Spojrzała w górę, jej głęboko osadzone oczy wpatrywały się w kamienistą drogę, nasłuchując uważnie. Słońce prażyło, ale on wciąż nie nadchodził. Od trzech dni, od wczesnego rana do późnego wieczora, stała na ganku z niepokojem czekając. W ciągu ostatnich trzech dni wypuściła dwieście osiem balonów. Jej matka na pewno wróci. Artysta zajmujący się balonami zapewnił ją o tym.
Każdego ranka, przejeżdżając przez podwórko, zatrzymywał samochód i owijał sznurek wokół jej palca, trzymając okrągły balonik, aby pomóc jej przekazać modlitwy aniołom. Dwieście pięć baloników unosiło się w błękitne niebo, niosąc szeptane słowa biednego serduszka: „Mamo, proszę, wróć do mnie!”.
Nie wiedział, jak wygląda twarz jego matki ani jaka jest jej figura, ale był pewien, że jest przepiękna, bardzo delikatna i bardzo ją kocha! Matka nigdy by go nie porzuciła. Która matka porzuciłaby własne ciało i krew, porzuciła dziecko, które nosiła i urodziła? Słyszał, jak pani Tư, sprzedawczyni smażonych bananów z sąsiedztwa, mówiła: nic nie równa się ryżowi i rybie, nic nie równa się matce i dziecku. Radio nadawało wiele wiadomości, ale tylko to jedno zdanie do niego przemówiło: Matka, ze swoją świętą rolą, jest najwspanialszą osobą na świecie.
Jego matka była najlepszą osobą. Nie porzuciła go. Miała pracę do wykonania, wyjeżdżała na jakiś czas i wracała. Nie pragnął odzyskać wzroku, choć chciał poznać różnicę między błękitem nieba, zielenią liści, błękitem morza; choć chciał widzieć wszystko… wszystko… bo dziecko od urodzenia niewidome, takie jak on, nie widziało niczego poza ciemnością.
Ale każdemu wolno pragnąć tylko jednego – i pragnął mieć matkę. Posiadanie matki to największe szczęście na świecie. Biel to kolor skóry matki. Czerń to kolor włosów matki. Czerwień to kolor ust matki (o kolorach dowiedział się z bajki o Królewnie Śnieżce i siedmiu krasnoludkach). A ciepło kochającego uścisku i słodkich słów matki jest niewyobrażalne. Wyobrażał sobie dzień, w którym spotka swoją matkę, a jego serce przepełnia radość.
…Naprawdę nie przyszedł! Był cennym przyjacielem, jedyną dobrą rzeczą, jaką miał w życiu. Nie nazywał go „ślepym”, nie gardził nim ani nie wyśmiewał, nie mówił mu krzywdzących rzeczy, jak inni. „Wujku Balonowy!” – tak krzyczały dzieci za każdym razem, gdy przychodził. Tylko on nazywał go „Wujkiem Malarzem”. Nie wiedział, jak dobre są jego obrazy, bo nie widział, ale słysząc okrzyki dzieci otaczających go, gdy malował obrazki na balonach zgodnie z życzeniami klientów, domyślił się, że musi być genialnym artystą. „Narysuj Pikachu, wujku!”, „Narysuj Króla Małp, Pigsy i Sandy!”, „Narysuj Toma i Jerry’ego, to jeszcze lepiej!”, „Narysuj Doraemona i Nobitę, to jeszcze lepsza zabawa!”
...Gdyby tylko mógł go zobaczyć rysującego na balonach pośród tego hałaśliwego tłumu. Rysunki, nawet jak na takie dzieci, wyglądały dokładnie jak rysunki genialnego artysty, a nie przeciętnego. I nawet jeśli jego rysunki były trochę kiepskie, w głębi duszy wciąż był aniołem. Pocieszał go, gdy jego właściciel bił go lub beształ za żebranie o pieniądze. Opowiadał mu bajki ze szczęśliwymi zakończeniami dla biednych, niepełnosprawnych, dobrych i cnotliwych postaci. Tylko on wiedział, jak bardzo tęsknił za matką.
W wieku dwunastu lat przestała płakać. Wydawało się, że jeszcze wcześniej zapomniała, jak to jest płakać, odkąd dowiedziała się, że nie ma matki. Ale nocą, sama w podwójnej ciemności, wciąż płakała po cichu, aż w końcu opadła z sił i zasnęła. O dziwo, nawet malarz o tym wiedział.
...Zmierzchało. Stała skulona w kącie werandy, wsłuchując się w deszcz, a serce pękało jej z bólu, przeszywającego i pulsującego. Jej życzenie się nie spełniło. Och, artysto, czemu nie przyszedłeś? Powiał podmuch wiatru, który przyprawił ją o dreszcze. Nie z zimna, ale z powodu złego przeczucia. Obyś był bezpieczny.
Nie wiedziała, że właśnie w tym momencie dusza jej ukochanego wujka-artysty odeszła z tego świata na wieczność. Dzień wcześniej został potrącony przez kierowcę samochodu wyścigowego, gdy jechał rowerem sprzedawać balony. Przed śmiercią nagle odzyskał przytomność i poprosił pielęgniarkę, aby oddała jej wszystkie swoje balony. Trzymając w dłoniach torbę z balonami, poczuła ukłucie żalu. „Pamiętajcie, aby modlić się za balony, żeby trafiły do nieba”.
Łzy napłynęły ze zranionego, wrażliwego serca niepełnosprawnego dziecka, osieroconego i pozbawionego rodziców. Nie mógł umrzeć. Jak tak dobry człowiek jak on mógł umrzeć? Osoba kochana i pamiętana przez innych staje się nieśmiertelna. Być może wiedział, że ten dzień nadejdzie i powiedział to, aby pocieszyć dziecko i ukoić jego smutek.
Wciąż wypuszcza balony w niebo z palącą tęsknotą: „Mamo, proszę, wróć do mnie!”. Wciąż widzi malarza w snach każdej nocy. Trzyma go w ciepłych ramionach, opowiadając mu radosne historie. Jest jedna rzecz, której nigdy mu nie powiedział, ani za życia, ani po śmierci. Dorastał w sierocińcu i przez ponad dwadzieścia lat, od momentu, gdy osiągnął pełnoletność, aż do teraz, wypuszczał w niebo niezliczone balony z pragnieniem, by choć raz zobaczyć matkę, choćby raz. To pragnienie nie dotarło do aniołów, więc musiał je zabrać ze sobą, pogrzebane na zawsze w zimnej ziemi wraz ze swoim samotnym, kruchym ciałem.
Źródło: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
