Barndommen min er et vakkert bilde av minner flettet sammen med somrene i den lille landsbyen min. Derfor har sommeren for meg alltid vært en magisk tid som jeg gleder meg til. Og nå, når det gylne sollyset begynner å komme, fylles hjertet mitt av en gledesfylt melodi.
![]() |
| Barndommens sommer - Foto: Internett |
Sommeren kommer og bringer med seg en himmel med strålende solskinn, uberørte hvite skyer som driver dovent over en dyp blåfarge. Vinden feier over jordene, rasler gjennom de svaiende kokosbladene foran huset og danser lekent på de livlige røde bougainvillea-rankene. Hagene er frodige og grønne, fulle av moden, duftende frukt. Fugleflokker kvitrer og svever over landsbyens gylne rismarker, en drømmende fargetone når innhøstingen nærmer seg. Sommeren er virkelig vakker!
For barna i landsbyen vår begynner sommeren når sikadene begynner sin festsang. Solen skinner sterkt, som honning, og de flamboyante trærne i skolegården springer ut i flammende røde blomster blant sitt grønne løvverk, og markerer slutten på et langt skoleår. Og det er da innhøstingssesongen begynner i landsbyen min!
Hjembyen min har to risavlinger: vinter-våravlingen og sommer-høstavlingen. Vinter-vår-rishøsten faller i mai, akkurat idet vi starter vår tre måneder lange sommerferie. Vi haster tilbake til landsbyen og deltar i innhøstingen med all spenningen, gleden og lykken til de som nettopp har fullført en stor oppgave. Noen dager følger vi foreldrene våre til jordene fra tidlig morgen til vi kommer hjem ved solnedgang. Andre ganger kjører vi rolig på en trehjulet kjerre til jordene, fascinert av soloppgangen som kaster sitt lys fra den klare horisonten eller den milde gylne skumringen bak fjellene.
Jeg tok et dypt pust og innåndet duften av halm og nyhøstet ris som svevde i den milde sørlige brisen. Og vi, de tynne, mørkhudede barna, utførte alt gårdsarbeidet med dyktigheten til ekte bønder: vasset gjennom åkrene for å skjære ris, tørket halm, renset korn, kokte ris ...
Selv om vi noen ganger var klønete og ukomfortable, lot foreldrene våre oss eksperimentere og øve uten noen gang å skjelle oss ut. Vi jobbet entusiastisk fordi vi likte det, på grunn av den naive tanken om at arbeidet vårt ville lette noe av foreldrenes byrde, og på grunn av blikket i foreldrenes øyne og smil – selv om de var svette – som glitret av stolthet da de så at barna deres hadde vokst opp.
Somrene våre inkluderte derfor også måltider der vi måtte skynde oss for å høste risen. Kanskje bare barn født i landsbyen, oppvokst på jordene, virkelig kan forstå dette. Det betydde at vi måtte slippe spisepinnene våre midt i måltidet for å skynde oss ut til treskegården, i kappløp mot elementene, i kappløp mot de mørke skyene som samlet seg for å dekke hele tørkeområdet. Noen ganger, når vi var uheldige, sviktet kreftene våre, og tørkegården var en kaotisk blanding av regn og ris, ansiktene våre et virvar av tårer og svette. Så ynkelig!
Somrene våre var også fylt med søvnløse ettermiddager, der vi snek oss vekk fra foreldrene våre for å vandre gjennom hagen på jakt etter deilig frukt å dyppe i salt, noen av oss klatret faretruende på de grønne grenene. Hagen var badet i middagssol, bladene raslet mykt, fugler flagret rundt og gjorde plass for barna som begeistret ropte til hverandre mens de lette etter moden frukt. Det var duftende mangoer, søt stjernefrukt, honningaktig jackfrukt og longan. Og her, noen subtilt syrlige guavaer og klaser av litchi som ble blekrøde. Hver av oss fylte skjortene våre med et virvar av moden og umoden frukt. Barndomssamtaler og høylytt latter blandet seg med de søte, sure og syrlige smakene av den ferskplukkede frukten. Det var så enkelt og rustikt, men nå er det vanskelig å finne, umulig å gjenskape de sure, krydrede, søte og salte smakene fra disse ettermiddagene.
Somrene våre den gang var fri for ekstratimer og lærebøker. Det fantes ikke Wi-Fi eller smarttelefoner, ingen TV og ingen iPad-er. Vi fordypet oss i rismarkene, spilte tradisjonelle spill og drev med rampete påfunn. Vi fløy drager, fanget fisk, spilte klinkekuler, løp mot drager, gravde etter mark og fanget sirisser ... Hendene og føttene våre var gjennomvåte av gjørme, hodene våre gjennomvåte av svette, huden vår var mørkbrun, bare tennene våre var hvite. Og på grunn av det brakte somrene våre også juling for å ha spilt for mye og vært for rampete. Merkene etter pisken ble preget inn i de tynne skjortene våre, og bitterheten og bitterheten ble begravd i søvnen vår. Og merkelig nok er disse lærdommene fra vår uskyldige ungdom fortsatt verdifulle lærdommer som blir med oss den dag i dag.
I de somrene i gamle dager levde jeg barndommen min til det fulle, lekte av hjertens lyst, var nær naturen, berørte jorden, kjente vinden på skuldrene mine, stirret på den vide himmelen, mens drømmene mine om fremtiden drev langt bort. Når jeg ser tilbake på reisen min, takker jeg fortsatt i stillhet livet, takker foreldrene mine for at de ga meg livet, for at de lot meg vokse opp fredelig i denne lille landsbyen.
Jeg har aldri følt meg mindreverdig eller ønsket at jeg kunne ha endret utgangspunktet mitt i livet. Selv om vi var bygdebarn, født og oppvokst på jordene under vanskelige familieforhold, var det nettopp denne opplevelsen som fostret oss til modne individer som elsket hardt arbeid, verdsatte menneskelig innsats og alltid var takknemlige for selv de minste tingene livet tilbød. Nå, selv om vi alle har gått hver til sitt, husker disse bygdebarna fortsatt sine røtter, sine forfedre, den lille landsbyen med sine store åkre, frukthagene fulle av frukttrær og de søte, sure og bitre øyeblikkene fra fortiden.
I ettermiddag stirret jeg på sollyset som kastet sine gylne fargetoner over den øde verandaen, de varme strålene som lyste opp den grønne hagen. Plutselig ble hjertet mitt fylt av en vemodig lengsel etter somre som hadde gått i motsatt retning.
Doan Thu Huong
Kilde: https://baoquangtri.vn/van-hoa/202606/mua-he-cua-toi-c6018a0/










