lar materno

Minha cidade natal está muito bonita nesta estação. O aroma da primavera começa a permear os brotos jovens. Fazia tempo que não me permitia ir aos campos da minha aldeia materna, observando as cegonhas abrirem suas asas e balançarem no final da tarde. O sabor da minha cidade natal penetra na minha pele. Paro hesitantemente perto dos cachos de lótus rosa e sou cativada pelo aroma do céu e da terra. O vento da terra das memórias sopra de volta, trazendo os vestígios da minha cidade natal materna, fazendo minha memória se agitar...

lar materno

Ilustração: NGOC DUY

Minha casa materna é o som das pipas assobiando nos bambuzais verdes, chamando a estação que está por vir. Lembro-me dos dias escaldantes de verão, quando voltava para a casa materna para passear com meus amigos. Às vezes, seguíamos o búfalo, às vezes assávamos batata-doce, às vezes deitávamos na grama e olhávamos o céu azul...

O que mais amávamos era empinar pipas, aquelas pipas que esculpimos em bambu, dobramos e colamos com jornais ilustrados, às vezes com placas de cimento. Sempre que o vento soprava, as pipas o seguiam e subiam no céu. Naquela época, não entendíamos que empinar pipa era uma característica cultural de longa data do povo vietnamita, um desejo de liberdade. Só sabíamos segurar firme a linha da pipa, sem preocupações, apenas rindo e brincando livremente, preenchendo o céu.

Minha casa materna é um jardim fértil com abóboras e cabaças crescendo dia após dia, pimentas vermelhas vibrantes, espinafre Malabar verdejante, arbustos de berinjela em flor e fileiras de flores de mostarda amarelas vibrantes. Em particular, o jardim da minha casa materna tem muitas árvores frutíferas, como goiabeira, limão, laranjeira, toranja...

Todas as manhãs, as meninas da aldeia caminham pelos jardins ainda úmidos do orvalho da noite, colhendo flores de toranja perfumadas, envolvendo-as em lenços, como se temessem que alguém as visse, para presentear seus entes queridos. Embora estejam longe da casa materna há muitos anos, os jardins rurais são como a fumaça azul da tarde, pairando suavemente e prendendo os corações das pessoas no fluxo infinito do tempo.

Lembro-me do rio manso da minha cidade natal, trazendo aluvião para a praia. Ao cair da tarde, as redes no rio são içadas, e o som dos barcos de pesca batendo nos remos ecoa ao longe, incitando mães e irmãs a voltarem para casa a tempo de preparar o jantar. Nesse momento, o vento sopra sobre os campos recém-colhidos, deixando apenas restolho. As sebes de bambu da aldeia começam a escurecer. O céu se transforma em chuva, irrigando o campo. Ocasionalmente, trovões ribombam na luz do sol. Quando a chuva para, a música country começa a tocar, misturada ao cheiro pungente do campo, permeando cada página das memórias da infância como o sabor de um conto de fadas não tão distante.

Volto para a minha casa materna, sempre a mesma, as emoções seguram meus passos. As pipas, o rio daquela época, permanecem na minha memória. Respiro fundo, o cheiro da minha cidade natal é intenso. A fumaça azul da tarde paira no vento, espalhando o cheiro de arroz, mas meus olhos ardem porque minha avó foi para a terra das nuvens brancas. Um espaço de vazio. Olhando melancolicamente para os jardins das casas com flores de areca branca caindo, sinto paz em meio a uma vida agitada.

Longe da minha cidade natal, muitas vezes em meio à agitação da cidade, cada vez que ouço os sons simples da minha cidade natal, sinto falta dela como se estivesse muito perto. Caminhando de volta, hesitante, a luz do sol ainda está dourada à beira do rio, como um fio do céu ainda pairando.

Um Khanh

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