I kökshörnet kokade Dao ivrigt ris, hennes kinder rodnade av eldens hetta, de fladdrande lågorna från den brinnande veden ökade gradvis inför kvällsmåltiden. När elden brann starkt satte sig Dao upp och tittade ut genom fönstret; våren hade verkligen kommit.
De bitande kalla vindarna från gränsregionen hade gett vika för ett milt vårregn, ett lätt duggregn som damm på de mossbeklädda yin-yang-tegeltaken. Många Tet-helger hade passerat, och bilderna av hennes föräldrar var nu bara suddiga, fladdrande glimtar på hennes telefonskärm från det avlägsna Japan. I förrgår natt ringde hennes pappa, hans röst kvävd av känslor. Han sa att den mekaniska verkstaden hade många övertidsskift i år, och flygbiljetterna var lika dyra som flera månadslöner, så de skulle förmodligen inte kunna komma hem förrän nästa år. När Dao hörde detta blev han djupt ledsen. Hennes pappas ord var inte annorlunda än förra året. Nästa år, men Dao visste inte vilket år han syftade på. Sorgen dröjde sig kvar som en tung sten i hennes bröst, men hon vågade inte gråta inför sina morföräldrar. Dao dolde tyst sina känslor genom att göra de dagliga sysslorna.
Varje dag i klassrummet, när hon såg sina klasskamrater stolt visa upp de nya kläderna som deras föräldrar köpt dem till Tet (månårets nyår), kunde Dao bara dölja sin sorg under lektionerna. Hon kunde inte komma ihåg hur många Tet-dagar det hade gått sedan hennes föräldrar köpte henne nya kläder; hennes gamla, slitna uniform var hennes enda tröst och uppmuntran. I det ögonblicket sved Daos ögon, ännu mer än när hon gick ut på fälten med sin mormor för att plocka chilipeppar. Daos önskan var inte nya kläder att ha på sig till Tet, inte heller ett överflöd av godsaker och sötsaker. Hon önskade sig bara en Tet-återförening med hela sin familj. Något hon inte hade kunnat uppleva på många år sedan hennes föräldrar åkte till Japan för att arbeta.
Vårregnet hade upphört och övergick i varmt solsken. Dao torkade tyst och noggrant varje bananblad och hjälpte sin mormor att slå in några fler små riskakor "för att spara åt mamma och pappa att äta när de kommer hem." Hennes mormor tittade på sitt barnbarns smala rygg, suckade mjukt och torkade snabbt bort tårar – vare sig det var från röken eller av kärlek till sitt barnbarn, det visste bara hon. När riskakorna var prydligt placerade i grytan på den glödande vedspisen reste sig Dao upp och tog en kvast för att hjälpa sina morföräldrar att sopa gården och städa tomten runt det gamla huset på pålar. Hemma brukade hennes pappa göra dessa sysslor varje år. Dao kom ihåg att medan hennes pappa städade gården brukade hennes mamma plocka persikor och plommonblommor från trädgården vid foten av berget. På bara en morgon, under föräldrarnas händer, skulle huset lysa av Tets färger. Och nu gjorde Dao det arbetet åt dem. Den fjortonåriga flickans små händer bar varje tung svepning av kvasten. Efter att ha städat klart trädgården gick Dao till vattentanken för att tvätta trasorna. Sedan gick hon in och rengjorde noggrant varje flaska, burk, bord, stol och till och med TV-bänken. Dao plockade upp det dammiga fotot på hyllan och brast i gråt när hon såg sin familj samlad så varmt. På fotot log Dao glatt, arm i arm med sin mamma, sin pappa bredvid sig och sina morföräldrar som satt på platserna ovanför. Dao kom ihåg att fotot togs innan hennes föräldrar flög till Japan för att arbeta. Medan hon försiktigt torkade av fotot undrade Dao när ett sådant lyckligt ögonblick någonsin skulle hända igen. För att kunna försörja sig och säkra familjens framtid var hennes föräldrar tvungna att resa långt hemifrån. Dao älskade sina föräldrar innerligt, men hon kunde inte göra mer. Det enda hon kunde göra var att hjälpa sina morföräldrar med dagliga sysslor och studera hårt, och uppnå goda resultat för att återgälda dem.
