Nu när mitt hår har blivit grått, mina föräldrar har gått bort och jag själv har blivit farfar måste jag acceptera sanningen att allt, oavsett hur värdefullt det är, så småningom kommer att bli det förflutna, "igår". Ändå, konstigt nog, väller minnena från årets sista dag, då vi förberedde oss för att välkomna det nya året, fortfarande tillbaka när eftermiddagen den 30:e Tet närmar sig.
...Innan mina universitetsår i Hanoi, på eftermiddagen den 29:e Tet (månsnyåret), brukade hela min familj samlas för att slå in banh chung (traditionella vietnamesiska riskakor) och sedan koka dem på kvällen. Vanligtvis, några dagar i förväg, brukade min mamma köpa bananblad, förbereda klibbigt ris och mungbönor (dessa ingredienser var värdefulla och hon hade sparat dem under hela året) i väntan på att hennes äldste son skulle komma hem från Hanoi för att laga banh chung.
Eftermiddagen den 29:e Tet (månsnyåret) är årets lyckligaste eftermiddag. Hela familjen samlas och var och en gör sin del. Några tvättar bananblad, andra maler mungbönsmjöl, några klyver bambustrimlor... Jag sitter mitt på golvet och slår in kakorna, medan mina yngre syskon sitter runt omkring, serverar blad, öser upp ris och mungbönor och pratar entusiastiskt. De njuter av sysslorna jag ger dem och lyssnar med beundran och längtan på mig när jag pratar om universitetet och studentlivet i Hanoi. Genom deras ögon och uttryck ser jag en brinnande och identisk dröm: att åka till huvudstaden för att studera på universitetet.
Det är inte bara för att bara min pappa och jag vet hur man slår in riskakorna som vi har de där varma och givande riskakornas inslagningsträffarna på eftermiddagen den 29:e Tet. Att slå in och koka riskakorna är faktiskt en familjetradition, oförändrad i många år, men alla blir exalterade när dagen närmar sig. Vid den tiden arbetar alla långsamt och noggrant, ibland flitigt, bara för att sitta tillsammans, lyssna på mina föräldrar berätta historier om Tet förr i tiden och höra familjemedlemmar dela med sig av vad de åstadkommit under året. Till exempel det avlägsna minnet av hur min mamma "snubblade" över min pappas kikarsikte – en historia som alltid är fascinerande att höra. Eller de yngre syskonen som lyssnar på mig slå in riskakorna medan jag berättar hur jag brukade hoppa på spårvagnen från universitetet till Hoan Kiem-sjön. Till exempel finns det berättelsen om hur jag smög ombord på lokaltåget för att åka hem genom att gömma mig under sätena med grisar och kycklingar, eller klättra upp på vagnens tak för att kupa ihop mig i den bitande vinterkylan, och känna mig obetydlig i vidden... Det vill säga, att laga banh chung (traditionella vietnamesiska riskakor) – för min familj – är en sedvänja, en kulturell tradition, en oumbärlig andlig föda på den 29:e dagen av det kinesiska nyåret.
Varje år är de sista av de små, handstora riskakorna jag slår in till min yngsta bror och syster. På kvällen sitter de med mig vid grytan med riskakorna, en lägger ved, en annan vatten... de lyssnar på mina berättelser utan att bli trötta. Grytan med riskakorna lyser rött, bubblar och fräser och avger den distinkta aromen av bananblad blandat med klibbigt ris och smaken av mungbönsfyllning och kött marinerat i fisksås, salt och peppar. Mina syskon och jag andas djupt in och njuter av den unika och karakteristiska doften av Tet i vår hemstad. Sedan blir de sömniga; en går och lägger sig, den andra lägger sig på mattan bredvid den kokande grytan med riskakorna, med huvudet vilande i mitt knä, och sover djupt.
Tidigt på morgonen den 30:e Tet (kinonnyårsafton) var kakorna klara. Jag väckte barnen för att få sina Tet-presenter tidigt. Jag öppnade de små, fortfarande varma kakorna och tog ivrigt en tugga, och de såg mycket aptitretande ut. Den yngsta systern åt inte upp sin lilla kaka direkt, utan sparade den till den första dagen på Tet som en värdefull present...
