Цветы грейпфрута, лотоса и даже маргаритки приходят в город, словно вестники сезона. Пока люди уезжают в пригороды, чтобы насладиться свежим воздухом и прохладой за городом, цветы неожиданно возвращаются в город. Город не испытывает недостатка ни в красках, ни в ароматах, но без цветов город был бы не в сезон, город перестал бы быть городом. Город шумит от автомобильных гудков, гудел зелеными и красными огнями, но он также молча ждет прихода сезона. Цветы следуют за людьми на верхние этажи, в комнаты; они завернуты в газеты, в бумагу с трогательными словами «Я люблю тебя», появляющимися после звонка в дверь… румяное лицо, теплое объятие вечной любви от таких цветов.
Почему-то, прогуливаясь по улицам, «заполоненным» ромашками, я почувствовала себя так, словно попала в сказку. Этот цветок не несет в себе никакой деревенской истории, он не так изящен, как лилии или розы, а скорее, ромашка — это песня птицы, в честь которой она и названа. Песня соловья, словно крошечные, прозрачные капли, пробуждает целую гамму эмоций. Букет не вычурный, аромат не резкий; цветы словно плывут по улицам, как сон, уносимые туманом.
Мечта о соловье зарождается за деревенским деревянным столиком, в тихих кафе, наполненных ароматом кофе. Цветы и воспоминания — вот что поддерживает в нас жизнь, даря далекие воспоминания о нашей юности и ярких днях. Однажды я увидел целое поле ромашек в холодном зимнем ветре. Казалось, цветы купались в горном тумане на окраине города, они парили по улицам под меланхоличную музыку фортепиано, они словно попали на картины маслом, чтобы навсегда остаться в сердцах каждого человека. Золотая точка вспыхивает надеждой среди бесконечной белизны, пронзительной белизны и растерянности в раннем зимнем холоде…
Затем улицы наполнились цветами, и молодые женщины в традиционных платьях ао дай, неся букеты, публиковали фотографии, чтобы не пропустить сезон. Только я молча наблюдала, как проходит время, как наступает очередной сезон цветения, уносимый ветром, и вспоминала тех, кто был вынужден покинуть этот город. Борьба за выживание подобна роковому поезду, подгоняющему нас своим оглушительным свистком. Букет ромашек, обменянный на вокзале, слезы, окрасившие цветы прощания. Букет все еще лежит у окна поезда, но родина уже позади. Когда же вернется этот город, эта страна цветов? Я знаю только одно: сегодня я предоставлю свою судьбу случаю, цветам и людям, отправляющимся в приключение на чужую землю.
Через несколько дней лепестки вянут, их нежное опадение возвещает о смене времени. Смена цветов словно замедляет секундную стрелку часов, но вскоре это «тик-так» снова звучит в наших умах. Ноябрь, декабрь — последние месяцы года — подталкивают нас к спешке. Те, кто еще сохраняет силы для мечтательных размышлений, поистине редки…
Хризантемы подобны диссонансу в меланхоличной, унылой мелодии среди сухости природы. Завтра, когда эти изящные цветы отцветут, улицы будут мрачными от дождя и холода, а сердца будут пустыми и опустошенными. И кто знает, может быть, в далеких краях солнца и дождя мы сможем увидеть проблеск цветка на картине, в стихотворении, в пленительных объятиях человеческой души…
Источник: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