På årets sista dag flög tiden förbi på ett ögonblick. Medan jag satt och bakade kakor med mina morföräldrar sken solen fortfarande, men innan vi hann avsluta städningen hade solen redan gått ner. Sent på eftermiddagen, när dimman började driva över kalkstenstopparna, dök en sällsynt taxi upp vid foten av sluttningen. Bilen svajade när den körde längs den leriga vägen innan den stannade precis framför Daos trägrind. Hundskall ekade genom hela dalen.
Dao släppte snabbt ner tvättlappen på bordet och sprang ut till verandan för att titta. Hennes ögon vidgades och hennes andedräkt fastnade när hon såg två figurer iklädda tjocka vadderade jackor, släpande på skrymmande resväskor, smattrande in på gården.
"Dao! Mamma och pappa är hemma!"
Det välbekanta ropet, som krossade den lugna bergsluften, lämnade Dao frusen i några sekunder. Sedan, likt en plötsligt knäppande fjäder, brast hon ut i gråtande tårar, hennes bara fötter sprang nerför trätrappan. Hennes föräldrar, med utmattade ansikten och ögon mörka av sömnlöshet efter en lång flygresa och ett lerigt bergspass, hade ögon som glittrade av ett ovanligt ljus av lycka. De kramade sin dotter, nu nästan lika lång som sin mamma, hårt och andades in doften av vedrök som klamrade sig fast vid hennes hår för att lindra deras längtan.
Min farfar gick långsamt ut på verandan, lutad mot sin käpp, händerna darrade av känslor, medan min mormor rusade fram, torkade bort tårar och log tandlöst: "Ni är verkligen tillbaka! Våra förfäder har välsignat oss, och äntligen kan vår familj fira det kinesiska nyåret!"
Den kyliga luften förvandlades plötsligt till en varm och tröstande omfamning. Hela familjen bar hastigt in sina tillhörigheter i huset, deras skratt och prat fyllde ett hörn av skogen. Den natten glödde det lilla köket av en varm eld, lågorna dansade på de polerade träväggarna, bärande tidens spår. Doften av klibbigt ris från bergsfälten, doften av kokta bananblad och den välbekanta lukten av köksrök blandades och skapade en doft som skulle kunna kallas "Hem".
Dao satt inklämd mellan sina föräldrar, hennes hand klamrade sig fast vid sin mammas klänning som om hon var rädd att allt detta var en dröm. Hon tittade intensivt på de små presenterna hennes föräldrar hade tagit med sig på avstånd: en klocka till sin farfar, en yllehalsduk till sin mormor och färgglada godispaket. Dao berättade glatt för sina föräldrar om sitt första terminsbetyg, om grisen i stian som just hade blivit fetare, och om de nätter hon saknade dem så mycket att hon grät men inte vågade säga något.
När Dao hörde sin far berätta om sitt mödosamma arbete i ett främmande land, nätterna han tillbringade med att arbeta övertid i minusgrader för att spara varenda krona att skicka hem, brast hon plötsligt i gråt. Den här gången grät hon inte av sorg, utan av medkänsla och känslor. Hon kröp in i sin fars armar, lutade sig mot sin mors axel och lät sina lyckotårar rinna över sin mors klänning.
För första gången på många långa år var Daos familjs nyårsmiddagsbord verkligen komplett med alla medlemmar närvarande. Klinket av skålar och ätpinnar, sorlet av berättelser och Daos smittande skratt ekade genom bergens stora mörker. Det skrattet, den värmen, värmde inte bara det lilla huset på pålar utan tände också hoppets och kärlekens låga, skingrade vinterkylan och väckte den livfulla våren i allas hjärtan.
Källa: https://baolangson.vn/dieu-uoc-cua-mua-xuan-5073581.html
Kommentar (0)