Upptagen hela eftermiddagen den 29:e Tet, sedan uppe hela natten för att koka riskakor, men ingen i familjen kände sig trött. Vårstämningen i kombination med familjekärlek, hur kan någon känna sig trött! Det är på grund av Tet-dagar som dessa som vi inser värdet av familjen. Familjen är där vi växer upp i våra föräldrars kärlek, ankaret och förvaringsplatsen för vackra minnen av släktskap.
I många år hade min familj så hjärtevärmande och kärleksfulla stunder på den 29:e dagen av det kinesiska nyåret. Men så ett år tvingades vi ändra på saker – vi slutade baka och koka riskakor på eftermiddagen den 29:e.
Efter att ha tagit examen från universitetet, utan att hitta något jobb, var jag tvungen att arbeta som snickare i över två år för att försörja mig. Jag minns det året, dagarna som snickare inför Tet (månsnyåret) var otroligt hårda och stressiga eftersom kunderna staplade upp beställningar på deras produkter. Ju mer bekant jag blev med verkstadsägaren, desto mer pressade han mig. Han fick mig att arbeta nästan till natten den 29:e Tet innan han betalade mig, och först då lät han mig gå hem. I verkligheten höll ägaren undan kundernas pengar för andra ändamål, och först i slutet av året, när kunderna fortsatte att kräva betalning, tvingade han arbetarna att arbeta dag och natt. Efter att ha levererat en uppsättning trävitrinsskåp med böjda dörrar till en kund klockan 22:00 den 29:e Tet, tog jag snabbt min ryggsäck och skyndade mig till Thanh Xuan busstation för att ta den sista bussen till korsningen mellan Le Duan- och Kham Thien-gatorna.
Tåget var så trångt att folk köade genom att sitta och ... krypa (inte stå, utan huka sig medan de rörde sig) från Nguyen Thuong Hien-gatan, genom Yet Kieu-gatan, svänga vänster in på Tran Hung Dao-gatan för att nå Hang Co-stationens framsida. Liksom alla andra slumrade jag till och lade handen på axeln på personen framför mig, och när de rörde sig rörde jag mig vidare, kröp framåt. Och så, klockan 3 på morgonen, "rörde" sig" hela folkmassan, tät som myror, äntligen till sin destination.
När jag kom fram till stationen såg jag en folkmassa som vällde fram som vågor, rusade upp och ner, skrek och vrålade... och jag darrade. Jag lyckades ta mig på lokaltåget genom att tränga mig igenom fönstret. Mina enorma träskor klapprade när jag gick och lyckades knappt få ner fötterna i den illaluktande vagnen, fylld med en blandning av svett och kyckling- och svingödsel. Jag klämde mig igenom benen på flera personer och kröp in under sätena och bredde ut den fyrkantiga plastduken som min mamma hade köpt åt mig, en ständig följeslagare under mina universitetsår, för att sova bredvid kycklingarna och grisarna. Först var jag livrädd för ljuden från grisarna, kycklingarna, hundarna och katterna, särskilt det väsande ljudet som verkade komma från en orm i en säck. Men sedan vande jag mig. Jag sov gott, trots tågets ryck och mullrande som en gammal buffel som klättrar uppför en kulle. Det var inte förrän vi nådde Nam Dinh-stationen, där många människor klev av tåget, som jag hittade en plats att stå på. Det var inte förrän vi kom fram till Len station (20 km från Thanh Hoa stad) som jag äntligen hittade en sittplats.
Klockan var nästan ett på eftermiddagen den 30:e tet (kinonnyårsafton) när jag äntligen kom hem. När jag närmade mig huset såg jag min lillasyster stå i slutet av gränden, hennes ögon letande efter mig. Hennes ögon var röda och svullna; hon måste ha väntat på mig länge. Hon höll min hand, hennes fötter darrade när hon ledde mig hem, som om hon var rädd att jag skulle gå igen. Hela familjen rusade ut för att hälsa mig välkommen, som en familj som välkomnar en son tillbaka från slagfältet – en scen som ofta ses i filmer som visas på bio.
