bort og senket alt. Dette skremmende marerittet hjemsøkte underbevisstheten til utallige mennesker født i skogen og i ferd med å vende tilbake til den. Midt i de virvlende, rødlige strømmene, midt i den hylende vinden og de hjerteskjærende ropene, lå det hjelpeløse sukket fra den enorme skogen.

Plutselig kjente jeg et stikk av nostalgi for barndomsminnenes skog. Jeg husket lydene av gekkoer og hjort som annonserte regntidens ankomst. Jeg husket det plutselige skogregnet, da jeg bøyde meg ned for å søke ly under de sammenflettede bladene på de ville fikentrærne, mesterlig laget av Moder Natur. Hver kveld snudde bestemoren min hodet for å se mot skogens mørke skygger med et tankefullt, kjærlig blikk. Den dagen hun døde, valgte foreldrene mine en åpen flekk ved foten av fjellet hvor hun kunne hvile ved siden av klyngene av ville planter som sang vuggeviser gjennom årstidene ...

Jeg vet ikke hvor mange regntider og flomperioder som har passert over mitt stakkars hjemland. Når vinden uler, trærne i hagen faller, og det gulbrune flomvannet fra bekken renner over på veien. Barna krøper sammen, med blikket festet på skogen, og lengter etter dens omfavnelse og beskyttelse. Skogen, vårt sanne hjem, står høyt og beskytter landet, hjemlandet og den levende sjelen.

Minner og nåtiden flettes sammen, brusende inni meg som understrømmer. Plutselig våkner jeg og innser at naturens raseri gradvis avtar, og elven reflekterer igjen sine grønne fargetoner.

Den enorme skogen hvisker sitt eget språk, men alle kan høre det like tydelig som sitt eget hjertes slag. Hviskingen blir hengende og danner en sang som innpoder i meg en lengsel etter morgendagen, når sårene på skogens form skal leges. Utallige frø, utallige småplanter skal sakte spire fra den karrige jorden. En lengsel som flommer over av liv…

Kilde: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/khuc-ca-tu-dai-ngan-1433ae8/