Novell: Nattvinden

( Quang Ngai -tidningen) - I Dung by känner alla till Dau Dua, pojken som hans farfar hittade när han klippte gräs på kullen. Närhelst Dau Dua nämns berättar invånarna i Dung by ofta historien om herr Manh som återvände den eftermiddagen, släpande en säck gräs i ena handen och vaggande Dau Dua i den andra, som låg hopsjunken som en trasa, täckt av skabb. Den dagen vallade hans mormor, som vanligt, ankorna från dammen in i hönshuset. När hon vände sig om hade hon fortfarande inte sett herr Manh komma tillbaka, och hon tittade oroligt upp på himlen. Tidigare samma dag, när han gick med sin skära och säck, hade hon varnat honom: "Det ser ut som att det kommer att regna i eftermiddag, skynda dig och kom tillbaka!" Han mumlade: "Du behandlar mig som ett barn."

Hon gick in i köket för att förbereda kvällsmåltiden. Just när hon vände upp och ner på risgrytan i askan hörde hon ett oväsen utanför. När hon tittade ut såg hon sin man rusa förbi i skymningen, följd av herr Buong, fru Nhu och fru Man från grannskapet. Hon tappade ätpinnarna hon höll i och sprang ut. I hans armar låg en bebis, ungefär ett år gammal, med bubblor som kom från näsan. "Snabbt, hitta något åt honom att äta, han är hungrig!" ropade han.

Eftersom hon inte förstod vad som hände rusade hon in i köket, öste upp ris i en skål och tog upp en bit bräserad fisk. Medan fru Nhu hjälpte ner pojken för att mata honom gick hon till vattenbaljan för att tvätta handduken. Efter att ha ätit upp skålen med ris blev pojken vaken och tittade sig tomt omkring. Hon torkade sig i ansiktet; efter att ha torkat såg hans ansikte ljusare ut, men hans kropp luktade fortfarande fiskigt. Fru Nhu vände sig bort: "Stackars varelse, hans huvud är täckt av finnar!" "Titta, vad är det för fel på hans hand?" Fru Man pekade på pojkens vänstra arm, som hängde ner som en bit överflödigt kött.

Vid det här laget viskade mormor: ”Vems barn är det där, maken?” ”Jag vet inte”, svarade han. ”Jag klippte gräset nära ananasfältet när jag hörde ett barn gråta. Jag sprang över och hittade honom liggande i gräset, röd av myrbett.” ”Hur vet vi nu var hans föräldrar är?” frågade hon. ”Vi får vänta och se. Om de inte hämtar honom tar jag honom till staden för att Mạnh och hans fru ska kunna uppfostra honom.” ”Mạnh? Tror du att han kommer att uppfostra pojken?” utbrast hon. ”Varför inte? De har varit gifta i över sex år och har inte fått några barn. Nu när de har en pojke är det en välsignelse från himlen!” fnissade han och visade mer än hälften av sina saknade tänder.

Hon kvävde en suck. Herr Buong, fru Nhu och fru Man utbytte oroliga blickar. Efter en kort diskussion gick de. När de nådde grinden muttrade fru Nhu: "Jag tycker så synd om den där pojken när jag ser honom. Att uppfostra ett barn på det sättet skulle innebära att tjäna honom hela livet."

Kvällsmåltiden serverades, och herr Manh åt medan han tittade på den lille pojken. Hans fru däremot höll sin skål med ris och blicken fäst vid fälten. Han förstod hennes tankar, log och sa: "Det finns inget att oroa sig för. Om Manh inte uppfostrar honom, så kommer du och jag att göra det. Imorgon, efter att vi släppt ut ankorna, borde du snabbt gå upp på berget för att plocka lite vild ingefära att koka och använda som bad mot hans skabb. Vänta på att hans föräldrar kommer; om de inte gör det tar jag honom till staden."

Hon tänkte tyst för sig själv: "För honom är allting i världen lätt." Hon vände sig till pojken som blygt tittade på henne och verkade förstå. Hon tyckte synd om honom, drog honom närmare, strök försiktigt hans slappa arm och suckade: "Vad ynkligt att lida från det ögonblick han öppnar ögonen..."

