Quando eu era criança, via minha aldeia cercada por vastos campos abertos que se estendiam até onde a vista alcançava. Os lotes quadrados de terra eram separados por taludes verdejantes. Sempre que penso nesses campos, lembro-me da imagem do meu avô – um verdadeiro agricultor, que amava sua terra como se fosse seu próprio sangue. Mesmo nos dias de inverno mais rigorosos, com ventos soprando de todas as direções, ele arava diligentemente e com determinação o solo seco e duro, revirando cada torrão de terra, e então, com calma e esmero, preparava a terra para a colheita da próxima estação. Ele costumava dizer: "Um torrão de terra seca vale mais que um cesto de adubo", querendo dizer que, quando a terra está preparada, os campos podem descansar após temporadas de trabalho árduo. A primeira coisa que um agricultor deve fazer é respeitar a terra. Se você for próximo e sincero com ela, ela o recompensará com uma colheita abundante.
Mais tarde, quando as máquinas substituíram o trabalho manual na lavoura, ninguém mais se dedicava diligentemente a secar o solo, mas arar e revolver a terra continuavam sendo prioridades para os agricultores, que buscavam eliminar restos de plantas e germes causadores de doenças, deixando o solo solto e arejado. Em preparação para a aração, sem que ninguém precisasse pedir, alguns capinavam as margens dos taludes, enquanto outros capinavam os cantos, revirando as áreas restantes do campo que as máquinas não conseguiam alcançar. Durante a época da aração, as estações de bombeamento entravam em operação, enchendo as valas e canais até a borda. A água recém-canalizada infiltrava-se nos campos, penetrando em cada recanto e fenda, e logo todo o campo ficava submerso. A água parecia agitar-se, despertando uma vida adormecida. Para onde quer que a água fosse, o solo a absorvia completamente.
Minha família possuía um arrozal em um terreno elevado, onde a água não podia ser canalizada para o campo por conta própria. Todas as tardes, eu ia ao campo com meus pais para buscar água usando um balde puxado por uma corda. Meus pais seguravam duas cordas cada um, recolhendo a água e despejando-a no campo, cada balde se movendo ritmicamente e com firmeza. Retirar água parecia simples, mas na verdade era bem difícil. Ao retirar água da beira do campo, a pessoa que estava fazendo isso tinha que ficar com um pé na frente do outro. Ao se abaixar para baixar a corda, o balde se enchia de água, e ao puxá-lo para cima, eles tinham que se inclinar um pouco para trás para que a abertura do balde não batesse na beira do campo. Embora meus pais tivessem me ensinado e eu os observasse fazendo, eu ainda era desajeitado e sem jeito ao segurar a corda. Às vezes eu queria avançar rapidamente com o balde, outras vezes eu perdia o ritmo e o balde não enchia de água.
Durante a época do plantio, nós, crianças, ficávamos animados para explorar os arrozais alagados. Até ontem, os campos estavam secos e rachados, aparentemente sem vida, mas hoje, a água chegou, trazendo consigo um mundo rico que nos convidava a explorar, a mergulhar os pés na terra ainda dura para sentir a água fria que subia aos poucos. Muitas vezes, usávamos folhas e talos de bananeira para fazer barquinhos, que descíamos o rio, competindo para ver qual flutuava mais rápido... A água nova trouxe tanta alegria, tornando os campos mais vibrantes. Para os adultos, a chegada da água marcava o início de uma nova época de plantio. O som das máquinas agrícolas ecoava o dia todo. As mudas de arroz brotavam brotos verdes, preparando-se para voltar e se integrar aos campos. O friozinho ainda persistia em nossas vozes, mas nossos corações já estavam cheios de alegria e esperança por uma colheita farta.
Crescemos nutridos pelo arroz perfumado de nossa terra natal. Embora longe de casa, nunca esquecemos o cheiro de lama e terra nos campos, o doce aroma da palha, de modo que às vezes cantarolamos a canção "Trazendo comida para a mãe que trabalha nos campos", com o coração ansiando por essas lembranças de outrora.
Fonte: https://baohungyen.vn/mua-do-ai-3191331.html
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