Mój ojciec był kiedyś rybakiem. Od najmłodszych lat byłem przyzwyczajony do nieobecności mężczyzny, głowy rodziny. Często wyjeżdżał na długie okresy, czasem tygodnie, czasem miesiące. Dorastałem słuchając jego opowieści o pracy w dni, gdy jego łódź stała w porcie. Dzięki jego opowieściom morze nie było tylko spokojnym, błękitnym morzem; było to również miejsce szalejących burz, nieprzespanych nocy spędzonych na wyciąganiu sieci z załogą, rąk krwawiących od ran i przenikliwego zimna od przemoczenia w burzliwe noce.

Pan Tran Duc Nam (skrajnie po prawej), mieszkaniec gminy Kien Luong, pracuje z kolegami z załogi. Zdjęcie: CAM TU
Jednak w głębokich, zniszczonych oczach mojego ojca dostrzegłam jedynie dziwną, niezłomną determinację. Kochał morze, zawód, który dawał życie pokoleniom rybaków, a co ważniejsze, było to jedyne źródło utrzymania dla jego rodziny. Każda z jego podróży niosła ze sobą nie tylko nadzieję na obfite połowy, ale także ciężar, jaki niosła ze sobą przyszłość moich sióstr i mnie. Zgodził się stawić czoła wzburzonym falom, wyłącznie po to, by utrzymać spokój na powierzchni naszego życia, mając nadzieję, że dzięki wiedzy zmienimy je, uwolnieni od ciężaru zarabiania na życie.
Wchodząc na pokład rybaka Nguyena Trunga Hieu (33 lata) – doświadczonego rybaka mieszkającego w Specjalnej Strefie Ekonomicznej Phu Quoc – przed odpłynięciem, natknąłem się na obraz mojego ojca z przeszłości. Silne, krzepkie ciało niczym drewno hebanowe. Oczy zawsze mrużące się w oślepiającym, migoczącym świetle otwartego morza, a jednocześnie dziwnie delikatny uśmiech. Surowość morza może szorstkować skórę, ale zdaje się łagodzić dusze tych mężczyzn, którzy spędzają życie na przyjaźni z falami.
Hieu, związany z żeglarstwem od 16. roku życia, w ubóstwie szybko przystosował się do słonego morskiego powietrza i nauczył się stawiać czoła falom w młodości. Lata wzlotów i upadków pozwoliły mu przyzwyczaić się do życia na morzu. Dla niego i jego kolegów rybaków łódź jest domem, a morze drugą ojczyzną.
Głębokim, ochrypłym i serdecznym głosem pan Hieu zwierzył się: „Zawód marynarza jest niezwykle trudny pod wieloma względami. Są noce, kiedy szaleją sztormy, fale rozbijają się o kabinę, a załoga na pokładzie blednie, kurczowo trzymając się burt łodzi i modląc się o bezpieczeństwo. W takich chwilach każdy powtarza sobie: »Ten powrót na ląd oznacza sprzedaż łodzi i rzucenie zawodu!«. Ale o dziwo, po kilku dniach w domu, tęskniąc za słonym zapachem morza i dudniącym dźwiękiem silnika, czujemy się niespokojni, nie możemy dobrze spać i musimy znowu płynąć. Kiedy morze wzywa, nie możemy zostać na lądzie”.
Każda wyprawa, trwająca od pół miesiąca do kilku miesięcy, to dla rybaków igraszka z naturą. Należą do nich nagłe sztormy, niże tropikalne czy awarie silników, które pozostawiają łódź osiadłą na mieliźnie i dryfującą bez celu na otwartym morzu. Nawet w spokojne dni istnieje niebezpieczeństwo – od poślizgnięcia się na pokładzie podczas wzburzonego morza po wypadki z ciężkimi sieciami rybackimi ważącymi tony.
Dla rybaków ceną za łódź pełną ryb i krewetek jest nie tylko pot i krew, ale także miesiące rozłąki z domem. Muszą pogodzić się z pominięciem ważnych momentów w życiu swoich dzieci. Wszystkie radości i smutki na lądzie muszą być przekazywane za pomocą pospiesznych rozmów telefonicznych lub ujęte w intensywnej tęsknocie odczuwanej na morzu. Akceptują kompromis własnej samotności w zamian za wygodniejsze i dostatniejsze życie dla swoich rodzin po każdym burzliwym rejsie.
Trudności i niebezpieczeństwo są nieuniknione, ale ani razu nie pomyśleli o poddaniu się. Ci rybacy potrafią stawić czoła falom i wiatrom, przede wszystkim po to, by zarobić na życie i zapewnić byt swoim rodzinom i dzieciom. „Całe moje życie spędziłem na morzu; moje słowa można streścić w dwóch słowach: »życie« i »morze«. Wycierpiałem już wystarczająco dużo, więc jestem zdecydowany wychować moje dzieci w odpowiedni sposób, znosząc sztormy i poświęcając swój pot na morzu, by zapewnić im lepszą przyszłość” – powiedział pan Hieu.
Pan Tran Duc Nam (46 lat), młody rybak mieszkający w gminie Kien Luong, ostrożnie wyjmuje z kieszeni na piersi smartfon starannie owinięty w trzy warstwy nylonu, aby chronić go przed morską wodą. Jego oczy błyszczą dumą, gdy pokazuje zdjęcie swojego najstarszego syna stojącego na podium i odbierającego nagrodę za wybitne osiągnięcia w nauce. To zdjęcie, owinięte w trzy warstwy nylonu, jest nie tylko jego osobistym skarbem, ale także symbolem „duchowej kotwicy” ojca, który w milczeniu poświęca się dla swoich dzieci. Blizny po skaleczeniach morską wodą i bóle stawów przy każdej zmianie pogody tracą na znaczeniu; akceptuje trudności w zamian za wiedzę i lepszą przyszłość dla swoich dzieci. Pan Nam zwierzył się: „Nie spałem całą noc, walcząc z silnymi wiatrami i falami, ale nigdy się nie bałem, bo za mną jest edukacyjna przyszłość moich dzieci. Moje życie było trudne z powodu braku wykształcenia; jaki sens mają te wszystkie trudności, skoro moje dzieci mają odpowiednie wykształcenie i spełniają swoje marzenia? To wszystko, czego potrzebuję, żeby być zadowolonym”.
Wielu ludzi twierdzi, że żeglarstwo to zawód, w którym „je się na stojąco i mówi się opuszkami palców”. Wśród ryczących fal oceanu wszystko musi być robione szybko i pospiesznie. Jednak ten żmudny i niebezpieczny zawód ma w sobie dziwny urok, głęboko zakorzeniony w świadomości ludzi z pokolenia na pokolenie jako nieodłączne „powołanie”.
Taka jest niedola rybaków, obciążonych zarówno niepokojem, jak i przepełnionych nadzieją. Wypływają w morze nie tylko po to, by zarobić na życie, ale z dumą panowania nad oceanem i bezgraniczną miłością do swoich rodzin. Pośród bezkresnego oceanu żagle ich aspiracji wciąż suną naprzód, ku światłu wiedzy i jaśniejszej przyszłości dla przyszłych pokoleń.
KAMERA TU
Źródło: https://baoangiang.com.vn/ganh-bien-nuoi-con-a489216.html