I över två månader, trots förfrågningar, fanns det fortfarande inga tecken på pojkens föräldrar. Sedan han återvände till sina morföräldrars hem har han gått upp i vikt och vet att respektfullt hälsa alla med knäppta händer. Varje vecka går hans mormor uppför backen för att plocka vilda betelblad och fyller en säck som han kan använda för att bada. Sårskorporna på hans huvud och ben är nu helt torra. Efter att ha vallat ankorna på eftermiddagen hittade hon sin man sittande på sängen. "Jag har tänkt, pojken mår bra nu, jag tar honom till stan nästa vecka." "Åh... men jag är orolig..." funderade hon och tittade ut över fälten, en vana hon hade när något svårt dök upp. "Låt mig bara ta hand om det! Från och med nu ska vi kalla honom 'Klibbiga bönor'", fnissade han. "Jag är trött på att du wokar klibbiga bönor i trettio dagar i månaden, men han äter dem fortfarande glatt, vilken stackars pojke!"

Hon log, hennes ögon svällde upp medan hon såg Dau Dua springa omkring på gården, väsa och kvittra som en kyckling, härma henne perfekt...

På söndagsmorgonen vaknade herr Manh mycket tidigt, och hans fru skyndade sig också att koka ris och packa mat inför resan. Medveten om att herr Manh och hans sonson Dau Dua skulle till staden hjälpte herr Buong dem att ta sig till motorvägen. Den guppiga röda grusvägen gick uppför och nerför, herr Manh svajade bakom sig, Dau Dua satt inklämd mellan, hans ansikte förvirrat. Resan var över trehundra kilometer, och när de anlände var det redan kväll. Herr Manh vinkade till en motorcykeltaxiförare och gav honom adressen som stod skriven på pappret. Föraren, som var bekant med rutten, körde i hög fart. Flera gånger kände herr Manh sig överväldigad och slog föraren på axeln och sa: "Låt mitt sonson och jag gå av och gå!" Föraren skrattade hjärtligt och körde iväg igen.

Herr Manh stod länge och tittade på den höga, intrikat snidade bronsporten. ”Tsk tsk... vilken port, som ett slott”, muttrade han. Dau Dua höll fast vid sin skjorta och tittade sig försiktigt omkring. ”Manh!” ropade han, bankade sedan högt på grinden, och en enorm schäferhund rusade ut.

MH: VO VAN

Grinden svängde upp, och en fyllig kvinna stack ut huvudet och fräste: "Vem letar ni efter!?" "Var är Mạnh, fröken?" frågade han flinande och avslöjade ett gapande stos saknade tänder. "Vad heter du så att jag kan tilltala dig ordentligt?" frågade kvinnan irriterat. "Jag är hans pappa! Fattar du?" svarade han.

Kvinnan nickade snabbt och öppnade hastigt grinden. Han klättrade uppför alla trappstegen till verandan, flämtade och tittade upp för att se sin son stå framför honom. ”Pappa?” ”Ja, jag har väntat på att du skulle komma hem, så jag kom upp för att leta efter något viktigt.” ”Vad är det? Kom in först, pappa!” sa han och vände sig sedan till sin son, Dau Dua: ”Vems barn är det här, pappa?” ”Kom in, så pratar vi.”

Herr Manh instruerade Dau Dua att sitta tyst på trädgårdsstolen och vinkade sedan till Manh: "Den här lille pojken hittades på kullen medan jag klippte gräs. Han har ett ljust, vänligt ansikte, men tyvärr är hans arm handikappad. Ta in honom och uppfostra honom. Du och din fru är barnlösa, och att ha honom kommer att glädja ert hem, och ni kommer också att göra en god gärning."

Innan han hann avsluta meningen protesterade Mạnh häftigt: ”Vad tänker du på, pappa? Jag tänker inte adoptera den där pojken, du kan tänka på det…” ”Nog, nog!” Herr Mành viftade med handen. ”Om du inte vill, så gör jag det. Ingen anledning att tänka på det”, stampade han ut genom dörren och gick till Đậu Đũa, som var helt uppslukad av att titta på svalorna i buren. Han lyfte upp Đậu Đũa och satte en tyghatt på hans huvud. ”Gå hem, son, gå tillbaka till dina morföräldrar, ät vad du än hittar!” ”Pappa…” ropade Mạnh efter honom från verandan. Herr Mành gick före utan att se sig om.

Det har gått fem år sedan hon gick bort. Lille Dau Dua är nu tolv år gammal; han tar över från sin farfar med att klippa gräs, sköta korna och laga mat. Ibland stirrar hans farfar på honom utan att blinka, som om Gud, som såg hans vänliga och dygdiga liv, hade fört honom till sig på hans ålderdom.

