Degraus de inverno

Os degraus, cobertos por uma fina camada de musgo verde, lembram as pegadas deixadas pelo inverno. Às vezes, o som nítido do riso das crianças ecoa por ali; outras vezes, o sol da tarde se desvanece no silêncio. Por que continuo me lembrando daqueles degraus e dos beirais cobertos de folhas caídas, cada vez que meus pés precisam se virar e ir embora...?

Foto ilustrativa: Internet

Imagino quantos meses e dias se passaram naqueles degraus de tijolos antigos, diante da porta que leva à casa tecida de memórias? Quantas tardes da minha infância passei subindo e descendo os degraus aos pulos, brincando de amarelinha com meus amigos ou rabiscando no canto ensolarado do quintal? Quantas vezes me sentei naqueles degraus, esperando minha mãe voltar do mercado matinal, sempre com a mesma sensação de expectativa, observando sua figura desaparecer na névoa da manhã? E havia as flores roxas da árvore de crepe-mirto na primavera, o tapete de flores de crepe-mirto no quintal no verão, os crisântemos amarelos agarrados à tarde de outono, caindo sobre o parapeito da janela… e assim, cada estação de flores enviava sua saudade e carinho àqueles degraus. Como uma promessa de retorno, de selar os sonhos da minha terra natal, de aquecer a terra das canções folclóricas.

Degraus de inverno, lírios-da-chuva cor-de-rosa desabrocham ao redor dos azulejos desbotados, seus padrões desaparecendo gradualmente. Um pequeno beco leva a uma terra envolta em névoa branca, os azulejos prateados das casas antigas. Ali, minha mãe costumava sentar-se, penteando os cabelos. Desde a época em que seus cabelos eram grossos até que gradualmente se tornaram mais finos, como fios do tempo cortando meu coração, uma dor aguda. Estou parada junto à janela, olhando para fora, meu coração ansiando por uma figura sentada ali, imbuída das vicissitudes da vida. Minha mãe costumava enrolar as mechas de cabelo caídas em pequenas bolas, assim como minha avó fazia todas as manhãs de inverno. Guardo com carinho a imagem da minha mãe e da minha avó diante dos antigos degraus da casa, de modo que às vezes meu coração dói, meus olhos ardem de tristeza por coisas que se tornaram distantes. Percorri inúmeros caminhos no mundo, percebendo que nenhum lugar pode substituir aqueles degraus que guiaram meus passos até a casa da minha infância.

Nos degraus de inverno durante as enchentes, todos ansiavam pelo retorno do sol quente. A lama marrom grudava nas paredes, marcando as cicatrizes da água que subia. Conforme as águas recuavam, a luz do sol brilhava intensamente, como a cor da vida, do renascimento após tanta turbulência e destruição. Nos degraus inclinados, a sombra de uma mãe curvada varria os restos da enchente, seus olhos avermelhados gradualmente se iluminando com uma esperança infinita. Quando o sol voltar a bater à porta, ouviremos novamente a alegre conversa das crianças, cumprimentando os avós depois da escola; veremos nossa mãe sentada costurando, penteando os cabelos, cantarolando algumas melodias aleatórias. Papai se levantará cedo novamente, preparará um bule de chá perfumado, o vapor se dissipando na névoa fria, montará lentamente o tabuleiro de xadrez, ouvindo os pássaros cantando no telhado de telhas.

Os degraus de inverno, onde ainda espero o retorno daqueles que amo, não importa a distância que nos separe. Onde minha mãe, muitas vezes, me abraça com lágrimas nos olhos após longas jornadas em busca do sustento. Onde minha avó deixa para trás sua imagem a cada manhã, sob a luz rosada do sol, com seu pente e os cabelos emaranhados, antes de retornar para meu avô na terra distante. Permaneço entre esses degraus queridos, consciente de que não haverá separação se os corações ainda se lembrarem uns dos outros e as memórias forem preservadas como cartas guardadas em uma gaveta ao longo dos anos.

Sento-me com o inverno, nutrindo inúmeras memórias em meu coração. Ao longe, o vento frio retornou à antiga soleira da porta, e eu silenciosamente chamo meu eu mais jovem, de um tempo de inocência juvenil…

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