عندما تعود الطيور

(QBĐT) - استيقظتُ على تغريد الطيور مع بداية اليوم. بدت ألحانها العذبة، التي ترددت من بين أوراق الأشجار خارج النافذة، وكأنها أيقظت ليس فقط نومي، بل عالماً كاملاً من الذكريات. بقيتُ مستلقياً، أستمع، وقلبي يفيض بالمشاعر. لقد مرّت سنوات عديدة منذ أن استمتعتُ بمثل هذا اللحن الطبيعي النقي والجميل. هل عادت الطيور، أم كان ذلك مجرد حلم؟

نشأتُ في قريةٍ وادعةٍ حيثُ عاشت الطيور والناس معًا كأصدقاء. على أسطح القش، وفي شقوق الأعمدة الخشبية، أو في فجوات البلاط المتداعي، كانت أسراب العصافير تُغرّد وتبني أعشاشها. لم تكن تخشى البشر. في كل صباح، كانت تنقضّ على الفناء، وتنقر الحبوب المتساقطة، وتستمتع بغبار شمس الصباح الذهبي. كنا نحن الأطفال مفتونين بكل حركةٍ صغيرةٍ لها. كانت طريقة إمالة رؤوسها، وحكّ أجنحتها، وقفزها هنا وهناك بريئةً للغاية. أصبح صوت الطيور صوتًا مألوفًا في طفولتنا، موسيقى خلفية لجميع ألعابنا وضحكاتنا، وحتى أحلامنا في منتصف النهار.

أتذكر مرةً، عندما كنت في الصف الثاني أو الثالث الابتدائي، تسلقت شجرة لونجان خلف منزلي لأبحث عن عش طائر. في فضولي الطفولي، ظننت أن رؤية بيض الطيور وسلقه لأكله سيكون معجزة. ولكن ما إن لمست العش، حتى عاد إليّ درس كتابي المدرسي، "لا تُدمر أعشاش الطيور"، كتذكير لطيف: "للطائر عش / كما أن لنا بيتًا / في الليل ينام الطائر / وفي النهار يُغرد الطائر / يُحب الطائر عشه / كما نُحب بيتنا / إذا فقد الطائر عشه / يحزن الطائر ولن يُغرد".

موسم تعشيش الطيور. صورة: إنترنت

وقفتُ بلا حراك على الغصن، غارقًا في أفكاري. كان ذلك الدرس البسيط، ظاهريًا، بمثابة جرس إنذار أيقظني من غفلتي. سحبتُ يدي، ونزلتُ، وقلبي يخفق بشدة كأنني ارتكبتُ خطأً فادحًا. منذ ذلك اليوم، لم يخطر ببالي أبدًا أن ألمس عش طائر مرة أخرى. بدا لي أنني أدركتُ أنه على الرغم من صغر حجم الطيور، إلا أنها تمتلك عالمها المقدس الخاص وتستحق الحماية. ومنذ ذلك الحين، نما في داخلي تعاطف غريب مع الطيور، شعور بريء ولكنه راسخ، رافقني طوال حياتي.

ثم، مع مرور الأيام، تلاشى ذلك السلام تدريجيًا. بدأ الناس يطلقون النار على الطيور بالبنادق وينصبون الفخاخ. وتعلم الأطفال من الكبار استخدام المقاليع وكيفية التسلل لاصطياد الطيور. وامتلأت الأسواق الريفية بأكشاك تبيع الطيور المشوية ذات اللون الذهبي البني. واحتضنت أقفاص ضيقة مخلوقات ذات عيون دامعة وأعناق طويلة يائسة. وأصبحت أغانيها متقطعة وضعيفة، كأنها استغاثات لا تُسمع. كما خلت المنازل تدريجيًا من أعشاش الطيور.

أتذكر مرةً كدتُ أتشاجر مع رجلٍ يحمل بندقية هوائية في الحي. صوبها مباشرةً نحو بلبلٍ يُغرّد على غصن. صرختُ وركضتُ لأحميه. قال بحدة: "إنه مجرد طائر!"، ثم دوّى صوت طلقة نارية جافة... محبطًا وعاجزًا، لم أجد سوى كتابة الشعر: "أغنية البلبل العذبة على الغصن / السماء الزرقاء تُطلق لحنًا رقيقًا / مئة زهرة تُهلّل بكلماتٍ عاجية / رصاصة جافة من الرصاص / يا أيها الطائر الصغير، قلبي يتألم..."

كانت هناك أوقات ظننت فيها أن صوت الطيور لن يعود أبدًا. لقد تحول الريف إلى مناطق سكنية مكتظة بالسكان، وقُطعت الأشجار. لا يزال الكثيرون ينظرون إلى الطيور على أنها طعام شهي أو حيوانات أليفة. صوت الطيور، إن كان لا يزال موجودًا، لم يكن سوى صدىً من أقفاص حديدية، مشوهًا ومكبوتًا. في كل مرة أسمعه، كان قلبي يتألم.

ثم حدث تغيير هادئ ولكنه مُبشّر. بدأت السلطات بتشديد اللوائح المتعلقة بحماية الطيور. وظهرت لافتات "ممنوع صيد الطيور" في المناطق السكنية، والمناطق السياحية ، وغابات المانغروف، وعلى طول ضفاف الأنهار، وفي الحقول. وحُظرت بنادق الهواء، وغُرِّم من نصبوا الفخاخ. وتحدثت وسائل الإعلام أكثر عن حماية التنوع البيولوجي. ولكن ربما كان أهم شيء هو التغيير الذي طرأ على قلوب الناس. فقد بدأ الناس ينظرون إلى صيد الطيور بالفخاخ على أنه عمل قاسٍ. وتلقى الأطفال تعليمًا يُحبّون فيه الطبيعة، وذُكِّروا بأن حتى الطيور الصغيرة لها أعشاش، وآباء، وحياة ثمينة كحياة أي كائن حي آخر.

بدأت أسمع تغريد الطيور من جديد من حدائق بلدتي الصغيرة. طيورٌ مغردة، وبلابل، وعصافير... تجمعت على قمم الأشجار. ذات مرة، رأيت زوجًا من الطيور يبنيان عشًا في تعريشة الجهنمية أمام الشرفة. أمضيا أيامًا في جمع القمامة والقش والأوراق الجافة، يعتنيان به كحرفيين ماهرين. راقبتهما بصمت، لا أجرؤ على الاقتراب، خشية أن يُفزعهما حتى صوتٌ عالٍ فيجعلهما يهجران عشهما. ثم سمعت زقزقة الفراخ، رقيقة كخيط الحرير.

إن عودة الطيور ليست مجرد ظاهرة طبيعية، بل هي في نظري علامة على ولادة جديدة. إنها دليل على أن الطبيعة ستغفر للناس متى يعرفون متى يتوقفون، ومتى يتوبون ويصلحون مسارهم. وإن تأخر الوقت، فليس من المتأخر أبدًا.

في كل مرة أمرّ فيها بالسوق الريفي، أتوقف عند المكان الذي كان الناس يبيعون فيه الطيور للأكل. أحيانًا، ما زلت أرى طيور البلشون والمالك الحزين مشوية، لكن يبدو أن أقفاص العصافير قد اختفت. قال صاحب متجر متخصص في لحوم الطيور: "قلّما يجرؤ أحد على اصطياد الطيور هذه الأيام. لقد تعلّم الناس تقديرها. ونحن سعداء جدًا بذلك؛ فلو لم يكن هناك من يأكلها أو من يصطادها، لكنا بعنا شيئًا آخر..."

رفعتُ بصري إلى السماء. انقضّ سربٌ من العصافير على حقل الأرزّ الذي حُصد حديثًا، يقفز بين القشّ. كانت كضربات فرشاة نابضة بالحياة، تُعيد الحياة إلى الريف. وفي تلك اللحظة، أدركتُ أننا لا نستطيع العيش بدون صوت الطيور. ليس لأنّ الصوت جميلٌ فحسب، بل لأنّه جزءٌ من الحياة، من التوازن، من السلام، من الذاكرة، ومن الإيمان بالخير.

لقد عاد تغريد الطيور. ليس فقط في أعالي الأشجار، بل في قلوب الناس أيضاً.

دو ثانه دونغ

المصدر: https://baoquangbinh.vn/van-hoa/202506/khi-tieng-chim-tro-ve-2227349/