Existem pessoas, cenas e histórias que parecem ter se desvanecido num passado distante, dissolvendo-se como nuvens no céu ou obscurecidas pela poeira do espaço e do tempo... contudo, elas continuam vivas para sempre em nossas mentes. Parece que a memória categorizou e marcou essas imagens e lembranças com um selo "permanente", de modo que, mesmo sem votos de amor eterno, elas permanecem no fundo do coração de cada pessoa, queridas, preciosas e tão próximas quanto a respiração.
Em meio às memórias dispersas e ao esquecimento, na vastidão e na errante jornada da vida, as imagens dos meus avós e da minha mãe — aqueles que partiram para sempre — permanecem sempre presentes, retornando vívidas e comoventes à minha memória. Quando nasci, meus avós paternos já haviam falecido, mas tive a sorte de ter meus avós maternos. Vivi a felicidade de tê-los, recebendo seu amor e proteção durante toda a minha infância.
Nossa casa não ficava longe da casa dos meus avós, mas naquela época não havia meios de transporte. Sempre que voltávamos para a aldeia dos meus avós maternos, minha mãe e eu íamos a pé. Com uma pequena cesta na mão, um chapéu cônico branco na cabeça e uma blusa ajustada com costuras habilmente feitas à mão, minha mãe parecia exatamente com as mulheres da literatura: gentil, filial aos pais, diligente e capaz de administrar a casa. Mesmo tendo se casado longe, ela viajava para visitar meus pais algumas vezes por mês.
Meus irmãos e eu acompanhamos nossa mãe nas visitas aos avós desde os três ou cinco anos de idade, e esse acompanhamento é tão familiar que conhecemos cada estrada e cada mudança na paisagem dos arrozais a cada ano e a cada estação. Em janeiro e fevereiro, as mudas de arroz estão maduras e os campos alagados; em março, as plantas de arroz são jovens e viçosas; em maio, os campos secam e a água recua, o arroz amadurece e adquire uma cor amarelo-dourada; em agosto, as chuvas torrenciais deixam a paisagem branca de água; e em dezembro, a garoa e o vento cortante congelam toda a região até os ossos.
Mal sabia eu que a familiaridade que por vezes considerava enfadonha era a origem de um amor profundo e sincero pela minha terra natal. Só quando parti é que percebi que os dias da minha infância passados na minha pátria se tinham tornado memórias preciosas, uma fonte que alimentava sentimentos profundos pelos meus avós, pais e pela própria terra que me criou.
Naquela época, sempre que minha mãe e eu visitávamos meus avós, ao nos aproximarmos da entrada da casa, eu corria na frente, gritando: "Vovô! Vovó!", antes mesmo de chegar ao quintal. Geralmente, eles apareciam como fadas madrinhas, não vindas de uma névoa de conto de fadas, mas da cozinha, do chiqueiro ou do galinheiro. Eles sorriam, abrindo os braços alegremente para nos receber. Uma criança os abraçava pelas pernas, outra se agarrava às suas mãos, e meu avô levantava uma criança no ar, rindo de coração.
Naquele instante, minha mãe chegou, deixando cair a cesta que carregava. A cesta geralmente continha um cacho de bananas maduras, um ramo de noz de betel verde, às vezes um pacote de folhas de betel ou uma dúzia de arenques cuidadosamente embrulhados em folhas de bananeira secas. Ela repreendia minha mãe em tom de brincadeira, dizendo: "Por que comprar tanta coisa?", e então nos abanava com seu leque de palha, sorrindo com carinho e ternura.
Minha mãe se abanou com o chapéu para enxugar o suor e, em seguida, contou calmamente aos meus avós histórias sobre a família e os estudos dos filhos; perguntou se os meninos haviam enviado cartas para casa, quando colheriam o arroz no riacho, se os feijões no final da rua estavam dando muitos frutos este ano e se os filhos e netos poderiam vir ajudar a colhê-los quando amadurecessem...
Ele ouviu nossa história, respondeu à minha avó e à minha mãe, e então ajudou nós três irmãos a sentarmos na rede. Quanto mais a rede de bambu balançava, mais ríamos de alegria. Essa sensação doce e pacífica permaneceu viva em meu coração por décadas, não apenas uma vez.
De vez em quando, quando não estávamos em casa, nossos avós vinham visitar os filhos e netos. Sempre que chegavam, meus irmãos e eu corríamos para fora, tagarelando animados, disputando abraços, e toda a família se enchia de alegria. Papai fervia água para o chá e mandava meu irmão mais velho à loja comprar vinho; mamãe preparava nozes de betel e cozinhava arroz com frango. Durante a época do subsídio, as refeições consistiam em duas porções diárias de arroz misturado com milho e batatas, mas as refeições que preparávamos para nossos avós eram sempre tão carinhosas e especiais.
Naquela época, eu pensava que meus avós eram convidados de honra da família. Conforme fui crescendo, entendi que o comportamento dos meus pais não era por mera formalidade, mas sim por genuíno respeito e devoção filial a eles. Afinal, não se pode ser formal com parentes por décadas, ou mesmo por toda a vida. É uma forma sincera de tratá-los, que nasce do amor e do respeito pelos pais.
De vez em quando, quando nossos pais viajavam a trabalho, nossos avós vinham nos visitar e cuidar de nós. A vovó varria e arrumava a casa, organizando os móveis com capricho e limpeza. O vovô perguntava a cada neto como estavam os estudos, quais poemas conheciam e quais histórias gostavam de contar. Depois, ele ia para o jardim, admirava os pés de chá recém-plantados, observava a horta de repolho recém-semeada, guiava as trepadeiras de abóbora e cabaça para que trepassem na treliça, verificava quantas camadas as abelhas haviam construído em sua colmeia e, então, brincava com os netos.
Décadas se passaram e meus avós já faleceram. Minha mãe também se juntou a eles na vida após a morte. No mundo dos vivos, certamente estão reunidos e zelando por nós, assim como fizeram durante toda a vida.
E nós, inspirados pelo amor infinito de nossos avós e pais, pelas doces lembranças que carregam a marca do "amor eterno", continuamos a nutrir o amor e a piedade filial em nossos filhos e netos. Geração após geração, uma após a outra, como um rio que flui incessantemente...
Fonte: https://baogialai.com.vn/nhu-dong-song-chay-mai-post322187.html
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