A aldeia dos meus avós maternos está tão linda nesta época do ano. O aroma da primavera começa a impregnar os brotos jovens. Faz muito tempo desde a última vez que relaxei nos campos da aldeia dos meus avós, observando as garças planando e deslizando no final da tarde. O gosto de casa permeia todo o meu ser. Permaneço junto aos canteiros de flores de lótus rosa, cativada pelo aroma do céu e da terra. O vento das minhas memórias sopra de volta, carregando vestígios da aldeia dos meus avós, despertando sentimentos nostálgicos...
Ilustração: NGOC DUY
A aldeia dos meus avós maternos está repleta do som suave das pipas a assobiar pelos exuberantes bambuzais, anunciando a chegada da estação. Lembro-me daqueles dias escaldantes de verão em que eu vagueava com os meus amigos pela aldeia dos meus avós. Às vezes seguíamos os búfalos, às vezes assávamos batatas-doces e às vezes deitávamos na relva a contemplar o céu azul...
O que mais amávamos era soltar pipas, pipas que nós mesmos fazíamos, talhando bambu, curvando-o e colando recortes de jornal, às vezes até papelão. Sempre que o vento soprava, as pipas subiam aos céus. Naquela época, não entendíamos que soltar pipa era uma antiga tradição cultural do povo vietnamita, um símbolo de liberdade. Simplesmente segurávamos firme a linha da pipa, sem nenhuma preocupação no mundo, rindo e brincando alegremente, enchendo o céu com nossa conversa animada.
A casa dos meus avós maternos é um jardim exuberante, com abóboras e cabaças crescendo a cada dia, pimentas vermelhas brilhantes, espinafre verde vibrante, berinjelas brotando e fileiras de mostarda-da-índia em flor, de um amarelo vivo. Merece destaque, em especial, a abundância de árvores frutíferas como goiabeiras, limoeiros, laranjeiras e pomelos...
Todas as manhãs, as meninas da aldeia caminham pelos jardins ainda úmidos de orvalho, colhendo flores de pomelo perfumadas, embrulhando-as às pressas em lenços como se temessem que alguém as visse, para enviar como presentes aos seus entes queridos. Tendo estado longe de sua terra natal materna por muitos anos, os jardins ainda permanecem como tênues fios de fumaça ao entardecer, agarrando-se delicadamente aos seus corações em meio ao fluxo infinito do tempo.
Lembro-me do rio sereno na aldeia dos meus avós maternos, com seu lodo fértil enriquecendo as margens. Ao cair da noite, as redes de pesca eram recolhidas, e o bater rítmico dos barcos incentivava as mães e irmãs a voltarem para casa a tempo do jantar. Nesse momento, um vento forte varria os campos recém-colhidos, deixando apenas restolho. Os bambuzais da aldeia começavam a escurecer. O céu se abriu para a chuva, regando a paisagem. De vez em quando, o trovão ribombava nos relâmpagos a leste. Quando a chuva cessava, a música country começava a tocar, misturando-se ao aroma terroso do campo, impregnando cada página das minhas memórias de infância como o sabor de um conto de fadas de tempos não tão distantes.
Sempre que volto à aldeia dos meus avós maternos, as emoções me impedem de voltar. As pipas e o rio daqueles tempos permanecem vivos na minha memória. Respiro fundo; o cheiro de casa é profundo. A fumaça da noite flutua ao vento, trazendo o aroma do arroz, mas meus olhos ardem porque minha avó faleceu. Um vazio permanece. Olhando com saudade para os jardins onde caíram as flores brancas das palmeiras de areca, encontro paz em meio à agitação da vida.
Longe da casa dos meus avós maternos, em meio às ruas movimentadas da cidade, cada vez que ouço os sons simples e rústicos da minha terra natal, sinto uma saudade como se estivesse muito perto. Hesitante, retorno, com o sol ainda brilhando dourado à beira do rio como um fio tênue de seda celestial.
Um Khanh
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