Varje sommar, när flamträden börjar flamma med röda blommor på gatorna, kommer en svunnen tid tillbaka till mig. Det är gymnasiegården med dess blekta blåmålade fönster, de sena eftermiddagarna efter skolan, cikadornas kvittrande under träden, och bilden av min lärare som står vid svarta tavlan och flitigt undervisar sina avgångselever. Bara en säsong av flamträdsblommor är tillräckligt för att få allt tillbaka, levande och klart, som om det hände igår.
När jag gick i elfte klass fick vi en ny mattelärare som kom till vår skola. Hon kom från en skola i distriktet för att undervisa på den provinsiella specialskolan, precis under en tid då vår klass var i en mycket instabil period på grund av täta lärarbyten. För oss elever som specialiserade oss på främmande språk var matematik alltid en tyst rädsla.
Hon kom till lektionerna med en helt annan energi. Hon var lång, hade kort hår, en tydlig röst och var alltid full av entusiasm. Det som fick oss att uppskatta henne var inte bara att hon var en bra lärare, utan att hon gjorde matematiken så mycket mindre torr. Formlerna och satserna, som vanligtvis var stela, blev förvånansvärt lättillgängliga och lättförståeliga genom hennes föreläsningar. Jag minns fortfarande de där sena eftermiddagslektionerna. Utanför hade de andra klasserna för länge sedan gått. Korridoren var tyst, och de sista fotstegen försvann. De sista solljusstrålarna strömmade in genom fönstren och kastade långa gyllene strimmor på bänkarna. Ändå, i mitt klassrum, föreläste hon fortfarande passionerat. På svarta tavlan sammanfogades vita kritlinjer i en komplex lektion i rumslig geometri. Nedanför satt fyrtio elever tysta och lyssnade uppmärksamt på varje ord hon sa.

Den dagen valde hon mig att delta i matematiktävlingen på provinsiell nivå för begåvade elever. För en elev i en specialiserad språkkurs verkade det lite riskabelt. Jag tänkte helt enkelt på det som ett test av mina förmågor. Men hon tyckte inte det; hon sa: "Om du ska göra det, gör det ordentligt." I nästan en månad cyklade jag till hennes hus varje eftermiddag för extra lektioner. Vi arbetade flitigt med att lösa problem, och hon rättade varje svårt matteproblem åt mig.
Det året vann jag andra pris i den provinsiella tävlingen. När resultaten kom ut var den lyckligaste personen inte jag, utan hon. Hennes röst i telefonen den dagen hade fortfarande samma känsla. Den kanske största lyckan för en lärare är att se sina elever växa och mogna.
Tiden går så fort. Det känns som igår som vi alla var elever, och nu har alla sin egen familj. På återträffen som firade vårt tjugoårsjubileum träffade vi vår lärare igen. Mitt i folkmassan kände jag igen henne nästan direkt. Den enda skillnaden var att hennes hår var mer grått än tidigare. Även efter så lång tid höll hon fortfarande våra händer och frågade om vår dag med samma vänlighet som alltid. I det ögonblicket kände jag att bandet mellan lärare och elev är verkligt heligt och bestående. Oavsett hur mycket tid som går, oavsett hur mycket elever växer upp och möter livets utmaningar, när de står inför sina gamla lärare återgår de naturligt till att vara små elever och tilltalar dem fortfarande respektfullt som de gjorde då.
Varje årstid när de prunkande träden blommar är en tid för avsked. Generationer av studenter lämnar skolan, lämnar sina lärares famn för att börja på universitetet och ger sig sedan ut i livets vidsträckta värld.
Men oavsett hur långt man reser, varje gång man återvänder till sin gamla skola, känns det ändå som att man kommer hem. Och vad kan vara varmare än att veta att i det hemmet väntar lärarna från tidigare år fortfarande tyst på att deras elever ska komma tillbaka?
Källa: https://www.sggp.org.vn/moi-mua-phuong-no-post857312.html









