Moren min pleide ofte å være gråtkvalt kvelden før, og hun ba meg om å være forsiktig på reisen og tenke meg om før jeg handlet. Det hun fryktet mest var avreiseøyeblikket; foran meg virket alt i orden, vi pratet og lo, men så snart jeg snudde ryggen til, ble jeg våt av tårene. Verandaen ble stille, og uansett hvor mange fargerike gule krysantemum som blomstret eller hvor tungt kumquatgrenene var, kunne de ikke fylle tomrommet som var etterlatt av fraværet av barnas latter.
Reisevesken min inneholdt et stykke av hjembyen min. Denne esken inneholdt en frittgående kylling, den andre krukken inneholdt syltet svinemage, og en plastpose var full av frukt ferskplukket fra alteret. Det var også klebrige riskaker, et brød med riskaker, en pakke søt klebrig ris og et glass med braisert fisk. Moren min pakket alt forsiktig inn i plastposer og teipet eskene igjen. Alt var omhyggelig tilberedt, slik at alt ville ankomme byen fortsatt ferskt og deilig for meg å nyte. Foruten de lett gjenkjennelige lokale delikatessene, var det også livsstilen, aksenten fra hjembyen min, og selve pusten som hadde formet meg fra det øyeblikket jeg var i mors livmor til jeg var sterk nok til å spre vingene og fly. Da jeg kom tilbake, var kofferten min lett, fullpakket med noen sett med klær. Da jeg dro, var vesken min tung av små gaver og den inderlige lengselen etter dem jeg ville etterlate meg.
Bagasjen jeg pakker inneholder løfter til mine kjære, urokkelig besluttsomhet om å nå mine mål, og en mengde drømmer og planer for fremtiden. Det er av disse grunnene at hvert barn må forlate sitt hjemland, uvillig til å skuffe forventningene og tilliten til familien og seg selv. En energibølge for et nytt år begynner. Men det er også av denne grunnen at presset tynger mine skuldre. Selv om jeg lengter etter å forbli et barn, skjermet av foreldrenes favn, må jeg velge å forlate hjemmet for å lære, strebe og vokse. Dessuten, som moren min ofte sa, er det få som kan bli på ett sted hele livet. «Dra og se verden. Hvis du blir hjemme hos moren din, lærer du aldri.» Jeg må prøve å dra ut og utforske, å oppdage andre horisonter som er like vakre som hjemme.
Mot slutten av måneåret ba jeg om noen ekstra fridager og ble hjemme noen netter til etter Tet. Vennene mine som fikk bli i en halv måned eller til og med til slutten av den første månemåneden var overlykkelige. Men det virket aldri nok. Jeg lengtet fortsatt etter å puste inn den kjølige, friske vårluften fra hjembyen min, det søte solskinnet farget av en mild bris. Jeg forestilte meg at jeg fortsatt sov lenge i min kjente, varme seng, vekket av den duftende, braiserte svinekjøttet med egg som småkokte på kjøkkenet mens moren min sto og så på. Ingen møter, ingen arbeidsfrister, ingen overtid. Ingen mas og kjas i den daglige rutinen. Ingen hastverk gjennom et dusin trafikklys for å komme tilbake til det leide rommet mitt etter jobb. Jeg skulle ønske jeg var hjemme med moren min og hennes gyllenbrune pannekaker stekt i en støpejernspanne.
Siden jeg flyttet hjemmefra for å studere, har jeg følt meg som en vandrer. I byen er leide rom bare midlertidige ly, og dag etter dag, måned etter måned, drar tiden av gårde, målt i år. Merkelig nok er min faste adresse hjemme et sted jeg må telle ned time for time hver gang jeg kommer tilbake. Å vokse opp og begynne å jobbe har ikke forandret seg mye. I likhet med vennene mine, selv etter å ha giftet seg, kjøpt hus og biler i byen, drømmer de fortsatt om å komme hjem.
Kanskje, enten de reiser i én eller annen retning, vandrer i et år eller til og med et helt liv, vil alle til slutt tilbake til sine røtter. De vil samle det de har og komme tilbake.
Kilde: https://thanhnien.vn/nhan-dam-goi-ghem-thien-di-185260228154931258.htm
Kommentar (0)