Dau Dua tillbringade halva dagen i skolan och den andra halvan med att arbeta ute på fälten. Om hon åkte någonstans långt brukade hon skynda sig tillbaka till sin farfar. Hennes son och hans fru, som bodde i staden, besökte henne bara två gånger om året innan de åkte därifrån igen. När hennes farfar var sjuk var Dau Dua den enda vid hans sida. Hon var tillgiven, men hennes ansikte var alltid fundersamt. Nu vuxen visste Dau Dua att hennes farfar hade hittat henne på kullen. Efter att ha avslutat sina sysslor hittade hon ofta på ursäkter för att klippa gräset och gå ensam, sittande där hennes farfar brukade se henne gråta. Dau Dua brukade sitta där länge och sedan återvända tyst hem på kvällen. Hennes barndom kretsade kring trädgården, vinden, hennes farfar och den här kullen. Hon mindes sin mormor som sjöng vaggvisor som "Åh, åh, träbron är spikad...", de sorgliga vaggvisorna djupt inrotade i hennes minne.

Ibland föreställde han sig sina föräldrars ansikten som liknade den eller den personen han sett på TV, sedan tittade han ner på sin arm, som kändes som en bit extra kött, och tänkte sorgset: "Jag kan fortfarande göra alla de där sakerna när jag blir stor... varför lämnade de mig...?" Han snyftade tyst. Många nätter, medan han sov, satt herr Manh bredvid honom och fläkte honom med en bambusfläkt. Ibland hörde han honom mumla och snyfta i sömnen. Han älskade sitt adopterade barnbarn mer än sin egen son i staden. När skymningen föll tutade en bil utanför grinden, och hans son återvände. På senare tid hade han kommit hem ofta, alltid med presenter till honom. Utanför grinden kunde han höra sin sons glada röst: "Dau Dua, var är morfar?" "Morfar gräver på bakgården", svarade Dau Dua artigt och smet sedan ut i trädgården för att hitta en ursäkt för att lägga halm åt korna.

Fadern och sonen satt på verandan, och Mạnh viskade i sin fars öra: ”Vår mark är guld värd nu, pappa. De förbereder sig för att bygga en stor väg här igenom, en väg som leder till ett turistområde . Här är min plan…” Han sänkte rösten. ”Snart kommer någon att komma hit för att inspektera vår mark och rita ett trädgårdshus i europeisk stil. Min fru och jag ska bo här hos dig, pappa, och vi ska hyra ut villan på gatan…”

”Tja, det du sa låter bra för mig, men jag är bonde, jag är van vid landsbygdslivet. Låt mig bara stanna här och föda upp kor och ankor och odla grönsaker. Stanna du kvar i staden, det är säkrare.” ”Pappa!” sa Mạnh ilsket. ”Vad är vi för slags far och son? Vi kan inte ens komma överens i mer än två meningar.” Sedan reste han sig upp och strök sitt prydligt kammade hår: ”Jag går nu. Jag kommer tillbaka nästa vecka för att prata med dig, pappa. Tänk på det…”

Herr Manh staplade tyst korgarna han just hade flätat, utan att bryda sig om att titta upp på sin son. Han bar korgtraven till verandan och gick ut i trädgården för att hitta Dau Dua. I den dunkla skymningen satt Dau Dua bredvid en hög med fortfarande våt halm, med sin friska arm virad runt knät, hakan vilande på sin extra arm, blicken borta...
"Spenatböna! Kom hit till morfar!"

Dau Dua vände sig om, och i skymningen såg hon sin farfars oroliga ansikte. Hon förstod inte vad som hade gjort honom så ledsen. Han tittade in i hennes klara ögon, ögon som alltid var förvirrade och fundersamma. Han kramade henne tätt och andades in den stickande lukten av svett på hennes rygg.

Natt. Dau Dua sov djupt, hans barnsliga ansikte strålade i lampskenet. Han stirrade intensivt på honom. Efter en stund famlade han efter ett papper och en kulspetspenna, darrande när han böjde sig ner mot träplattformen mitt i rummet och noggrant skrev: "Testamentet... Mitt namn är...".

Nattvinden blåser fortfarande ute.

VU NGOC GIAO

RELATERADE NYHETER OCH ARTIKLAR:

Källa