قليلٌ من الأطفال يعرفون كيفية شحذ شرائح الخيزران، وقياس الورق، وتسويتها بشكل صحيح. عانيتُ مع شرائح الخيزران الملتوية والورق الأبيض الرقيق، كطائر صغير يتعلم الطيران. جلس والدي هناك، تحت مصباح الزيت الأصفر، يحدق بي. ثم ابتسم بلطف، وأخذ الفوضى من يدي، وقال: "دعني أفعلها".
بيديه الخشنتين، بدأ والدي العمل بدقة متناهية. حلق كل عود خيزران صغير، رقيقًا ولكنه مرن في الوقت نفسه؛ وقص ورقًا أبيض ليلصقه على سطح المروحة، مسطحًا كما لو كان يمد لوحة قماشية تنتظر الرسم، يطوي كل طية صغيرة بعناية. ثم، ببراعة لم أفهمها إلا بعد فوات الأوان، قصّ أيضًا زوجًا من الطيور من ورق ملون، وألصقهما بين سطح المروحة، كما لو كان يبثّ الحياة في تلك الحرفة اليدوية البسيطة. في تلك الليلة، جلست بجانب والدي، أستمع إلى صوت سكين الخيزران المبهج، وأستمع إلى أنفاسه المنتظمة الممزوجة بأصوات الحشرات في الحديقة. تسلل إلى قلبي شعور دافئ، نوع من الحب لم نكن نعرف في صغرنا إلا كيف نستقبله، دون أن نعرف كيف نسميه.
بعد بضعة أيام، عندما سلّمتُ منتجي، كنتُ الوحيد في الصف الذي أنجزه. كانت المراوح الأخرى مجرد قطع ورق مطوية بشكل أخرق، لكن مروحتي كانت متينة وجميلة. أمسكت المعلمة بالمروحة بحنان، وأومأت برأسها موافقةً، وعيناها تلمعان رضا. تجمع أصدقائي حولي لينظروا إليّ وهتفوا: "ما أجملها! من قصّ ولصق هذا الطائر؟"
احمرّ وجهي خجلاً. لم أجرؤ على تقبّل كل الإطراءات ذلك اليوم. في قلبي، لم أشعر إلا بفيض من الفخر، فخرٌ بأبي - رجل ريفيّ أميّ، لكنه أبدع عملاً بكلّ قلبه ودقّته.
مرّت سنوات، وضاعت تلك المروحة الورقية بين انتقالات المنزل، وتغيّرات المدرسة، وتقلبات الحياة. لكن ذكرى تلك الليلة التي قضيتها في أداء واجباتي المدرسية يدويًا لا تزال حاضرة، كالماء الصافي الذي يحمل صورة الماضي، لا تذبل أبدًا.
كبرت، وتركت سقف القش البائس، وتجولت في المدن الكبيرة بأضوائها الساطعة. لكن كلما تقدمت، أدركت أن أضواء المدينة لا تدفئ روحي كما لو كنت أستمتع بليلة مع والدي وصوت سكاكين الخيزران وهي تقشر. كانت هناك ليالٍ أجلس فيها بجانب النافذة، أشاهد الشوارع وهي تتلوى في الضباب، افتقدت يدي والدي، افتقدت صوت الريح في الحديقة، افتقدت كيف كان والدي يمنحني حبه بصمت دون أن ينطق بكلمة.
ثم في أحد الأيام، عندما عدتُ إلى مسقط رأسي بعد سنوات طويلة من العمل الشاق، فتشتُ في المنزل القديم، داخل صندوق قديم، فوجدتُ المروحة القديمة - كان ورقها مصفرًا، وشرائح الخيزران هشة ومكسورة، وأوراق الطيور باهتة اللون، كذكريات تتلاشى مع مرور السنين. أمسكت المروحة مرتجفًا، كما لو كنتُ أتمسك بطفولتي، أتمسك بصورة والدي الذي أحبني بصمت بيديه المجتهدتين.
أبي الآن عجوز، ظهره منحني كقوسٍ مرسوم. لم تعد يداه رشيقتين، لكن عينيه لا تزالان بنيتين داكنتين، مثابرتين، مليئتين بالحب. مشيتُ نحوه، ومددتُ إليه المروحة القديمة، وسألته باختناق: "هل ما زلتَ تتذكر هذه المروحة؟" غمض أبي عينيه، ونظر طويلًا، ثم ابتسم، ابتسامةً تجمع بين الصيف والخريف، وكل فصول الحياة المحببة.
المروحة الورقية - قطعة يدوية صغيرة - كنزٌ حملته معي طوال حياتي. لم تُبَرِّدني في أيام الصيف الحارة فحسب، بل أثلجت صدري أيضًا في الأيام الضيقة، فأعادتني إلى والدي وذكريات طفولتي. ورغم مرور سنوات طويلة وشيب شعري، ما زلت فخورًا بأبي - الذي لم يُبَرِّدني في أمسيات الصيف فحسب، بل أراحني أيضًا طوال حياتي من الحب...
مرحبا بالحب، الموسم الرابع، موضوعه "الأب" تم إطلاقه رسميًا في 27 ديسمبر 2024 على أربعة أنواع من الصحافة والبنية التحتية الرقمية للإذاعة والتلفزيون وصحيفة Binh Phuoc (BPTV)، واعدًا بإيصال القيم الرائعة للحب الأبوي المقدس والنبيل إلى الجمهور. |
المصدر: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173188/quat-mat-mot-doi-thuong
تعليق (0)