Urmând urma norilor rătăcitori

Începând prima mea călătorie a anului, am ajuns în Moc Chau dis-de-dimineață, când întregul platou era încă somnoros și învăluit în nori. Fâșii subțiri și mătăsoase de ceață se întindeau la nesfârșit pe versanții dealurilor, apoi se risipeau în lumina palidă, de culoarea mentei, a zorilor. Aici, norii nu plutesc pe cer ca în alte părți. Merg pe pământ, încet, agale, ca niște ființe vii cu suflete proprii.

O dimineață cețoasă în Moc Chau. Foto: Thanh Nhan

Am urmat panta care ducea spre dealul de ceai în formă de inimă. Rânduri de plante de ceai de un verde intens se întindeau, moi și blânde ca niște tușe de pensulă pe o pictură uriașă cu cerneală. Tufele de ceai erau tunse cu grijă și aranjate regulat, precum bătăile inimii pământului. Cu fiecare pas, norii se deschideau puțin mai mult spațiu, apoi se închideau în urma mea ca o ușă invizibilă.

Moc Chau este un loc unde norii migrează și se deplasează de-a lungul celor patru anotimpuri. În acest sezon, norii se află în satul Tan Lap; în sezonul următor, se vor muta în Phieng Luong, Long Luong, Na Ka… Norii nu stau într-un singur loc, dar nici nu pleacă complet; își schimbă locația doar pentru a-și adânci dorul. În mijlocul acestei vastități, am înțeles brusc de ce oamenii din zonele muntoase vorbesc rareori despre dor, pentru că norii au vorbit deja în numele lor.

Vântul pe dealurile de ceai poartă parfumul pământos al frunzelor tinere, amestecat cu o subtilă amărăciune pe limbă. Nu este nevoie să atingi; simpla prezență în mijlocul norilor și a ceaiului este suficientă pentru a simți un salut unic: „Moc Chau este aici, lent, dar profund semnificativ.”

Seara s-a lăsat repede în zonele muntoase. Soarele a pălit, iar o răcoare a coborât ca o pătură uriașă peste sat. O familie thailandeză m-a invitat în casa lor pentru o ceașcă de ceai de plante.

Căsuța mică, dar confortabilă, construită din lemn de chiparos, avea un acoperiș din scânduri vechi și decolorate. Pe vatră, focul de lemne trosnea ușor. Nu au existat conversații lungi, dar focul în sine era o poveste completă. În lumina focului, am văzut silueta unei femei thailandeze încălzindu-și mâinile, copiii întinși cu fața în jos privind cum cartofii dulci copți căpătau o nuanță aurie și bărbatul adăugând în tăcere lemne de foc - fără cuvinte, dar tot ce spunea. Aici, căldura nu stă în cuvinte, ci în ritmul vieții.

În noaptea aceea, în oraș, am hoinărit prin piața nocturnă Moc Chau. Tarabele erau pline de brocart, eșarfe brodate, saci pao brodați și brățări de argint lucrate manual de oamenii Dao Roșii... Bucătărie din zonele montane se vindea și ea peste tot: vin de porumb fermentat cu frunze, lapte cald de vacă, versiunea montană a thang co (o tocană tradițională), pa pinh top (un tip de tocană), orez din tuburi de bambus...

Dar ceea ce m-a impresionat cel mai mult nu a fost doar mâncarea, ci felul în care oamenii au sărbătorit Tet în acest cadru modern și integrat.

Mulți tineri din zonele muntoase transmit acum în direct vânzând bunuri, folosind coduri QR pentru plată, vorbind clar și articulat limba vietnameză, presărate cu câteva cuvinte etnice atunci când prezintă produse. Tehnologia digitală poate pătrunde în viața de zi cu zi, dar nu pătrunde în vatră, în felul în care oamenii se înclină când oferă băuturi sau în culoarea noii eșarfe piêu pe care mamele o folosesc pentru a o lega în jurul părului fiicelor lor în prima zi a Anului Nou Lunar.

Am întâlnit un grup de tineri Hmong care practicau aruncarea pao. Puneau muzică la o boxă Bluetooth în timp ce aruncau pao în ritmul jocului lor tradițional. Vorbeau despre integrare, despre startup-uri de turism comunitar, dar când au menționat Tet (Anul Nou vietnamez), Het Cha (un fel de mâncare tradițional), orezul lipicios Tan Hmong și vinul de orez preparat cu drojdie din frunze de pădure... vocile li s-au înmuiat, ca și cum ar fi stat în fața altarului propriilor munți și păduri.

Sursă: https://baodanang.vn/theo-dau-may-rong-ruoi-3322578.html