För första gången på många år har min familjs traditioner förändrats. Den välbekanta scenen med återförening, inslagning av banh chung (traditionella vietnamesiska riskakor) och lyssnande på berättelser om Hanoi på eftermiddagen den 29:e Tet (kinonnyårsafton) har skjutits upp till eftermiddagen den 30:e. Logiskt sett skulle detta vara ägaren till timmerfabriken som är skyldig. Men i verkligheten är livet som havsvågor; en våg passerar, en annan rusar in, och de är aldrig desamma. Människor måste växa upp, gå i skolan, arbeta, gifta sig och skaffa barn. Vissa människor åker hem för Tet, andra inte. Att växa upp innebär att bli äldre. Att växa upp innebär också att acceptera närvaron av många giriga timmerfabriksägare längs vägen för att kunna gå framåt.
Den där framtiden av separation verkar vag, men den kommer att vara högst verklig. Men det är en historia för senare. För den dagen, även om förskjutningen till eftermiddagen den 30:e Tet (kinonnyårsafton) gjorde hela familjen lite nedstämd, utspelade sig familjetraditionerna fortfarande i en ljuv och otroligt varm atmosfär.
Tiden går, och ingenting kan stoppa den. Alla händelser kommer så småningom att blekna bort. Endast vackra minnen av familjekärlek, som värmen från elden som omger grytan med riskakor på nyårsafton, finns kvar i mitt sinne. Jag lovar mig själv att jag aldrig kommer att glömma bilden av grytan med riskakor på den 30:e Tet, genomsyrad av smaken av familjekärlek. För under livets gång, hur många nyårsaftnar finns det inte!
Scenen var fortfarande livlig, alla upptagna med sina egna uppgifter, den största var att slå in de klibbiga riskakorna (bánh chưng). I år slog pappa inte in kakorna; han lämnade allt till mig. Han satt och smuttade på några koppar thailändskt Nguyen-te som jag köpt i present från Hanoi, nickade och berömde dess läckerhet, sedan glittrade hans ögon när han började berätta historier: historier från sin ungdom, återkomsten från krigszonen i Viet Bac, att gå i skolan och sedan arbeta som lantmäteriofficer; berättelser om de dagar han slet på fälten och i dikena på de låglänta risfälten, och hur han träffade mamma; berättelser om hur han gick för att träffa mormor och formellt friade till henne... Min äldsta syster, jag och de andra yngre syskonen lyssnade uppmärksamt på pappas berättelser, trots att vi redan kände till varje detalj. Ibland fnissade vi när han tillsatte lite extra vinäger eller chili till berättelsen.
Själv berättade jag nya, omständliga historier om stadslivet i huvudstaden. Historierna var sanna, men jag lade alltid till livfulla detaljer baserade på mina noggranna observationer och humoristiska kommentarer, vilket gjorde familjärstämningen medan jag slog in riskakorna ännu mer förtjusande. Efter barnens högljudda skratt återstod en kärleksfull blick fylld av tillgivenhet för varandra inom familjen.
För första gången på många år var hela min familj uppe hela natten på nyårsafton för att koka riskakor, och var också uppe hela natten tillsammans i väntan på det ögonblick då årstiderna växlade... Det finns ögonblick som kommer och går och snabbt glöms bort, men det finns ögonblick som, även om de försvinner ut i tomma intet, förblir oförglömliga i den mänskliga själen.
Bredvid den varma elden, mitt i familjekärlekens värme, insåg jag hur värdefulla dessa stunder verkligen är. Det är vad sann lycka är. Livet, oavsett hur mångsidigt det är, skulle vara ofullständigt utan familjens kärlek. Genom dessa återföreningsdagar under Tet berikas berättelser om familjeminnen, vilket gör att kära minnen växer sig tjockare och rikare med åren, likt en flods slam efter otaliga översvämningssäsonger...
Tiden går, och ingenting kan stoppa den. Alla händelser kommer så småningom att blekna bort. Endast vackra minnen av familjekärlek, som värmen från elden som omger grytan med riskakor på nyårsafton, finns kvar i mitt sinne. Jag lovar mig själv att jag aldrig kommer att glömma bilden av grytan med riskakor på den 30:e Tet, genomsyrad av smaken av familjekärlek. För under livets gång, hur många nyårsaftnar finns det inte!
Källa: https://congluan.vn/noi-banh-chung-dem-giao-thua-10329503.html
