خرج الأطفال من الحقل.

نعتبر أنفسنا أبناء الريف. بعد أكثر من ثلاثين عامًا من العيش والعمل في المدينة، باتت آثار أقدامنا محفورة على أحدث الطرق المعبدة فيها. في أحد الأيام، ذكّرني صديق برائحة حقول الأرز، ورائحة صلصة السمك، ورائحة الأرز المتبقي العطرة ذات النكهة الخفيفة، فانتابني شعور بالحنين إلى الحقول وحقول الأرز!

ظن صديقي، ابن الريف الأصيل، أنه قد تخلص نهائياً من آثار الحياة الريفية، لكن لم يكن أحد يعلم أن عبق الريف، كرائحة الأرز الناضج، ما زال راسخاً في أعماقه. يقول إنه ما زال قادراً على التمييز بين الأرز العطري، وأرز الكرز الأصيل، والأرز التايلاندي المهجن، من خلال الرائحة. وفي سايغون، تلمع عيناه حين يتحدث عن رائحة الأرز البني المطحون حديثاً.

نشأ والدي، رجلاً بسيطاً ونزيهاً، بين حقول الأرز. مزقته الحرب عن وطنه، فأجبرته على التيه في الغابات لأيام متواصلة، يسير ليلاً، ويخوض الأنهار، ويعبر بلاداً غريبة، وهو يتوق إلى حقول الأرز في موطنه. بعد سنوات، قرر الاستقرار في حقول القرية، مثل أشجار المانغروف، ونخيل النيبا، والصفصاف، وغيرها من الأشجار، التي تضرب جذورها عميقاً في التربة، وتلقي بظلالها على ضفافها. لم يرغب أبداً في مغادرة حقوله مرة أخرى.

لكننا لسنا مثله، لسنا مثل كبار السن. يقضي كبار السن بقية حياتهم في الحقول. أما نحن، فنريد أن نقضي شبابنا النابض بالحياة في المدينة. لقد غذّت حقول الأرز الشاسعة طفولتنا، وأشبعت أجسادنا بالأرز والنخالة، مع الخضراوات والأسماك التي تتناثر في الحقول المستنقعية. ثم، في تلك الحقول نفسها، تصاعد دخان القش المحترق، معلنًا وداعًا تلو الآخر. كبرت أجيال من الأطفال، ورحلت أجيال إلى بلاد بعيدة. أصبح موسم الطائرات الورقية أقل صخبًا، وخفت حفيف الخطوات على الحقول المتشققة خلال موسم الجفاف.

نأتي ونرحل، ندفن حياتنا في قلب المدينة. كحقول الأرز، ناضجة للحصاد، عطرة وشهية. نحن، في المدينة، نبقى كحقول الأرز، ننحني بتواضع أمام الأشياء العظيمة، ونمرّ برفق أمام الأشياء الزاهية والملفتة، ونخفي أنفسنا بهدوء عن الإغراءات السطحية. وصفني أحد سكان المدينة بأنني "ريفية ومدينة". وهو محقّ في ذلك؛ فالأطفال الذين يخرجون من الحقول، رغم نعومة أقدامهم ووردية لونها، لا تزال تحمل آثار المشقة، والجلد المتصلّب، والتشققات السطحية والعميقة. في المدينة، وسط اللهجات المتنوعة لمختلف البلدان، ما زلنا نحتفظ بلهجاتنا البسيطة والريفية.

يبدو سحر الريف، كجذور القش، سهل التلف تحت المطر الغزير وشمس الصيف الحارقة، لكنه في الحقيقة ما يحمي أرواحنا من الذبول وسط صخب الحياة. إنه كالغذاء الذي يُغذي شجرة اللطف، فيُمكّنها من النمو والازدهار، وكالامتنان الذي لا ينضب، يتدفق بلا حدود كالمياه الجوفية.

في ذلك اليوم، عندما رتبنا للعودة إلى ديارنا، استقبلتنا مدينتنا باسم مدينة جديدة. لم تعد هناك حقول وسط المشهد الحضري الحديث، حيث اختفت مئات المباني الشاهقة عن الأنظار. ربما علقت طائرة ورقية في مكان ما على شرفة.

لا نستطيع زيارة الحقول إلا في مخيلتنا. في الماضي، كان الأطفال يولدون من الحقول. أما الآن، فقد اقتُلعوا منها.

لا مشكلة! لأن رائحة الأرز العطرة لا تزال عالقة في أعماق قلبي وعقلي، وفي حاسة الشم لدي، التي اعتادت بالفعل على رائحة الريف...

المصدر: https://thanhnien.vn/nhung-dua-tre-buoc-ra-tu-canh-dong-185260530180449507.htm