
Landsbyens marker er alltid livlige av plante- og jordliv.
Da jeg kom tilbake til hjembyen min akkurat idet innhøstingen var over, lå jeg halvveis i søvne da jeg hørte den gripende melodien til sangen «Love for the Land» spille fra en nabos høyttaler. Stemmen til sangeren, født i et risdyrkende område i Thanh Hoa-provinsen, rørte ved sjelen min og vekket nostalgiske minner midt i hjertet av hjemlandet mitt: «Landet elsker folket hvis føtter er dekket av gjørme fra daggry til skumring / Landet synes synd på de ensomme tranene på markene ...» Jeg fulgte denne følelsen, gikk ut av huset og stirret stille på markene foran døren min.
Men åkrene er ikke lenger ekte åkrer! Et stort område med fruktbart land strekker seg langt ut i det fjerne, men bare noen få spredte flekker dyrkes av landsbyboerne. De fleste åkrene ligger brakk og blir til et tykt lag med ugress og ville planter. Jeg husker gamle dager, da landsbyboerne mine, fra daggry til skumring, var motvillige til å forlate åkrene. Landsbyens åkre yret alltid av stemmer og latter; selv når det var bekmørkt og man ikke kunne se hverandres ansikter, pratet landsbyboerne fortsatt, kjent med hverandres stemmer. Folk slet utrettelig, og jorden ble konstant plaget, år etter år, uten et øyeblikk til å puste. To risavlinger i året, blandet med andre grønnsaker. Landsbyens åkrer var alltid livlige av planteliv og jord. «Desember er måneden for å plante søtpoteter / januar for å plante bønner, februar for å plante aubergine...» I den folkesangen ser jeg ikke en eneste måned hvor landet hviler. Men i dag, deler noen mine følelser mens jeg står og stirrer på de øde åkrene, hjertet mitt føles like dystert som deres...
Jeg besøkte Hiep, en bonde i landsbyen. Familien til vennen min var en av de få som ikke hadde forlatt rismarkene sine. Hiep skrøt: «Årets rishøst er fantastisk! Landsbymarkene våre har en enorm avling. Vi har rikelig med ris å spise, og vi maler den til og med for å sende til barna og barnebarna våre i byen.» Jeg delte gleden over den rikelige innhøstingen, den største gleden for en bonde, og spurte: «Hva er prisen på ris nå?» Hiep smilte lett og svarte: «I begynnelsen av sesongen var det syv hundre tusen dong, nå er det ni hundre tusen dong per quintal! Det er en god pris, min venn.» Da jeg hørte Hieps ord, gjorde jeg noen beregninger: Ett tonn ris koster bare ni millioner dong. For å tjene de ni millionene dongene måtte vennens familie legge ned så mye arbeid med å plante, omplante, stelle og høste; for ikke å nevne kostnadene for frø, gjødsel og plantevernmidler. Hvordan kan en risbonde bli rik på ris med et så enkelt regnestykke?
Mens vi satt og stirret på risen som tørket på gårdsplassen, sammenlignet vi: En bygningsarbeider tjener 500 000 dong om dagen; to dagers arbeid er nok til å kjøpe over 100 kilo ris. Høyinntektsfamilier, de med barn som jobber i utlandet eller langt hjemmefra som alltid sender penger tilbake, trenger bare å bruke nok penger på ris til å spise og trenger ikke å være avhengige av jordbruk. Kanskje disse bøndene fortsatt savner jordene sine og elsker jordbruksyrket sitt, men de må forlate rismarkene fordi det er utrolig hardt arbeid å dyrke ris og prisen på ris er skittbillig.
Da jeg forlot landsbyen, sa min eldste søster: «Jeg vet at ris er billig, men jeg vil ikke gi opp risdyrkingen. Kanskje det er fordi jeg bryr meg om åkrene ... at jeg fortsetter å plante ris! Vi er bønder, men hvis vi ikke planter noen mål med ris å spise, er vi ikke egentlig bønder, er vi vel?» Etter at bilen hadde kjørt en stund, tenkte jeg plutselig: «Hvorfor fortalte jeg ikke søsteren min at siden ris er så billig, og vi allerede skal plante den uansett, hvorfor planter vi ikke bare noen skikkelig store risåkrer med skikkelig gode varianter? Hvis vi gjorde det, ville vi ikke hatt den beste risen i landet hvert år, søster?»
Ifølge Nhandan.vn
Kilde: https://baoangiang.com.vn/thuong-dong-ma-cay-lua-thoi-a489509.html









