قلة من الأطفال يعرفون كيف ينحتون شرائح الخيزران، أو يقيسون الورق، أو يرتبون الأشياء بشكل صحيح. كنتُ أعبث بشرائح الخيزران الملتوية والورق الأبيض الرقيق، أخرق كطائر صغير يتعلم الطيران. كان أبي يجلس هناك، تحت مصباح الزيت الأصفر الخافت، يحدق بي وهو يراقبني وأنا أكافح. ثم ابتسم بلطف، وأخذ الفوضى من يدي، وقال: "دعيني أفعل ذلك من أجلك".
بيديه الخشنتين، شرع أبي في صنع المروحة بدقة متناهية. كان ينحت كل عود خيزران صغير، ويشكله ليصبح رقيقًا ومرنًا في آنٍ واحد؛ ثم قصّ ولصق ورقًا أبيض ليجعل سطح المروحة أملسًا ومستويًا كما لو كان مشدودًا على لوحة قماشية تنتظر التلوين، ويطوي كل طية صغيرة بعناية. بعد ذلك، وبمهارة لم أستوعبها إلا لاحقًا، أضاف زوجًا من الطيور من ورق ملون، ولصقهما في وسط المروحة، وكأنه ينفخ الحياة في هذه الحرفة البسيطة. في تلك الليلة، جلست بجانب أبي، أستمع إلى صوت نقر السكين اللطيف وهو ينحت الخيزران، وأصغي إلى أنفاسه المنتظمة التي تمتزج بأصوات الحشرات في الحديقة. تسلل شيء دافئ إلى قلبي، نوع من الحب الذي، كطفل، لا نعرف إلا كيف نستقبله، ولا نعرف كيف نسميه بعد.
بعد بضعة أيام، عندما سلمتُ عملي الفني، كنتُ الوحيد في الصف الذي أنجزه. كانت المراوح الأخرى مجرد قطع ورق مطوية بشكل عشوائي، بينما كانت مروحتي متينة وجميلة. تفحصت المعلمة المروحة بعناية، وأومأت برأسها مُعجبة، وعيناها تلمعان بالرضا. تجمع زملائي حولي لينظروا، وهم يهتفون: "إنها جميلة جدًا! من قصّ ولصق هذا الطائر؟"
احمرّ وجهي خجلاً، وشعرتُ بالحرج. لم أجرؤ على قبول أيٍّ من كلمات الإطراء التي قيلت لي ذلك اليوم. في قلبي، لم أشعر إلا بفخرٍ عظيم، فخرٌ بوالدي – رجلٌ بسيطٌ أميٌّ من الريف، ومع ذلك فقد أبدع تحفة فنية بكلّ ما أوتي من شغفٍ وإتقان.
مرت السنون، وضاعت تلك المروحة الورقية وسط تنقلات المنازل وتغييرات المدارس وتقلبات الحياة. لكن ذكرى تلك الليلة التي قضيناها في إنجاز واجباتنا المنزلية في الأشغال اليدوية ما زالت راسخة، كالماء الصافي الذي يحتفظ بانعكاس ما مضى، فلا يبهت أبدًا.
نشأتُ، تاركًا كوخي المتواضع خلفي، مسافرًا عبر مدنٍ متلألئةٍ مضاءةٍ بأضوائها الساطعة. لكن كلما توغلتُ أكثر، أدركتُ أن أضواء المدينة لن تُدفئ روحي أبدًا كما تفعل ليلةٌ قضيتها مع أبي وصوت سكينته وهو ينحت الخيزران في الأيام الخوالي. كانت هناك ليالٍ أجلس فيها بجوار النافذة، أراقب الشوارع وهي تكتسي بالضباب، فأتذكر يدي أبي، وصوت الريح في الحديقة، وكيف كان يُغدق عليّ حبه بصمتٍ دون الحاجة إلى كلمات.
ثم في أحد الأيام، بعد عودتي إلى مسقط رأسي عقب سنوات من المعاناة، بحثت في منزلي القديم، داخل صندوق عتيق، فوجدت المروحة القديمة التي كانت لديّ - ورقها مصفر، وأضلاعها من الخيزران هشة، وطيورها الورقية باهتة، كذكريات ذبلت مع مرور الزمن. أمسكت المروحة بارتجاف، وكأنني أتمسك بطفولتي بأكملها، أتمسك بصورة والدي الذي أحبني بصمت بيديه الكادحتين.
أبي الآن شيخٌ كبير، ظهره منحنيٌّ كقوسٍ مشدود. لم تعد يداه رشيقتين، لكن عينيه ما زالتا بنيتين داكنتين، ثاقبتين، مليئتين بالمعاني. اقتربتُ منه، ومددتُ إليه المروحة القديمة، وقلتُ بصوتٍ متقطع: "أبي، هل ما زلتَ تتذكر هذه المروحة؟" حدّق فيها مليًا، ثم ابتسم ابتسامةً تحمل في طياتها صيفًا وخريفًا، وكل فصول الحب في حياةٍ كاملة.
المروحة الورقية، تلك القطعة الصغيرة المصنوعة يدويًا من زمنٍ مضى، أصبحت كنزًا أحمله معي طوال حياتي. فهي لا تُبرّدني في أيام الصيف الحارة فحسب، بل تُريح روحي أيضًا في الأوقات الصعبة، وتُذكّرني بوالدي وذكريات طفولتي. ومهما مرّت السنون، حتى مع شيب شعري، سأظلّ فخورًا بوالدي، الذي لم يُبرّدني فقط في ظهيرة الصيف الحارة، بل غمرني بحبّه طوال حياتي.
أهلاً بكم أيها المشاهدون الأعزاء! الموسم الرابع، الذي يحمل عنوان "الأب"، ينطلق رسمياً في 27 ديسمبر 2024، عبر أربع منصات إعلامية وبنى تحتية رقمية تابعة لإذاعة وتلفزيون وصحيفة بينه فوك (BPTV)، واعداً بتقديم القيم الرائعة للحب الأبوي المقدس والجميل للجمهور. |
المصدر: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173188/quat-mat-mot-doi-thuong






تعليق (0)