Tiden flyr så fort! Det er allerede april.
Fra april 1975 og frem til i dag – nok tid for meg til å kalle det en gang i tiden – den dagen var den lille jenta ved siden av bare et barn som lå lunt inntil moren sin og stirret tomt på krigen, og jeg ble fra den dagen av dratt fra en region til en annen av krigen. Og denne april har den lille jenta som «stirret tomt på krigen» fra den tiden blitt en ung, suksessfull mor i livet, mens jeg, den gamle kvinnen, stirret tomt på livet!
I april samme år tok jeg farvel med henne uten en dato for å se henne igjen. De påfølgende årene, fordi jeg savnet hjemlandet mitt, dro jeg tilbake og møtte henne. Det var bare i går, nå har hun vokst opp og er heldig som får leve uskyldig i fred . Hun fortalte meg at det var synd at hun bare visste om krig gjennom bøker, filmer ... Jeg skulle ønske jeg kunne møte det direkte og føle smerten med de som har mistet og lidd på grunn av krig. Er det hun sa for idealistisk og romantisk?
Enda en april er her!
I ettermiddag, en aprilettermiddag, dro jeg tilbake til min gamle hjemby. Søsteren min og jeg, en gammel og en ung, gikk side om side på landsbyveien. Landsbyen har forandret seg så mye nå. I motsetning til i gamle dager var søsterens hus og mitt adskilt av en rekke med hibiskus. Rekken med hibiskus symboliserte bare landegrensen, ikke deling av folks hjerter. Hus har nå høye murer, som om det er en usynlig snor som skiller landsbyen og nestekjærligheten? Mange mennesker i dag er lukket i maten sin, rikdommen deres er lukket i hjertene deres, bare landet er åpent fordi det ikke kan skjules, selv om det er ... gull i landet.
Det er lenge siden vi hørte brølet fra fly som raste gjennom himmelen, rumlingen av kanoner gjennom natten, og ikke lenger så den unge moren besvime da hun hørte nyheten om ektemannens død i kamp ... den visjonen eksisterer ikke lenger. Det er gleden ved fred.
I april i år fikk søsteren min og jeg sjansen til å gå tur sammen en solrik ettermiddag i hjembyen min. Solen var som ild og gjorde gresset og trærne grå, solen gulnet bladene, solen brant som en ovn og blåste ned på den lille byen som håndflaten din, med et veldig vestlig navn: La Gi. Selv om det var midt i hjembyen min, følte jeg overalt hvor jeg så merkelige, merkelige veier, merkelig land, merkelige hus, merkelige mennesker. Jeg spurte henne, i hjembyen min, hvem som fortsatt er der og hvem som har dødd? Få er igjen, mange er tapt. Aprilettermiddagen kom sakte, solen var mindre sterk, jeg stoppet ved en veikafé for å drikke kaffe og lytte til «Proud Melody»: «... Liberating the South, we love to move forward...». Hun lyttet og sa at det var så lenge siden hun hadde hørt denne sangen – en uforglemmelig sang fra begge sider – denne siden og den andre siden. Og hun fortsatte å spørre, bror, når folk dør i krig, dør av alderdom, dør i ulykker, dør av sykdom ... vet de noe annet når de dør? Min kjære Konfucius' student stilte ham en gang dette spørsmålet, og han svarte at hvis du vil vite om du vet noe etter døden, bare vent til du dør, så vil du vite det! Se på meg, Konfucius' svar er så klokt, ikke sant?
Fortiden finnes i hvert menneske, hver nasjon, hvert land. Fortiden har en blandet glede og sorg, ære og ydmykelse, blod og tårer, separasjon og lidelse, død og bitterhet. I ettermiddag, i april, vendte jeg tilbake for å besøke fødestedet mitt etter årevis med vandring til byen siden krigen sluttet. I den stille skumringen ble du og jeg også stille for å lytte til ekkoene fra fortiden ...
«... Etter tretti år fra hverandre møttes vi igjen. Hvorfor renner tårene igjen ...» (Xuan Hong).
Kilde
Kommentar (0)