Fiskesaus laget av slangehodefisk. Foto: THANH CHINH
Aromaen av fiskesaus, gjæret fra småfisk som slangehodefisk og steinbit fra Hau-elven, fulgte meg gjennom hele barndommen. Den salte smaken forbindes med varme familiemåltider og bærer med seg en helt unik smak av elveregionen.
På Tet (vietnamesisk nyttår) husket jeg plutselig den juli måned, da vannet begynte å renne over breddene, og moren min holdt seg travelt opptatt med å forberede krukker og beholdere på verandaen. Flomsesongen var nettopp over, og det var på tide for henne å bruke timevis på å fermentere fiskesaus. Hun sa at for å lage deilig fiskesaus, trenger man en hemmelig oppskrift. I hvert krukke spredte hun omhyggelig lag med grovt salt, deretter lag med fersk fisk, toppet med duftende skiver av gyllen ananas. Fisken ble marinert med salt i riktige proporsjoner og fermentert utendørs under naturlig sol og vind i flere måneder. Så kom den siste fasen av forberedelsen. Ved den knitrende vedovnen brukte moren min forsiktig en øse til å skumme av hver minste skumbit for å sikre at fiskesausen fikk sin perfekte konsistens.
Hver gang moren min lagde fiskesaus, fylte aromaen av landsbygda hele nabolaget. Den rike, jordaktige duften fra kjøkkenpeisen bak huset var en harmonisk blanding av fersk, deilig ferskvannsfisk og havsalt, noe som skapte en unik uforglemmelig smak. Hver dråpe av morens fiskesaus, med sin skimrende brune fargetone, virket å være fylt med alle verdens deilige smaker. Bare litt av den dryppet over en bolle med varm, duftende ris, et sant kulinarisk mesterverk.
Takket være moren min var det lille kjøkkenet alltid varmt og velduftende. Hennes enkle måltider inkluderte alltid en bolle med fiskesaus. Moren min sa at det hadde blitt en vane; hvis et måltid ikke hadde fiskesaus, føltes det som om noe manglet. Hun så bollen med fiskesaus som limet som bandt alle rettene sammen på bordet, akkurat som selve familiemåltidet var limet som holdt hele familien sammen.
Hver gang vi ringte for å sjekke hvordan det gikk med henne, minnet mamma oss på: «Skynd dere hjem og kjøp litt av den hjemmelagde fiskesausen vår, den er ren og deilig!» Og hver gang vi kom hjem, pakket hun med seg noen flasker av den dyrebare, salte fiskesausen til oss, slik at vi kunne gi den til vennene våre i byen. Så, den påfølgende fiskesesongen, holdt mamma seg travelt opptatt med å lage den hjemmelagde fiskesausen sin, mens markedene og supermarkedene var fulle av deilige, velduftende, næringsrike og billige merker av fiskesaus. Kanskje forsto vi ikke helt verdien av den hjemmelagde fiskesausen mamma lagde den gangen. Det eneste vi visste var at mamma hadde fylt hver dråpe med sin kjærlighet.
Nå som moren min er borte, vil det ikke lenger være dager da vi samlet ved og satt ved siden av henne og våket over gryten med fiskesaus. De av oss som er langt hjemmefra har mistet en del av minnene våre, en del av smaken fra fortiden. Det er en kjent duft, en duft som vekker minner om glade måltider, om kjærlighet og morens nærvær.
Når Tet (månårets nyttår) nærmer seg, blant de travle bygatene og livlige blomstermarkedene, rusler jeg rolig langs veien, med hjertet fylt av lengsel etter moren min. Jeg husker hennes solbrune hender og milde smil. Selv om livet er mer behagelig nå, lengter jeg fortsatt etter den trøstende smaken av dampende varm ris, og nyter de enkle, rustikke rettene hun lagde med fiskesausen fra barndommen. Plutselig innser jeg at måltidene med moren min er de mest fredelige og lykkelige – «Ingenting kan sammenlignes med ris med fisk. Ingenting kan sammenlignes med mor og barn!»
Tiden glir stille av gårde, og selv om smaken av morens hjemmelagde fiskesaus ikke lenger er en del av mine daglige måltider, forblir den for alltid i hjertet og minnet mitt. Den smaken vil alltid være en del av meg, og vil bli med meg mens jeg vandrer til jordens ende ...
Kilde: https://baoangiang.com.vn/nho-nuoc-mam-dong-me-nau-a476826.html
Kommentar (0)