Min pappa - en trädälskare.

[annons_1]

Min mamma berättar ofta för folk att hon blev förälskad i min pappa helt enkelt för att han älskade träd.

Överraskande nog vågade min mor anförtro sitt liv åt dem, just på grund av någon som älskar växter och träd. Min mor sa att min fars rustika utseende fick honom att verka otillgänglig, men en gång efter Tet (månsnyåret) skickade min morfar min mor för att hämta ett döende aprikosträd till min far för "akutvård". Min mor såg hur ömt min far tog emot trädet, som om det vore ett skört barn, varje gest så mild av rädsla för att skada det.

Jag vet inte var det kom ifrån, men min mamma hade idén att någon som älskar växter och träd aldrig skulle skada någon. Efter den gången min pappa räddade min mammas plommonträd blev hon förälskad i honom.

Under alla dessa år, varje gång hon återberättar historien, minns min mamma fortfarande bilden av min fars stora, smidiga fingrar som snabbt arbetade sig igenom varje steg för att rädda aprikosblomsträdet. Det började med att blanda rätt sorts jord och sand för att passa trädets skick, och tillsatte lite kokosfiber för att bevara fukten. Sedan tog han försiktigt upp aprikosblomsträdet ur sin grunda lerkruka, den typ som folk bara använder för att visa upp växter på våren. Därefter beskar han grenarna, trimmade bort onödigt bladverk och flyttade det till en större kruka med mer jord. Nästa gång hon kom tillbaka kunde min mamma knappt känna igen deras aprikosblomsträd, för det hade fått nya, livfulla skott.

Min mamma sa att aprikosträdet framför vårt hus planterades av min pappa samma år som jag föddes. Det var på den mark som mina morföräldrar gav mina föräldrar när de flyttade ut på egen hand. När de först flyttade in, medan min mamma var upptagen med att möblera i köket, var min pappa mest angelägen om att hitta rätt plats att sätta aprikosträdet på. Han valde det mycket noggrant; han ville att trädet skulle leva länge och vara en del av huset, som en medlem av familjen.

När jag precis lärde mig gå hade aprikosblommorna redan brett ut sina grenar och täckte hela gården. Varje vårmorgon bar min pappa mig på sina axlar och lät mina små händer röra vid de mjuka, svala aprikosblommorna.

Det var inte förrän jag blev lite äldre som jag insåg att vårt aprikosblomsträd var det vackraste i grannskapet. På våren sprängde det ut i klargula blommor. Från toppen av bron över floden, när man tittade ner, kunde man se vårt aprikosblomsträd lysa upp hela himlavalvet. Gymnasieelever från stan brukade komma ner på besök och ta bilder tillsammans bredvid det bländande trädet. Vid den tiden lyste pappas ögon upp av glädje! Han hade till och med en termos med kallt vatten redo för gästerna att förse sig med om de var törstiga.

Och så, allt eftersom jag blev äldre, gick så många vårar. Aprikosblomsträdet förblev tyst hela året, men när det var dags att plocka bladen, avslöjade det klasar av knoppar, och även de unga skotten grodde mycket snabbt. Från och med den 26:e Tet var knopparna märkbart större. Under den tiden var det första jag gjorde varje morgon när jag vaknade att springa ut för att se om blommorna hade slagit ut ännu. Runt den 29:e Tet hade bara några få blommor slagit ut, men på eftermiddagen den 30:e sprudlade trädet samtidigt av färg och täckte alla grenar.

Varje år på den första dagen av det kinesiska nyåret vaknar jag och hittar min pappa, prydligt klädd, sittande under aprikosträdet och dricka te.

På våren när jag var 18, den svala morgonen på den första dagen av det kinesiska nyåret, kallade min pappa mig över för att sitta med honom under aprikosträdet och dricka en kopp te för att starta året. Han frågade mig: "Vet du hur många kronblad våra aprikosblommor har?" Ärligt talat hade jag aldrig räknat kronbladen på en aprikosblomma. Sedan frågade han: "Hur länge varar aprikosblommor innan de vissnar? Vet du?" Den frågan var ännu svårare för mig.

Det var inte förrän mycket senare, när jag åkte iväg för att studera och började njuta av att odla krukväxter inomhus och hitta avkoppling i att titta på bladen och blommorna, som jag förstod innebörden av min fars något knepiga frågor om aprikosblommor. Han ville att hans dotter skulle sakta ner, särskilt under de första dagarna av det nya året. Att sakta ner så att jag kunde få mer kontakt med det som var närvarande. Först då kunde jag finna större sinnesro. Det mänskliga sinnet stannar sällan på ett ställe. Om du tittar på blommor medan dina tankar är någon annanstans, hur kan du uppskatta deras doft och skönhet, hur kan du känna vårens skönhet? Därför är kontakt med naturen också ett sätt att föra dina tankar tillbaka till verkligheten.

Eftersom jag bor långt hemifrån ser jag fortfarande ivrigt fram emot att återvända varje vår för att fira Tet (månsnyåret) med min familj. Varje gång jag kommer fram till ingången till gränden och ser aprikosblomsträdet fyllt med blomklasar som gör sig redo att brinna ut i ett vibrerande gult, känner jag mig märkligt rörd. Känslan av att trädet utstår otaliga säsonger av regn och solsken, men ändå erbjuder sina färska blommor till världen, är som en familjemedlems känsla som väntar på min återkomst varje vår.

På morgonen den första dagen av det kinesiska nyåret njöt jag av en kopp väldoftande te med mina föräldrar under aprikosblomsträdet. Ibland föll ett blomblad i vårbrisen, dess gyllene färg förblev stark tills det lossnade från grenen.

Årets första dagar förflöt fridfullt och lugnt. Pappa ville att hela min familj skulle få vila ordentligt, så att våra kroppar kunde laddas med ny energi, redo att ge sig ut på resan som ligger framför oss var och en.

Ett år stannade jag hemma till efter kinesiskt nyår, och jag hörde oundvikligen den välbekanta rösten från min fars stamkunder: "Tack och lov att farbror Tư är hemma!" – den glada rösten antydde också att kundens dyrbara aprikosblomsträd hade räddats!

I det ögonblicket hade livets rytm för ett nytt år börjat!

ANH HUONG

Phu Nhuan-distriktet, Ho Chi Minh-staden

[annons_2]
Källa