Sang fra den store skogen

Hver gang jeg føler meg sliten, vender jeg tilbake til skogen for å føle hjertet mitt smelte, mykne midt i lidenskapelige følelser. Jeg følger den svingete stien som ser ut til å være innlagt med rødbrune streker som bærer fotsporene til generasjoner av mennesker. Den gamle kvinnen bærer en kurv på ryggen og leder en ku langs fjellsiden, det barbeinte barnet, med det blonde håret eksponert for sol og vind, jenta smiler bredt som en vill blomst i morgensolen. De skravler for å vise meg veien inn i skogen, som ikke er langt unna, den enorme skogen ligger rett bak de fredelige husene på pæler, eksponert for sol og dugg hele året. Men huset på pæler lener seg mot den gigantiske, solide skogskulderen og har levd i generasjoner.

Skogen i overgangstiden mellom sommer og høst er allerede merkelig vakker. Men hver gang føler jeg at jeg oppdager den for første gang, beundrer den og tenker over den.

Trette skritt gnir mot det grove laget av tørre, råtne grener. Jeg vil ligge der nede, legge øret mot de myke bladene, lytte til insektenes bevegelser, lytte til kvitringen av maur, edderkopper som spinner nett, bier som bygger reir ... Av og til ser jeg noen gjennomsiktige, ravfargede sikadelik som forvandles til liv for skogsjorden. Skogen er vakker i sitt navnløse, tidløse biologiske lag, i sine lag av sjeldne og eksotiske blomster og planter som aldri kan oppdages. Høytidelig, men likevel mild. Majestetisk, men likevel fredelig og poetisk.

Illustrasjon: Dao Tuan

Årstiden skifter, sommeren har gått uten å si farvel, skogen ønsker de milde solstrålene velkommen som om den vever gylne paljetter på den lidenskapelige grønne baldakinen med tusenvis av plystrende vinder. Det finnes mange slags ville blomster i mange farger, det er noen blomster, som jeg egentlig bare kjenner nå, som rødoransje bjeller som vokser i tette klaser fra roten til toppen, og klamrer seg til trestammen for å blomstre. Når det er vind, trenger ikke blomstene å vente på hverandre, men blafrer fritt med kronbladene sine og dekker treets rot med et strålende teppe. Den thailandske jenta som var sammen med meg, skravlet:

– Folket mitt kaller den pipeblomst, denne blomsten er både vakker og deilig ...

Skråningene til kassiablomstene langs skogkanten skrånet i rent hvitt. På avstand glitret kassiablomstene som dekket av sølv. Var det øynene mine som var uskarpe, eller var det sollyset som malte blomstene med en så skjør, men lidenskapelig farge? Jeg gikk meg vill i blomstene, jeg gikk meg vill i trærne. Som en elsker under de enkle, sølvhvite kassiastammene, glatte og ruvende, som strakte seg opp mot den blå himmelen.

Denne årstiden er skogen velduftende, velduftende av lukten av sol og vind, lukten av trebark, lukten av blomster og blader. Lukten av været mellom regn og sol, lukten av opprinnelsen, av sjelene til menneskene som er født på dette stedet. I generasjoner har skogen beskyttet dem mot regn og flom.

Under morbærtreet svaier klaser av røde bær som fargen på leppestift på rene lepper. Jeg betrakter stille de fredelige og velstående landsbyene som ligger langs den rolige elven og reflekterer den grønne baldakinen i den majestetiske skogen. Jeg kjenner igjen tonene som vibrerer sangen om opprinnelsen. Endeløs og grenseløs.

Så gjorde mitt travle arbeid at jeg var sjeldnere og sjeldnere i skogen. De sjeldne gangene jeg kom tilbake, sank hjertet mitt, tristheten ble værende, og angeren pustet ut i et dypt sukk. Den grønne kappen til den store skogen var ikke lenger smidig i sin opprinnelige dans, men var fillete som om den var revet og ripet av en følelsesløs hånd. Jeg kunne ikke ta blikket fra de nakne åsene der de gjenværende trærne var ensomme. Noen få røtter hadde brukket av bakken, og noen få ville dyr ble forskrekket da de så menneskeskikkelser ...

Kanskje skogen hadde store smerter, men kunne ikke gråte. Den kunne bare holde ut i stillhet uten hjertet til å klandre, klandre eller klage. Den ordløse, dypt plagende stillheten sådde frykt for at de grønne fjellene, det blå vannet og de grønne skråningene en dag fortsatt ville eksistere i overlevelsens verden.

Plutselig en dag var den store flommen som et sultent villdyr som luftet ut sin vrede, feide bort og senket alt. Det skremmende marerittet hjemsøkte underbevisstheten til mange mennesker født fra skogen og i ferd med å vende tilbake til skogen. Midt i den røde, virvlende strømmen. Midt i den hylende vinden var de hjerteskjærende ropene de hjelpeløse sukkene fra den store skogen.

Plutselig husker jeg barndomsminnenes skog. Jeg husker lyden av gekkoer, lyden av hjort som roper for å annonsere regntiden. Jeg husker det plutselige regnet i skogen, mens jeg bøyer meg ned for å komme inn i trekronene av gigantiske blader vevd av Moder Naturs dyktige hender. Hver ettermiddag snur bestemoren min ofte hodet for å se mot den mørke skogskyggen med et tankefullt og kjærlig blikk. Den dagen bestemoren min vendte tilbake til jorden, valgte foreldrene mine en tom flekk ved foten av fjellet for henne å sove ved siden av de ville buskene som sang vuggeviser hele året ...

Jeg vet ikke hvor mange regn- og flomsesonger som har gått gjennom mitt stakkars hjemland. Når vinden uler, trærne i hagen faller ned, det gule flomvannet fra bekken renner over på veien. Barna klemmer hverandre og ser mot skogen, og venter på dens omfavnelse og beskyttelse. Egoskogen står høy, beskytter landet, beskytter hjemlandet og holder sjelen i live.

Minner og nåtiden flettes sammen, brusende inni meg som skjulte bølger. Plutselig våkner jeg opp til erkjennelsen av at naturens raseri gradvis avtar, elven begynner å reflektere sine grønne buer igjen.

Skogen hvisker sitt eget språk, men alle kan sikkert høre det like tydelig som om de hørte sitt eget hjerteslag. Hviskingen kondenserte seg til en sang som sådde i hjertet mitt et ønske om en morgendag da sårene i skogens form vil gjenopplives. Utallige frø, utallige unge skudd vil sakte spire fra det øde jordlaget. En tørst fylt med liv…

Kilde: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/khuc-ca-tu-dai-ngan-1433ae8/