العودة إلى المنزل بعد العاصفة

خلال الأيام التي كنت أتابع فيها أخبار العاصفة، لم أستطع النوم. قيل إن العاصفة هي الأعنف منذ سنوات، وقد اجتاحت الريف حيث ولدت. في المدينة، لم يسمع الناس عن العاصفة إلا من خلال الأخبار، من خلال الأرقام الباردة: المستوى ١٢، مستوى العاصفة ١٥... لكن بالنسبة لي، كانت تلك الأرقام كالسكاكين تضرب مباشرة في ذاكرتي، حيث كان هناك منزل قديم، وصفوف من أشجار الأريكا منتصبة كالحراس، وصورة أمي وهي تنحني لكنس الفناء كل صباح.

توقفت السيارة في نهاية الزقاق، الزقاق المألوف أصبح الآن أقل ازدحامًا، ربما كان الجميع مشغولًا بالتنظيف بعد العاصفة. مشيت ببطء شديد، أنظر إلى كل سقف، كل مجموعة من الخيزران، كل مجموعة من الزهور البرية كما لو أنه في غمضة عين، سيختفي كل شيء. عندما ظهرت صورة ظلية منزلي، شعرت فجأة بوخز في أنفي. كان المنزل القديم لا يزال هناك، هادئًا بشكل غريب. كان السقف المبلط الرمادي المطحلب سليمًا، منقطًا ببضع أوراق لوز هندي مبللة فقط. كانت الشرفة، حيث اعتدت الجلوس والاستماع إلى المطر مع والدتي، لا تزال نظيفة، دون أي أثر للعاصفة. لا تزال شجرة فاكهة النجمة في الفناء الخلفي واقفة بهدوء، وبعض الثمار الذهبية تطل من خلف الأوراق كما لو كانت تبتسم لي للترحيب بي.

الصورة: NHU KHUE

عندما فُتح الباب الخشبي، اندفعت إلى أنفي رائحة قديمة عفنة ممزوجة ببخور مذبح الأجداد. لم أستطع كبح جماح مشاعري. كان كل شيء لا يزال على حاله كما كان يوم رحيلي، طقم الشاي المقطّع الذي كانت أمي تحتفظ به في ركن المطبخ، وصورة جدي المعلقة على الحائط، وبرطمان الأرز الجديد المغطى بقطعة قماش مزخرفة بالأزهار. تلك الأشياء البسيطة، في المدينة، لا يمكن العثور عليها. هنا، بدا أن كل شيء يحمل نفحة من الزمن، يحمل ذكريات وحبًا. خرجت أمي من المطبخ الخلفي. كان شعرها رماديًا ومبعثرًا من ليلة بلا نوم، ويداها لا تزالان ترتجفان من العمل الشاق لتأمين المنزل. لكن ابتسامتها ظلت كما هي، ابتسامة كافية لتهدئة كل هموم قلبي. ركضت لأعانقها. لم تكن هناك كلمات تصف شعور لمس شيء عزيز جدًا، يبدو هشًا لكنه اتضح أنه أكثر متانة من كل شيء.

أخبرتني أمي أن العاصفة كانت قوية طوال الليل لدرجة أن الرياح كانت تعوي كما لو كانت تريد انهيار السقف، لكن بطريقة ما، لا يزال المنزل قائمًا. قالت مبتسمة وعيناها دامعتان: "لا بد أن أسلافي باركوني". نظرت إلى الفناء، وقطرات الماء المتبقية تتلألأ في ضوء شمس ما بعد الظهيرة. كل شعاع ضوء يضيء على البلاط جعل السقف يبدو وكأنه يرتدي معطفًا جديدًا، يتلألأ بالأمل. كان كل شيء مألوفًا كقصة خيالية تُروى معي كبطلة رئيسية. مهما ابتعدت، ومهما كانت سعادتي في المدينة، ما زلت لا أجد هذا الشعور، الشعور بالانتماء إلى مكان ما. لم يتغير المنزل، فقط كبرت، وابتعدت، ثم وجدت طريقي للعودة.

أدركتُ أن العواصف قد تُسقط الأشجار، وتجرف المحاصيل، وتدمر المنازل، لكنها لا تُمسّ ذكريات الناس، ومشاعرهم، وتعلقهم بوطنهم. الوطن ليس مجرد مأوى، بل هو جزء من روحي، حيث أتعلم الوقوف بعد كل عواصف الحياة. في تلك الليلة، استلقيتُ في غرفتي القديمة، أُصغي إلى صوت الرياح وهي تهب في الحديقة. لم يعد هناك صوت للعاصفة، سوى الدفء اللطيف الذي ينتشر من الجدران الهادئة. كنتُ أعلم أنني غدًا، عندما أعود إلى المدينة، عليّ أن أتذكر أن وطني سيظل ينتظرني بعد كل عاصفة، سالمًا. مهما دفعتني الحياة، لا يزال لديّ مكان أعود إليه.

السفر

المصدر: https://www.sggp.org.vn/ve-nha-sau-bao-post827311.html