Дейзи на улице

Цветы грейпфрута, лотоса и ромашки – все они появляются на улицах, словно вестники сезона. Когда люди уезжают в пригороды, за город, чтобы насладиться свежим воздухом и прохладой, цветы внезапно возвращаются на улицы. Улицы не лишены красок, улицы не лишены ароматов, но если цветов не будет, улицы будут не в сезон, улицы перестанут быть улицами. Улицы шумят от автомобильных гудков, суетятся зелеными и красными фонарями, но улицы также безмолвны, ожидая, когда заговорят времена года. Цветы следуют за людьми на верхние этажи, в комнаты, цветы завернуты в газеты, в обёрточную бумагу с трогательными словами «Я люблю тебя», появляющимися после дверного звонка... румяное лицо, тёплые объятия вечной любви от таких цветов.

Почему-то, бродя по улицам, где «заполонили» ромашки, я чувствую себя так, будто попал в легенду. У этого цветка нет деревенской истории, и он не настолько изящен, чтобы создавать вокруг себя ореол, как лилии или розы, но ромашки – это песня птицы, имя которой он носит. Песня соловья роняет прозрачные капли в царство чувств. Букет не вычурный, аромат не страстный, цветок словно блуждает во сне вместе с туманом по улице.

Сон под названием «Соловей» начинается на простом деревянном столике в безлюдном кафе, наполненном ароматом кофе. Цветов и воспоминаний достаточно, чтобы поддерживать в нас жизнь, храня воспоминания о былой юности и радостях. Однажды я увидел целое поле соловьев на холодном ветру начала сезона. Цветы словно купались в тумане гор на окраине города, цветы возвращались в город с тоскливым фортепианным звучанием, цветы проникали на масляную картину, чтобы навсегда поселиться в сердце каждого человека. Жёлтые точки освещали надежды среди бесконечной белизны, белизны и смятения в холоде ранней зимы...

Тогда цветы были повсюду на улицах, и молодые девушки в Ао Дай, держа в руках цветы, выкладывали фотографии, чтобы не пропустить этот сезон. Только я молча наблюдал за временем, наблюдал, как очередной сезон цветов возвращается с ветром, и вспоминал тех, кому пришлось покинуть этот город. Зарабатывать на жизнь – словно роковой поезд, подгоняющий нас громким свистком. Букеты ромашек дарили друг другу на платформе, слёзы пропитывали цвет прощальных цветов. Букет всё ещё висел у окна поезда, но родина была далеко позади. Когда же вернётся этот город, эта страна цветов? Я знаю только, что сегодня я предоставлю свою судьбу воле случая, цветы и люди уйдут в чужую страну.

Через несколько дней лепестки увядают, их элегантное падение возвещает о смене времени. Смена цветов заставляет секундную стрелку часов как будто замедлять ход, но вскоре тикающий звук отзывается в сознании. Ноябрь, декабрь, последние цифры года словно подгоняют стремительный ритм жизни. Те, у кого ещё хватает смелости путешествовать, поистине редки...

Маргаритка – словно потерянная нота в грустной и тоскливой мелодии, когда всё сухо. Завтра, когда этого изящного цветка не станет, улицы снова будут холодными и дождливыми, сердца людей будут пустыми и колеблющимися. И кто знает, в глубине солнца и дождя мы увидим цветок на картине, в стихотворении, в опьянении человеческих душ...

Источник: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm