Den livliga sommarsäsongen

(AI)

En tidig sommareftermiddag återvände jag till min by. Det gyllene solljuset strömmade nerför de gamla halmtaken, glittrande som dammkorn från minnen. Bara den milda brisen prasslade genom löven och bar med sig den torra hettan från gångna år. Lukten av bränt gräs, torr jord, nytorkat halm… dofter jag trodde hade bleknat med tiden, men idag återupplivades de märkligt levande.

Jag vandrade planlöst längs de gamla stigarna, där de solbrända fotspåren av en sorglös yngling en gång vilade. Dessa röda grusvägar, spruckna under torrperioden och leriga under regnperioden, var en gång hela vår värld , en plats där vi kunde luta huvudet bakåt för att fånga regnet, springa omkring barbröstade, oavsett leran och sanden som klamrade sig fast vid oss. Jag brukade sitta i timmar, klottra på marken med bambupinnar, rita naiva drömmar jag inte kunde namnge, och sedan fnissa för mig själv när jag såg att himlen snart skulle börja regna. Mina vänner från den tiden – Phong, den busiga; Huong, gråtbebisen; Ty, den mörkhyade men kvicktänkta ekorren – har nu skingrats i olika riktningar. Jag håller fortfarande kontakten med några, medan andra helt har bleknat ur mitt minne. Bara jag är kvar, vandrar längs dessa bekanta, nu bleknade stigar, bärande på fragment av minnen jag aldrig fick chansen att sätta ord på. Det finns en viss känsla, så tyst, så ren, som en underjordisk bäck som mumlar – en känsla som bara de som växte upp på den soldränkta landsbygden kan förstå. Denna soliga årstid är jag inte längre den pojke jag en gång var. Mina axlar är tyngda av bekymmer, mina steg är inte längre lekfulla, men konstigt nog, mitt i detta gyllene, lugna solsken i mitt hemland, rör sig något inom mig igen, en vag, skör darrning, som cikadornas kvittrande i det lummiga trädkronorna, en känsla som bara solskenet i min hemstad kan väcka.

På de torra risfälten lekte och lekte fortfarande barn, deras små fötter präglade i den spruckna jorden som oskyldiga utropstecken från barndomen. Deras klara, melodiska skratt ekade i solljuset, som ett vagt rop från det förflutna, ett rop från den tid då jag också var barn, sprang genom de torra fälten, jagade trollsländor, klamrade mig fast vid varje ögonblick av sommaren. Jag minns min mormor, hennes smala figur sittande på den lilla verandan och fläktade sig med en sliten palmbladsfläkt. I den kvava middagsvärmen var hennes röst stadig när hon berättade historier om Tam Cam och stjärnfruktträdet, lika mild som en middagsbris. Jag minns min mor, den hårt arbetande kvinnan med sitt prydligt uppsatta hår, lagande kläder på den kaklade trappan, nål och tråd rörde sig snabbt. Svettpärlor prickade hennes panna, blandades med det gyllene solljuset och föll ner på fållen på klänningen hon sydde. Hennes ögon var då så milda, men reflekterade också så mycket oro – en blick jag först lärde mig förstå mycket senare. Jag minns den sönderfallna lergodss-tekannan där min mor bryggde grönt te varje eftermiddag. Teets arom var inte stark, men den var tillräckligt för att sippra in i mitt hjärta som en mild vana. Doften av kvällens köksrök klamrade sig lätt fast vid min mors hår, vid fållen på min klänning, vid varje bris som blåste genom häcken... Det var doften av hemmet, doften av frid som jag aldrig kunde hitta igen, oavsett vart jag gick, förutom här, i mina enkla och stilla minnen.

Årets soliga årstid har plötsligt väckt en djupare, mer gripande känsla av tidens tysta rörelser i mitt hjärta. Mitt hemlands solsken torkar inte bara ut halmtaken, tegelgårdarna och kläderna som hänger på linorna, utan torkar också upp minnen jag trodde jag hade glömt. Doften av solsken blandas med doften av torr jord, den kvarvarande lukten av halm från föregående skörd – allt smälter samman till en enkel, rustik symfoni, en melodi som bara de som har upplevt de svunna årstiderna verkligen kan förstå.

Jag ser sprickorna i jorden röra på sig och väcka somrar som länge varit vilande i mitt minne. Sittande under det gamla banyanträdet i utkanten av byn sträcker jag ut handen för att fånga en solfläck som svajar mellan löven. Detta banyanträd brukade vara en hel värld av barndom för mig och Tham, min granne med mörka ögon och ett skratt lika klart som middagscikadorna. Vi brukade sitta här, dela påsar med kanderade plommon och tävla om att räkna de fallna banyanfrukterna. En dag, när det plötsligt började regna, kröp vi ihop under det täta trädkronorna, och Tham viskade: "Jag önskar att vi en dag, när vi blir vuxna, fortfarande kunde sitta här så här." Jag minns den önskan tydligt, men Tham och hennes familj flyttade bort en avlägsen sommar. Banyanträdet är fortfarande här, dess löv fortfarande gröna och ger skugga som tidigare, bara det att vi två inte längre sitter tillsammans.

Solen fick mig att kisa, men i det bländande ljuset såg jag mitt barndoms leende. Ett litet, fridfullt leende mitt i den soliga årstidens vimmel och stress.

Linh Chau

Källa: https://baolongan.vn/xon-xao-mua-nang-a198117.html