Compre alguns centavos, lembre-se…

BPO - Minha sobrinha sussurrou: "Julho é o mês das monções, tia? Este ano nem chegamos a julho ainda, mas já está chovendo tanto!" Suas palavras me trouxeram de volta memórias da infância. Nos dias de chuva, nos aconchegávamos ao redor das pernas do meu pai, observando-o talhar tiras de bambu para tecer cestos e ouvindo-o contar, com calma, contos de fadas maravilhosos. Sua voz calorosa e lenta, como o suave tilintar da chuva, nos cativava, nos transportando para o mundo de Son Tinh, Thuy Tinh, Tam Cam, So Dua e a intrincada escultura do bambu de cem nós... Cada história não era apenas uma fonte de alegria infantil, mas também uma profunda lição sobre a humanidade, a vida e os sacrifícios silenciosos que só compreendi muito mais tarde.

Papai era muito rigoroso; nos ensinou tudo, desde hábitos alimentares e maneiras de pensar até como trabalhar e, principalmente, como assumir responsabilidades. Raramente nos batia, mas sempre que cometíamos um erro grave, uma única chicotada com a vara de rattan era suficiente para nos fazer tremer e lembrar a lição para a vida toda. A dor persistia por dias. Naquela época, aos nossos olhos, papai era uma fonte de terror; todas resmungávamos e o detestávamos. Mas, com o passar dos anos, até mesmo o desejo de que ele pegasse a vara de rattan e nos chicoteasse tornou-se um luxo. Em seus últimos anos, ele ficou gravemente doente, e nós, irmãs, cuidávamos dele dia e noite. Olhando para a vara de rattan desgastada pelo tempo, ainda pendurada na parede, os olhos do meu irmão mais novo se encheram de lágrimas enquanto ele dizia: "Se ao menos papai pudesse pegar a vara e nos dar outra surra." Mas tudo o que resta é "se ao menos"...

Lembro-me daquelas tardes escaldantes de verão, quando as crianças da vizinhança saíam escondidas para brincar de amarelinha, jogos com gravetos ou subir em árvores para roubar goiabas do quintal do vizinho. Muitas vezes, enquanto discutíamos aos berros, ouvíamos a flauta do meu pai tocando suavemente por entre as árvores, uma melodia encantadora. Esquecíamos que estávamos saindo escondidos para brincar e corríamos de volta, colando os olhos nos buracos da parede para ouvir atentamente aquela doce e melodiosa melodia da flauta. E, no entanto, num piscar de olhos, todos crescemos. O tempo, como um vento implacável, nos levou para longe da nossa velha casa de palha. Agora, cada um tem sua própria família, lutando com as necessidades da vida. E meu pai faleceu num dia chuvoso.

Às vezes, me assusto porque já não consigo me lembrar claramente do rosto do meu pai, de suas mãos, de sua figura... Porque, durante aqueles anos difíceis, ter uma foto de família era um luxo. Então, quando sinto saudades do meu pai, só sei que preciso voltar aos lugares onde ele costumava estar. Mas tudo parece ter sido coberto por uma camada de poeira pelo tempo. As coisas mudam, os anos passam voando, e o amor, manchado como um fino raio de sol em um dia chuvoso, reaparece sutilmente. Aqui está o velho damasqueiro onde, toda primavera, meu pai ajudava minhas irmãs e eu a colher as folhas; aqui está o sapoti, ainda viçoso, com galhos e folhas, que tenho certeza que testemunhou muitas gerações; aqui estão as bananeiras (certamente passadas de geração em geração), verdejantes em meio à chuva torrencial... O quintal da frente e o beco dos fundos estão cobertos de musgo, mas a figura do meu pai é apenas uma lembrança. Lembro-me dos velhos tempos, quando ele cuidava com carinho do jardim, que era exuberante e cheio de frutas e verduras. Cabaças, abóboras-moranga e buchas vegetais carregadas de frutos, pomelos abarrotados nos galhos, e o lago de um verde vibrante com espinafre-d'água... Todas as manhãs, com sua vara de carregar e duas cestinhas, meu pai me levava de um lado e as verduras e frutas do outro para vender na feira. Ele parecia ter muita sorte na feira, porque antes mesmo de terminar as compras, toda a produção da nossa horta já tinha acabado. Essa lembrança, embora aparentemente insignificante, é algo que guardarei com carinho e lembrarei para o resto da vida.

Eu vagueava sem rumo pelo mercado. As vozes dos vendedores de verduras e peixes ecoavam, anunciando seus produtos. O mercado vespertino ainda fervilhava de compradores e vendedores, mas, de alguma forma, eu me sentia perdida e alienada. Era como se uma profunda tristeza me invadisse. Estaria eu procurando por algo, ou simplesmente querendo comprar algumas moedas de lembrança… na esperança de me agarrar a uma pequena imagem do meu pai de anos atrás? As memórias são como um jogo de esconde-esconde. Quando tentamos encontrá-las, elas desaparecem como um sonho fugaz. E eu entendo que as memórias são como ladrões; o tempo leva tudo embora. Contudo, algumas pessoas partem para sempre, mas sua imagem permanece vívida em nossos corações. Um dia, de repente, percebemos que não conseguimos mais nos lembrar de sua voz, seus olhos, seu tom… mas aqueles sentimentos vagos e pungentes no fundo de nossos corações permanecem, jamais se apagando.

Pai! Estou ficando velho. Nesta tarde chuvosa, sinto sua falta e desabei em lágrimas como uma criança. Sei que, não importa quantos anos passem, não importa quão vívidas sejam minhas lembranças suas, você sempre estará comigo, porque sou o elo mais belo entre nós dois, e guardarei cada lembrança para gravar sua imagem em meu coração para sempre.

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Fonte: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/174501/mua-vai-xu-nho