دروس الحب

حلّ شهر نوفمبر، تهبُّ نسماتٌ باردةٌ بين صفوف الأشجار أمام بوابة المدرسة، تحملُ رائحةَ الأقحوان الصفراء ورائحةَ الطباشير الأبيض الخافتة. الطريقُ الصغيرُ الذي كنتُ أسيرُ فيه لا يزالُ مُظللاً بأشجارِ التمرِ الهندي، والفرقُ الوحيدُ هو أن شعرَ المعلمين قد ازدادَ شيباً. أما نحنُ الطلابَ القدامى، فكلٌّ منا مرّ بمرحلةٍ مختلفةٍ من حياته، حاملاً في قلوبنا صورةَ المعلمِ الذي علّمنا تلك الأيام.

هناك أشياء نتعلمها ليس في الكتب، بل في عيون المعلمين الرقيقة وأصواتهم الحانية. إنها دروس في اللطف والصبر وكيف نكون بشرًا. في صغري، كنت أعتقد أن المعلمين مجرد أشخاص يعلمونني القراءة والكتابة. عندما كبرت، أدركت أنهم هم من علموني كيف أعيش، وكيف أحب، وكيف أشارك.

أتذكر دائمًا صورة مُعلّمتي في الصف السابع، بجسدها النحيل وصوتها الرقيق الدافئ. كانت تقول دائمًا: "أثمن ما في الأمر ليس أن تكون أفضل من أي شخص آخر، بل أن تكون اليوم أفضل من نفسك بالأمس". كانت كلماتها بسيطة، لكنها رافقتني طوال سنوات نموي الطويلة. في بعض الأحيان، كنت أفشل، فتذكرت عينيها الرقيقتين، وكأنها تُذكّرني: لا تيأس، فقط تقدّم خطوةً أخرى، وغدًا سيكون مختلفًا. ثم قال مُعلّم الأدب، الذي اعتاد الوقوف صامتًا طويلًا قبل بدء محاضرته: "الأدب ليس للمعرفة فحسب، بل للشعور أيضًا". هو من علّمني الإنصات، والنظر إلى الحياة بعينين مليئتين بالحب. من كتاباته، أدركت أن وراء كل كلمة قلبًا. ولعلّ هذا ما جعلني أحب الأدب، أحب الأشياء الصغيرة والبسيطة في هذه الحياة.

في تلك الأيام، كلما حلَّ يوم 20 نوفمبر، كنا نطوي بشغف بطاقاتٍ ورقيةً مصنوعةً يدويًا، نكتب عليها بعناية: "أتمنى لكم يا معلمين، السعادة والصحة الدائمة". كانت تستلم البطاقات، مبتسمةً ابتسامةً رقيقة، وعيناها تشعّان نورًا. أما نحن، فكنا نأمل فقط أن تُربت على رؤوسنا وتُثني علينا قائلةً: "أنتم أطفالٌ رائعون". كانت الهدايا بسيطة، لا مُبالغ فيها، بل مليئةً بالحب. عندما أتذكر الآن، أُدرك كم كانت تلك الأوقات البريئة ثمينة.

يمرّ الزمن، وتشيخ المدرسة القديمة، لكنّ صوت الطباشير لا يزال يتردد صداه يوميًا. لا يزال المعلمون يقفون هناك، على المنصة، يزرعون بذور المعرفة في صمت. لا ينتظرون شيئًا في المقابل، بل يأملون أن يكبر كل طالب ليصبح إنسانًا صالحًا. ترحل الأجيال، تاركةً وراءها جسدًا صامتًا لا يزال يراقب بثبات، كنيران متقدة في ليل طويل.

كانت هناك أوقاتٌ نسيتُ فيها تلك السنوات سهوًا. في خضمّ صخب العمل والحياة، ننسى أحيانًا أن لدينا معلمين كرّسوا أنفسهم لنا. ولكن، مع حلول شهر نوفمبر، بمجرد سماع صوت طبول المدرسة في الريح، يرتجف قلبي ويخفق. أشعر وكأنني عدت إلى أيامي، أرى المعلم متكئًا بجانب النافذة، يرى المعلم يعمل بجدّ على خطة الدرس. يقول البعض إن مهنة التدريس هي مهنة "تربية الناس". لكنني أعتقد أن المعلمين هم أيضًا من "يزرعون الحب". يزرعون الإيمان والأمل في عيون كل طالب. إنهم لا يعلموننا فقط الصيغ أو النظريات، بل يعلموننا أيضًا كيف نحب الناس ونُقدّر هذه الحياة.

حلّ شهر نوفمبر من جديد. تتفتح أزهار الامتنان على المنصة. كتبتُ بهدوء على السبورة "أهلًا بكم في يوم المعلم الفيتنامي 20 نوفمبر"، لكن يدي ارتجفت فجأة. في تلك اللحظة، سمعتُ حفيف الريح عبر النافذة، كما لو كنتُ أسمع صوت المعلم يهمس: "يا أطفال، عيشوا حياةً هانئة".

وأنا أعلم، مهما مر الزمن، أن دروس الحب تلك ستبقى بهدوء وعمق في قلب كل إنسان.

تونغ لاي

المصدر: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202511/nhung-bai-hoc-yeu-thuong-3610e31/