Sedan finns det människor, scener och berättelser som tycks ha bleknat bort i det avlägsna förflutna, upplösta som moln på himlen eller skymda av rums och tid... ändå lever de vidare för evigt i våra sinnen. Det verkar som att minnet har kategoriserat och stämplat dessa bilder och minnen med ett "permanent" sigill, så att även utan löften om evig kärlek förblir de djupt i varje persons hjärta, omhuldade, kära och nära som andedräkt.
Mitt bland de spridda minnena och glömskan, i livets vidsträckta och vandringsled, förblir bilderna av mina morföräldrar och mor – de som gått bort för alltid – ständigt närvarande och återvänder levande och gripande till mitt minne. När jag föddes levde mina farföräldrar inte längre, men jag hade turen att ha mina morföräldrar. Jag levde i lyckan att ha dem, och fick deras kärlek och beskydd under hela min barndom.
Vårt hus låg inte långt från mina morföräldrars hus, men på den tiden fanns det inga transportmedel. Varje gång vi åkte tillbaka till mina morföräldrars by gick min mamma och jag. Med en liten korg i handen, en vit konisk hatt på huvudet och en åtsittande blus med skickligt handsydda sömmar såg min mamma precis ut som kvinnorna i litteraturen: mild, vördnadsfull mot sina föräldrar, och flitig och duktig på att sköta hushållet. Även om hon gifte sig långt borta brukade hon åka tillbaka för att besöka mina föräldrar ett par gånger i månaden.
Mina syskon och jag har följt vår mamma för att besöka våra morföräldrar sedan vi var tre eller fem år gamla, så bekanta att vi känner till varje väg och varje förändring i risfältens landskap varje år och varje säsong. I januari och februari är risplantorna mogna, fälten är fulla av vatten; i mars är risplantorna unga och frodigt gröna; i maj är fälten torra och vattnet drar sig tillbaka, riset mognar till en gyllengul; i augusti gör de skyfallande regnen landskapet vitt av vatten; och i december kyler det duggregnet och den bitande vinden hela vallen ända in i botten.
Föga anade jag att den förtrogenhet jag ibland anade som tråkig var ursprunget till en djup, innerlig kärlek till mitt hemland. Först när jag lämnade insåg jag att mina barndomsdagar i mitt moderland hade blivit kära minnen, en källa som gav näring åt djupa känslor för mina morföräldrar, föräldrar och just det land som hade uppfostrat mig.
På den tiden, när min mamma och jag besökte mina morföräldrar, när vi närmade oss avfarten till huset, sprang jag snabbt i förväg och ropade "Morfar! Mormor!" innan vi ens nådde gården. Vanligtvis dök de upp som älvgudmödrar, men inte från en sagostimma, utan från köket, svinstian eller hönshuset. De log och öppnade glatt sina armar för att välkomna oss. Ett barn kramade deras ben, ett annat höll fast vid deras händer, och min morfar lyfte ett barn högt upp i luften och skrattade hjärtligt.
I det ögonblicket kom min mamma och släppte ner korgen hon bar. Korgen innehöll vanligtvis en klase mogna bananer, en kvist gröna betelnötter, ibland ett paket betelblad eller ett dussin sill försiktigt inlindad i torkade bananblad. Hon brukade lekfullt skälla ut min mamma och säga: "Varför köpa så många saker?", och sedan fläkte hon var och en av oss med sin palmbladsfläkt och leende kärleksfullt och ömt.
Min mamma fläktade sig med mössan för att torka bort svetten, och berättade sedan lugnt historier för mina morföräldrar om familjen och barnens studier; hon frågade dem om pojkarna hade skickat några brev hem, när de skulle skörda riset i bäcken, och om bönorna i slutet av vägen bar för mycket frukt i år, och om barnen och barnbarnen kunde komma och hjälpa till att plocka dem när de mognat...
Han lyssnade på vår berättelse, svarade min mormor och mor, och hjälpte sedan oss tre bröder att sitta i hängmattan. Ju längre bambuhängmattan svängde, desto mer skrattade vi av förtjusning. Den fridfulla, ljuva känslan fanns kvar i mitt hjärta i årtionden, inte bara en gång.
Ibland, när vi inte var hemma, kom våra morföräldrar och hälsade på sina barn och barnbarn. När de kom rusade mina syskon och jag ut, pratade exalterat och tävlade om kramar, och hela familjen fylldes av glädje. Pappa kokade vatten till teet och skickade min äldre bror till affären för att köpa vin; mamma förberedde betelnötter och lagade ris och kyckling. Under subventionstiden bestod måltiderna av två måltider om dagen med ris blandat med majs och potatis, men måltiderna vi lagade till våra morföräldrar var alltid så omtänksamma och speciella.
På den tiden trodde jag att mina morföräldrar var familjens hedersgäster. När jag blev äldre förstod jag att mina föräldrars beteende inte var av artighet, utan av genuin respekt och filial fromhet för dem. Man kan trots allt inte vara formell med släktingar i årtionden, eller ens en livstid. Det är ett uppriktigt sätt att behandla dem, som härrör från kärlek och respekt för sina föräldrar.
Ibland, när våra föräldrar var borta på affärsresor, kom våra morföräldrar och stannade och tog hand om oss. Mormor sopade och städade huset och ordnade möblerna prydligt och rent. Morfar frågade varje barnbarn hur det gick med deras studier, vilka dikter de kunde och vilka historier de tyckte om att berätta för honom. Sedan gick han ut i trädgården, beundra de nyplanterade tebuskarna, tittade på det nysådda kållandet, stakade ut kalebass- och pumparankorna för att klättra på spaljén, kontrollerade hur många lager honungsbina hade byggt i sitt bo och lekte sedan med barnbarnen.
Årtionden har gått, och mina morföräldrar har sedan länge gått bort. Min mor har också anslutit sig till dem i livet efter detta. I de levandes sfär är de säkerligen återförenade och vakar över oss, precis som de gjorde under hela sina liv.
Och vi, hämtade från våra mor- och farföräldrars och föräldrars gränslösa kärlek, från de ljuva minnen som bär prägeln av "varaktig kärlek", fortsätter att ge näring åt kärlek och fromhet hos våra barn och barnbarn. Generation efter generation, en efter en, likt en flod som flyter oändligt...
Källa: https://baogialai.com.vn/nhu-dong-song-chay-mai-post322187.html
Kommentar (0)