Avslappnat samtal: Förkärleken för den traditionella vietnamesiska blusen

Finns det någon som du, mitt bland de livliga gatorna i staden, som kämpar för att slingra sig fram genom den täta trafiken för att jaga efter någon? Du vet säkert att den personen är en fullständig främling för dig. Du förföljer dem obevekligt, helt enkelt för att de bär en traditionell vietnamesisk klädsel, något du inte sett på länge i staden.

Du sa att den traditionella vietnamesiska blusen (áo bà ba) är nära förknippad med din mormor. När hon gick ut bar hon en áo bà ba. Hon valde olika blusar beroende på tillfälle. De nyaste var reserverade för bröllop och begravningar. De slitna var för att gå till marknaden, och även för att bära en termos med gröt för att besöka farbror Năm, som hade tappat sin enda tand. De lappade var för att gå till staketet för att klippa gräs för att torka kvastar och en bunt för att sopa gården.

Hemma, eller på varma dagar, brukade mormor ha på sig en jacka med fickor. De två små fickorna rymde hela hennes värld . En flaska medicinsk olja, som hon applicerade från tidig morgon till läggdags, och dess doft tillkännagav hennes ankomst redan innan hon ens såg henne. Ett matt silvermynt som hon använde för att skrapa huden med (en traditionell vietnamesisk läkemetoden). En tandpetare som brutits av rökelsepinnarna på altaret. Hennes besparingar, rullade ihop till en bunt och stoppade i en plastpåse, ibland knuten med ett tunt gummiband. Mormor säkrade försiktigt fickorna med en säkerhetsnål och höll sina pengar nära till hands.

Jag kände dig när din mormor gick bort. Men i dina berättelser är hon fortfarande närvarande. När du ser kvinnan som sålde riskakor och klibbiga risdumplings gå förbi, sväljer du hårt. På minnesstunder hade din mormor alltid med sig några riskakor inslagna i bananblad, deras rika kokosfyllning, eller en söt, syrlig riskaka med banansmak. Nu kan du inte hitta den söta smaken någonstans. I slutet av månaden, när du får din lön, minns du dina skoldagar, när din mormor då och då rotade igenom fickan och gav dig en liten bunt pengar, noggrant sparade från krabborna och fiskarna hon fångade på fälten, i regn eller solsken, och från klasarna av bananer och grönsaker hon sparsamt samlade på sig.

Den dagen mormor gick bort packade du hennes tillhörigheter och hittade samma gamla traditionella vietnamesiska blus som du köpt till Tet (månsnyåret), den hon hade bett mormor att ha på sig under nyåret men behållit själv. Även när hon var begravd djupt under jorden luktade blusen aldrig av hennes svett. Du behöll den lappade blusen som mormor brukade ha på sig, noggrant inslagen i en påse. Då och då, när du saknar mormor, tar du fram den och sniffar på den, precis som du brukade krama den medan du sov när mormor var borta. Du sa att du visste att mormor var helt ensam. Du hade ingen pappa; din mamma hade gift om sig och flyttat långt bort, så du växte upp ensam med mormor. Mormor var både din mormor, din mamma och din pappa.

Du känner en stick av nostalgi; medan andra längtar efter det ena eller det andra, längtar du efter en traditionell vietnamesisk blus (áo bà ba), så konstigt. Då och då, när du saknar den för mycket, springer du in på de där sydvietnamesiska restaurangerna och tittar på servitriserna i sina áo bà bas som går förbi, och allt känns så konstigt och ovant. Ibland åker du tillbaka till Mekongdeltat, besöker en traditionell musik- och danshall, beundrar de färgglada áo bà bas, lyssnar på de klara, ljuva rösterna – det har ingenting att göra med den bleknade blusen och den grå hårknuten på huvudet.

Du frågade mig om jag någonsin gjort en omväg, till en avlägsen plats för att köpa en massa grönsaker, medan en bit kött jag just köpt från marknaden hängde på min vagn. Det var inte för att det stället sålde färska grönsaker eller någon sällsynt delikatess. Det var för att du häromdagen, i all hast, såg en kvinna i traditionell vietnamesisk klädsel sitta och sortera grönsaker med sin bärstång. Du sa till dig själv att du skulle stanna till igen nästa gång, för att återuppleva de bleknade minnena genom den där gamla, slitna klänningen…

Källa: https://thanhnien.vn/nhan-dam-thuong-ao-ba-ba-185250802182353088.htm