В сельской местности мое сердце тоскует по дому.

Я родился в сельской местности, вырос в сельской местности и живу там же, но всё ещё тоскую по дому. Неправда, что люди, живущие вдали от дома, скучают по нему. Больше всего люди тоскуют по дому по воспоминаниям, по знакомым образам, которые постепенно тускнеют со временем, по старым местам, но тех, кто уже не живёт рядом, больше нет.

Я скучаю по песчаной деревенской дороге в моём родном городе. Ранним утром, когда солнце только-только розовело на востоке, я проснулась сонным голосом от маминого зова в поле. Ах, как приятно было идти босиком по песчаной дороге! Мягкий, белый, гладкий, мягкий песок словно таял под моими маленькими ножками. Мне нравилось тереть ноги о песок, так что песок покрывал всю ступню, и ощущать, как прохлада песка проникает в кожу. Сельская дорога, по которой я ходила в школу, пасла коров или каждый день следовала за мамой на районный рынок, теперь осталась только в памяти. В моей деревне теперь все дороги забетонированы. По обеим сторонам дороги люди строили дома вплотную друг к другу, с высокими заборами, закрытыми воротами, и больше нет рядов красных цветов гибискуса или зелёного чая. Люди, которые долгое время были вдали от дома, возвращаются домой и постоянно хвалят свой родной город за его богатство и красоту, но люди, живущие в сельской местности, такие как я, чувствуют что-то пустое и потерянное.

Я скучаю по деревенским полям за моим домом. Мой родной город – это полугорная местность, где нет полей, где аисты летают прямо, бесконечные зелёные рисовые поля. Но это не значит, что я не люблю деревенские поля моей матери. Дети, такие как мы тогда, вне школы проводили больше времени в полях, чем дома. Деревенские поля были для нас как большой друг, который защищал нас, лелеял наши мечты и терпел наши ошибки. С самого детства мама носила меня на поля. С одной стороны жерди была корзина с рисовыми зёрнами, с другой – я сам. В тени вяза я неспешно играл один, иногда сворачивался калачиком и засыпал под старым вязом. Когда я стал немного старше, на деревенских полях мы играли в прятки, прыгали через скакалку, в жмурки, где воздушные змеи, унося наши мечты, взлетали в бескрайнее небо из деревенского дыма. Иногда, вспоминая былые времена, я часто бродил по деревенским полям.

Я сидел молча, вдыхая сильный, влажный запах земли, резкий запах грязи, вспоминая каждое смуглое лицо, выжженные солнцем волосы Ти и Тео, вспоминая мяч из колючих листьев пандана, брошенный в людей, причиняя боль, и весёлый смех деревенского дня. Теперь, в бледные дни, я долго ждал, но больше не было слышно, как дети звали друг друга на поле играть, в старые игры больше никто не играл. Я долго сидел у поля, я молчал, поле тоже было безмолвным, только ветер шелестел и играл с волнами риса. Изредка порывы ветра залетали мне в глаза, отчего они краснели и жгли.

Я помню бабушкин дом с соломенной крышей и благоухающим садом. Сад, который я считал сокровищем в детстве, место, которым я гордился вместе с детьми моего дяди в городе каждый раз, когда возвращался в родной город. Летом с полей дул прохладный ветерок. Ветер приносил ароматный запах каштана в послеполуденный сон маленькой девочки, которая крепко спала под колыбельную моей бабушки. Аромат спелой гуавы, спелого джекфрута, спелого чая и спелого сима наполнял летний послеполуденный сон. Бывали и такие дни, когда я отказывался спать, тайком следуя за братьями и сестрами в задний сад, чтобы залезть на гуаву и сорвать гуаву. Гуавы были покрыты следами наших ногтей, которыми мы проверяли, созрел ли плод. И следствием этих бессонных дней стал длинный шрам на колене от падения с дерева. Каждый раз, глядя на шрам, я скучал по бабушке, так сильно скучал по волшебному саду. Я хорошо помнил камень, кувшин, стоящий рядом с колодцем, на горлышко которого бабушка всегда клала кокосовую скорлупу. После озорных игр мы бежали к колодцу, черпали воду из кувшина, чтобы искупаться и умыться. Помню, как я черпал воду из этого кувшина, чтобы полить бабушке волосы. Поливая водой, я пел: «Бабушка, бабушка, я так тебя люблю, твои волосы белые, белые, как облака». Бабушки не стало, сад нашего детства исчез, колодец, кувшин, кокосовая скорлупа тоже ушли в прошлое. Только аромат старого сада, аромат мыльного дерева, которым бабушка мыла волосы, всё ещё жив во мне.

Я помню знакомые звуки моего детства. Петух, кукарекающий ранним утром, телёнок, зовущий маму, птица, тревожно привязывающая тётю к столбу в предвечернем небе. Крик «У кого есть алюминий, пластик, битые кастрюли и сковородки на продажу» в жаркий летний полдень напоминает мне о днях, когда моя мать возила соль в горы на своём старом велосипеде, чтобы продать её и заработать денег на наше воспитание. Иногда во сне я всё ещё слышу звон колокольчика у входа в переулок и крик: «Мороженое, мороженое сюда!» Я помню бедных детей, выбегающих со сломанными сандалиями, разбитыми тазами, металлоломом и гильзами, которые они собирали, пася коров, чтобы обменять на прохладное, вкусное мороженое.

Не все, кто далеко от дома, скучают по родному городу. Больше всего люди тоскуют по родному городу из-за воспоминаний, знакомых образов, которые постепенно меркнут со временем, или по той же старой картине, но без тех, кто был раньше. Как и я, идущий посреди деревенской дороги, сидящий посреди поля, я так сильно скучаю по былым временам, скучаю по дыму, поднимающемуся из бабушкиной кухни каждое утро и вечер. Зная, что «завтра начинается сегодня», мой родной город ещё многое изменит, я просто надеюсь, что у каждого человека в сердце останется место, куда он возвращается, куда помнит и любит, куда хочет вернуться, когда он далеко, хочет вернуться, когда счастлив, хочет вернуться, когда страдает...

(По данным Лам Хуэ/tanvanhay.vn)

В сельской местности мое сердце тоскует по дому.