În fiecare vară, când copacii flăcări încep să strălucească cu flori roșii pe străzi, o epocă apusă îmi revine în minte. Este curtea liceului cu ferestrele ei decolorate, vopsite în albastru, după-amiezile târzii de după școală, ciripitul cicadelor sub copaci și imaginea profesoarei mele stând lângă tablă, predându-și cu sârguință elevii absolvenți. Doar un sezon de flori de copac este suficient pentru a readuce totul la viață, clar și viu, ca și cum s-ar fi întâmplat ieri.
Când eram în clasa a XI-a, o nouă profesoară de matematică s-a transferat la școala noastră. Venise de la o școală districtuală pentru a preda la școala specializată provincială, chiar într-o perioadă în care clasa noastră se afla în cea mai instabilă perioadă din cauza schimbărilor frecvente de profesori. Pentru noi, elevii specializați în limbi străine, matematica a fost întotdeauna o frică tăcută.
Venea la ore cu o energie complet diferită. Era înaltă, avea părul scurt, o voce clară și era mereu plină de entuziasm. Ceea ce ne-a făcut să o apreciem nu a fost doar faptul că era o profesoară bună, ci și faptul că făcea matematica mult mai puțin aridă. Formulele și teoremele, care erau de obicei rigide, au devenit surprinzător de accesibile și ușor de înțeles prin intermediul prelegerilor ei. Încă îmi amintesc acele cursuri de după-amiază târzie. Afară, celelalte clase plecaseră de mult. Coridorul era liniștit, ultimii pași stingându-se. Ultimele raze de soare se revărsau prin ferestre, aruncând dungi lungi și aurii pe bănci. Totuși, în clasa mea, ea încă ținea prelegerea cu pasiune. Pe tablă, linii albe scrise cu cretă se conectau într-o lecție complexă de geometrie spațială. Jos, patruzeci de elevi stăteau în tăcere, ascultând cu atenție fiecare cuvânt pe care îl spunea.

În ziua aceea, m-a ales să particip la concursul de matematică la nivel provincial pentru elevi supradotați. Pentru un elev la o clasă specializată de limbi străine, părea puțin riscant. Pur și simplu m-am gândit la asta ca la un test al abilităților mele. Dar ea nu a crezut asta; mi-a spus: „Dacă tot o faci, fă-o cum trebuie”. Timp de aproape o lună, în fiecare după-amiază mergeam cu bicicleta la ea acasă pentru lecții suplimentare. Am lucrat cu sârguință la rezolvarea problemelor, iar ea îmi corecta fiecare problemă dificilă de matematică.
În acel an, am câștigat premiul al doilea la concursul provincial. Când au apărut rezultatele, cea mai fericită persoană nu am fost eu, ci ea. Vocea ei la telefon din ziua aceea încă transmitea aceeași emoție. Poate că cea mai mare fericire pentru un profesor este să-și vadă elevii crescând și maturizând.
Timpul zboară atât de repede. Parcă a fost chiar ieri când eram cu toții elevi, iar acum fiecare are propria familie. La reuniunea care sărbătorim cea de-a douăzecea aniversare, ne-am întâlnit din nou cu profesoara noastră. În mijlocul mulțimii, am recunoscut-o aproape instantaneu. Singura diferență era că avea părul ciufulit cu mai multe șuvițe gri decât înainte. Chiar și după atâta timp, încă ne ținea de mână și ne întreba despre ziua noastră cu aceeași bunătate ca întotdeauna. În acel moment, am simțit că legătura profesor-elev este cu adevărat sacră și durabilă. Indiferent cât timp trece, indiferent cât de mult cresc elevii și se confruntă cu provocările vieții, atunci când stau în fața foștilor lor profesori, se întorc în mod natural la a fi mici elevi, adresându-se în continuare cu respect lor, așa cum făceau și pe atunci.
Fiecare anotimp în care copacii extravaganți înfloresc este un anotimp al despărțirilor. Generații de elevi părăsesc școala, părăsind îmbrățișarea profesorilor lor pentru a intra la universitate și apoi se aventurează în vasta lume a vieții.
Dar, indiferent cât de departe călătorești, de fiecare dată când te întorci la vechea școală, tot simți că te întorci acasă. Și ce poate fi mai plăcut decât să știi că în acea casă, profesorii din anii trecuți încă își așteaptă în liniște elevii să se întoarcă?
Sursă: https://www.sggp.org.vn/moi-mua-phuong-no-post857312.html









