April – en måned fylt med blandede følelser av nostalgi!

Tiden flyr så fort! Det er allerede april.

Fra april 1975 og frem til i dag – nok tid til at jeg kan kalle det «det var en gang» – den «det var en gang», var den lille jenta ved siden av bare et barn som klamret seg til moren sin og stirret tomt på krigen, mens jeg også ble dratt og herjet av krig fra en region til en annen. Og denne april er den lille jenta som «stirret tomt på krigen» den gang, nå en vellykket ung mor, mens jeg, en gammel kvinne, ser på livet med et tomt blikk!

Den april samme år tok jeg farvel med henne uten å love å se henne igjen. År senere, i savnet av hjembyen min, kom jeg tilbake og møtte henne. Det føltes som i går, men nå er hun voksen og heldig som får leve et bekymringsløst liv i fred. Hun sa til meg: «Det er så synd at jeg bare vet om krig gjennom bøker, aviser og filmer ... Jeg skulle ønske jeg kunne ha opplevd det på nært hold, dele smerten med de som har lidd og tapt på grunn av krig.» Var hun for idealistisk og romantisk?

Enda en april har kommet!

I ettermiddag, en aprilettermiddag, dro jeg tilbake til min gamle hjemby. Kjæresten min og jeg, en gammel og en ung, gikk sammen nedover landsbyveien. Landsbyen har forandret seg så mye. I motsetning til i gamle dager, da huset mitt og hennes var adskilt av en rekke hibiskusbusker. Hibiskusbuskene symboliserte bare landegrensen, ikke hjerteskillet. Hus har nå høye murer og porter; det virker som om det er en usynlig tråd som skiller fellesskapets bånd. Mange mennesker i dag spiser diskret, blir rike diskret, og hjertene deres er lukket. Bare landet forblir åpent fordi det ikke kan skjules, selv om det inneholder ... gull.

Det er lenge siden vi sist hørte brølet fra fly som suste gjennom luften, rumlingen av kanoner som gjallet gjennom natten, eller var vitne til scenen der en ung mor besvimer da hun hørte nyheten om ektemannens død i kamp ... de scenene er borte. Det er gleden ved fred.

I april i år fikk kjæresten min og jeg endelig sjansen til å tilbringe en stekende ettermiddag sammen i hjembyen vår. Solen var som ild, den gjorde gresset og trærne grå, svidde bladene gule, og brant ned over den lille byen La Gi, som hørtes så vestlig ut. Selv i hjembyen vår virket alt merkelig – merkelige veier, merkelig land, merkelige hus, merkelige mennesker. Jeg spurte henne: «I hjembyen vår, hvem er fortsatt i live og hvem er borte?» «Få er igjen, mange er tapt.» Aprilettermiddagen bleknet, solen ble mindre intens, og vi stoppet ved en veikantkafé for kaffe og lyttet til «Stolthetens melodi»: «... Vi lover å marsjere fremover for å frigjøre Sørstatene ...» Hun lyttet intenst og sa at det var så lenge siden hun hadde hørt denne sangen – en uforglemmelig sang fra begge sider – denne siden og den siden. Og hun fortsatte: «Bror, døende i krig, døende av alderdom, døende i ulykker, døende av sykdom ... hva vet folk etter at de dør?» Mine kjære, Konfucius' disipler stilte ham en gang dette spørsmålet, og han svarte: «Hvis du vil vite om du fortsatt vet noe etter døden, så vent til du dør, så finner du det ut!» Konfucius' svar var så klokt da han så på meg, ikke sant?

Fortiden er til stede i hvert menneske, hver nasjon, hvert land. Fortiden er en blanding av glede og sorg, ære og skam, blod og tårer, adskillelse og lidelse, død og klage. Denne ettermiddagen i april vender jeg tilbake til fødestedet mitt etter årevis med vandring i byen siden krigen sluttet. I den stille skumringen er min elskede og jeg stille og lytter til ekkoene fra fortiden ...

«...Etter tretti år fra hverandre møtes vi igjen, og gledestårene presser på ...» (Xuan Hong).

Kilde